巴黎的雨下得没完没了，像谁家水管漏了，修了三次还是滴答个不停。沈霁梧蹲在旧公寓的地板上，膝盖压着一块褪色的毛毯，毯子边角还沾着去年冬天的灰。他面前摊开一叠信，纸是那种老式信封纸，边角卷了，有的被水洇过，字迹晕成淡蓝的雾。
每封信的抬头都是“陆知遥”，没有称呼，没有落款，只有日期。最早的那封，写于1998年7月14日，字迹歪歪扭扭，像小孩握笔太紧，笔尖戳破了纸。他记得那天，孩子七岁，福利院的钢琴缺了两个键，蜡烛点到一半，他没去。
他一封一封翻，手指不抖，但指甲缝里积了层薄灰，是刚才搬箱子时蹭的。信里写他什么时候摔了膝盖，什么时候被老师罚站，什么时候在食堂偷了半块面包，被管理员追着跑出后门。写他半夜哭醒，说梦见有人喊他“小遥”，但没人回头。写他十二岁那年，第一次在日记本里画了个人影，旁边写“爸爸”，后来那页被撕了，但没撕干净，残角还夹在相册里。
最后一封，日期是2018年10月23日，举报信发出去的前夜。
“如果你看到这封信，说明你终于敢不靠我活着了。我曾以为，爱是替你扛下所有黑暗。现在我懂了，爱是让你有勇气，亲手撕开它。”
他没哭。他把信折了三次，折成一只纸鹤。翅膀有点歪，左翼比右翼短了半厘米。他把它放在钢琴上，琴盖是旧的，漆皮剥落，露出底下一层木纹。琴键还剩八个能响，最左边那个，按下去会卡一下，像生锈的门轴。
他站起身，想倒杯水。水壶是空的，壶嘴还挂着一滴水，悬着，没落。他盯着那滴水，看了五秒，转身去开冰箱。冰箱里只有一瓶矿泉水，标签被撕了一半，剩下“Hé...”两个字。他拧开，喝了一口，凉的。
门廊的灯坏了，他没换。走廊尽头的鞋柜歪了，右下角的木板松了，踩上去会吱呀一声。他走过时，没低头，但脚步轻了半拍。
然后他听见了脚步声。
不是雨声，不是风，是皮鞋踩在木地板上的声音，一轻一重，像有人在数台阶。他停住，没回头。水杯还拿在手里，指节发白。
他走过去，开门。
门外没人。
雨还在下，水珠从屋檐滴下来，砸在门槛的木头上，溅开一小片深色。地上什么都没有，除了——一片槐树叶。
绿的，边缘有点卷，叶脉清晰，像被人小心压过。他弯腰捡起来，指腹蹭过叶面，触感还带着一点潮气。他记得，七岁那年，他偷偷把一片槐树叶放在陆知遥的枕头下，说“这样你做梦就不会冷”。孩子没问为什么，也没还给他。第二天早上，树叶还在，只是干了，皱了，被压得扁扁的。
他把树叶捏在手里，没放进口袋，也没扔。他关上门，背靠着门板，没动。
屋子里安静得能听见水滴从厨房水龙头渗出来的声音，嗒，嗒，嗒。冰箱的嗡鸣停了，又响起来，像喘了口气。
他走到钢琴边，纸鹤还在，翅膀朝上，像要飞，又没力气。
他伸手，想碰它，手指悬在半空，停了三秒，又收回来。
他转身，走向卧室。床头柜上放着一个旧铁盒，盖子生了锈，锁扣早没了。他没开，只是站在那儿，盯着它看了几分钟。盒子里是什么，他不知道。他从来没打开过。
他拉了把椅子坐下，椅子腿在地板上拖出一道浅痕。窗外，雨声忽然小了，像有人关了水龙头，但没拧紧。
他闭上眼。
眼泪掉下来，砸在裤子上，洇开一小块深色。他没擦。
他没哭出声，也没动。只是坐着，手垂在膝盖上，掌心朝上，像在接什么，又像什么都没接。
楼下传来一阵脚步声，是邻居遛狗，狗链叮当，人低声说了句“慢点”。狗叫了一声，接着是铁门关上的声音。
他睁开眼。
纸鹤还在钢琴上。
窗外，雨停了。云层裂开一道缝，月光漏下来，照在钢琴的黑漆面上，映出一个模糊的人影——不是他，是另一个，瘦的，穿着旧毛衣，手指搭在琴键上，没按下去。
他没动。
那影子也停着。
过了一会儿，月光被云吞了，屋里又暗了。
他起身，去厨房，把空水壶放回架子上。壶底还剩一点水渍，他用抹布擦了，擦了三遍，直到水痕彻底消失。
他回到客厅，没开灯。鞋底的泥已经干了，裂成几片，粘在纹路里。他没脱鞋，就那么站着，看着钢琴。
纸鹤的翅膀，被风吹动了一下。
他没抬头。
他只是轻轻说了一句：“你来了。”
没人应。
窗外，槐树的影子在墙上晃了一下，像有人轻轻点头。
他转身，走向卧室，关上门。
门栓有点松，关的时候发出一声轻响，像叹气。
他没再开灯。
床头柜上的铁盒，静静躺着。
月光从窗帘缝里漏进来，照在盒盖上，有一道浅浅的划痕，是很久以前，用钥匙划的。
他没碰。
他只是躺下，闭上眼。
雨，又开始下了。
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