75号避难所的善后工作——清点设备、转运俘虏、封存数据、全面清杀——全由兄弟会一手包办，连通风管道里的残留空气都会被他们抽出来换掉。
麦克森走的时候脚步轻快，动力甲的伺服马达发出一连串低沉的嗡鸣，像是某种满足的叹息。
他捡了天大的便宜，这一点连他身后那些随行的骑士都看得分明——有人甚至隔着面甲吹了声口哨，被旁边的人用手肘捅了一下，才讪讪收住。
林伟站在窗前，目送那队钢铁巨影消失在远处废墟的轮廓之间。
兄弟会的旗帜在晨风里翻卷了一下，旗面上的齿轮与利剑图案迎着初升的日光闪了一瞬，随即被装甲队伍扬起的尘土和渐行渐远的身影吞没。
办公室里只剩下林伟一个人。
他坐下来，给自己倒了杯水，慢慢喝完。水过了喉，一路凉到胃里，把残存的酒意一寸一寸地压下去。
指节在太阳穴上停了一会儿，然后放下手，目光落在墙上那幅联邦地图上。
枪手广场。昆西。95号避难所。
三大据点，互为犄角——任何一个遭到攻击，另外两个都能在两小时内完成机动支援。
补给线交错穿插，火力配置层层叠叠，外围哨戒日夜轮换。
这是他跟麦克森在地图前反复推演过无数遍的结论。
麦克森当时用指关节敲着昆西的位置，说
“光强攻这一个地方，就至少得搭进去三个连的炮灰，外加半个月的后勤透支”。
林伟没有反驳，因为账算得很清楚：现阶段的兄弟会和义勇军都耗不起。
强攻行不通，那就换一种打法。
居里研制的那些小东西，远比子弹好使。
但这东西绝对不能乱用。
为了防止失控，毒株被设计得格外“老实”：仅能依靠水源传播，活性被压得极低。阳光直射下半小时就彻底失活，土壤里的其它微生物都能轻易把它干碎。
好处是万无一失——就算出了岔子，也造不成什么大面积灾难。
坏处也一样明显：想放倒一座大型据点，就必须派人潜入，把毒株投进他们的供水系统。
林伟的手指在地图上那栋建筑的轮廓上轻轻敲了敲，指腹沿着昆西外围的等高线缓缓滑过，然后按下呼叫按钮。
金属按键发出清脆的一声，在寂静的办公室里弹了一下，又消散了。
门开了。
原先75号避难所的指挥官，科尔走了进来。
得益于平日喝热水的习惯——他在枪手内部算是个异类，别人灌酒的时候他端着搪瓷缸子——他的感染症状比其他人轻微不少。
脸色有些发白，眼窝微微发青，嘴唇干裂起皮，但精神还算撑得住，能自己走路，不用人搀扶。
他进来的时候下意识地扫了一眼办公室的布局，目光在墙角那把高斯步枪上停留了一瞬，随即移开。
林伟示意他坐下。
科尔看了他一眼，坐下了。椅子在他身下发出一声短促的咯吱。
腰杆依然挺得笔直，像一根绷紧的弓弦，指甲缝里还残留着刚刚洗手时的消毒水味。
“知道我为什么把你单独叫来吗？”林伟问。
科尔的目光从桌面上那道划痕上抬起来。
他扯了扯嘴角，挤出一个算不上笑容的笑容：
将军问这个，我可不敢瞎猜。您这样的人物，脑子里的弯弯绕绕，不是我一个当兵能琢磨透的。
他顿了顿，又补了一句：
反正……您叫我过来，总不会是为了请我喝水吧？
说完，他端起面前那杯水——那是林伟倒给他的——凑到嘴边抿了一口，没敢多喝，只是润了润嘴唇。
林伟靠在椅背上，语气随意得像在拉家常，手指交叉搁在腹前：
“科尔，你的名字让我想起一个老熟人，所以我打算拉你一把。想不想换一条出路？”
科尔愣了一下，随即打了个哈哈，笑声干巴巴的，像砂纸擦过木板：
“将军说笑了。我这样的人，哪有什么出路不出路的。您有什么吩咐，尽管交代，我一定尽力而为。”
他不想接这个话茬。什么“换一条路”？
在废土上，换路往往意味着踩着别人的尸体走过去，而他科尔不想当那个被踩的，更不想当那个踩人的——至少现在不想。
尽力而为？那就是打算糊弄了。林伟这样想，却没动怒，甚至笑了一下。
他伸手拿起桌上的钢笔，在指间转了一圈，然后放下，金属笔帽磕在桌面上发出轻轻一声。
“放心，我只要你做三件事。”
科尔当即追问：
“哪三件？”
“第一，回到南边，回到枪手的地盘上去。”林伟竖起一根手指，
“第二，找到综合后勤补给处的位置。”第二根手指竖起来，
“第三，把具体位置告诉我。”第三根手指落下，指尖在桌面上点了点。
“就这三件事。”
科尔猛地站起身，椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的尖啸：
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