艺术，战争的艺术。
普路同有些贪婪地呼吸着空气中回荡着的那种，魔法交织着爆炸烟雾的气息，却像吮吸少女令人沉迷的体香一般地陶醉。
他睁开眼，看着脚下那群蚂蚁大小的生物，拼搏，怒吼，呐喊。他看到一个圣教军，双腿被猛然砍断，倒在了地上，胸口被补上的魔裔刺上一剑之时，还掏出背后的短剑，刺向那个魔裔.......
他看着，那些平日里连鸡都不杀一只的剃头武僧们（武僧中大多数都是遵循净化者教义的剃头僧，也有不少不剃头的。），拳套或者降魔杵上沾满了鲜血，胸口的佛珠都染得通红。
他看着，那如同闪电一般在军阵中穿行的猎魔人们。他明白这样的闪电多么动人——一旦停下，生消命陨。
还有那些满身伤痕，伤口里还在流淌着鲜血的，却依然在挥舞着巨大武器的战士们；那些透支了魔力，苍白着脸倒下的法师们；那些满脸怒容，比他们敌人看上去还要邪恶的拉斯玛祭祀——也就是死灵法师们。
他看着那些蝼蚁，挑战着神灵。
这，就是战争的艺术。
假猩红歌者站在他的旁边，看着他那陶醉的模样，心里骂了一句傻逼。
她再回过身时，联军的军阵里发生了一丝异动。假歌者皱了皱眉，看着那属于黑暗流浪者的部队如同黑色的洪流一般走向中部战场。
来者不善啊。
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