拉文克劳塔楼的夜风带着湖水的潮气，从螺旋楼梯顶端灌进来。阿米莉亚抱着书，一步两级地往下冲——她刚听肖像里的骑士说，汤姆在公共休息室门口站了快半小时，脸色“像刚掘开的坟”。
她的心脏在胸口里乱跳，一半是恐惧，一半是连自己都不愿承认的心疼。
拐过最后一道弯，她猛地刹住脚步。
汤姆·里德尔背对月光，黑袍与石墙融为一体，只有指节上的血痂在幽暗中发红。
他听见动静，缓缓抬眼，那眼神像被剥了皮的月亮，冷得发疼，却又带着近乎贪婪的渴望。
“阿米莉亚，”他轻声叫她的名字，像在试音，“你终于肯见我了。”
阿米莉亚的喉咙发紧。她应该转身就跑——理智这样尖叫。
可她却把书抱得更紧，仿佛那是盾牌，然后一步步走近，直到能闻到雪松与血腥味混在一起。
“你的手……”她声音发颤，“打架了？”他不是一向不喜欢那种粗暴的形式吗？
汤姆低笑一声，没有回答。下一秒，他忽然伸手，一把攥住她的手腕，力道大得几乎要捏碎骨头。魔杖“啪”地掉在地上，滚到墙角。
“怕我？”他俯身，呼吸贴在她耳侧，“还是想再教我一道新咒语，好让我继续当你的完美作品？”
疼痛与惊惧让阿米莉亚眼前发黑，她却强迫自己抬头，直视那双深得看不见底的黑眼睛。
“我怕，”她咬字清晰，“但我更怕你一个人把骨头嚼碎了咽下去。”
——那是几天前她在地窖说过的话。汤姆的指节微微一僵，杀意与错愕在眼底交锋。
趁这间隙，阿米莉亚猛地挣开手，却并未逃跑，而是向前一步，环住他的腰，把额头抵在他胸口。
扑通——扑通——
他的心跳快得离谱，像困兽在撞笼。她收紧手臂，听见自己颤抖却固执的声音：
“一分钟……就一分钟，让你记得体温是什么味道。”
汤姆的呼吸停了一拍。随后，他忽然低头，把脸埋进她肩窝，动作近乎凶狠，像要把她锁骨碾碎。
阿米莉亚疼得发颤，却仍用左手一下一下顺他紧绷的背脊——那姿势像在安抚炸毛的猫，又像在给受伤的狼缝合伤口。
“你在施舍我？”他的声音闷在她颈侧，带着潮湿的灼热。
“我在赌，”她轻声说，“赌那个还会因为破解不出血缘咒而彻夜失眠的汤姆，比想毁掉世界的魔王，早醒一秒钟。”
汤姆浑身一震，蓦地收紧手臂，几乎要把她勒断。
阿米莉亚眼前泛黑，却固执地继续那笨拙的安抚。渐渐地，那铁箍般的力道松了半分。
就在此时，楼梯口传来“咔哒”一声轻响——有人踩断了枯枝般的落烛。
“哎呀，看来我们打扰了好事。”
特拉弗斯小姐倚在扶手旁，银绿相间的校袍敞着，露出里面低得危险的领口。
她指尖转着魔杖，目光像淬毒的钩子，从阿米莉亚狼狈的领口滑到汤姆血迹未干的手背。
“里德尔，”她笑得甜腻，“你什么时候改吃拉文克劳的清淡口味了？还是说——”她故意拖长音调，“某些泥巴种同情者打算用拥抱感化斯莱特林？”
空气瞬间降到冰点。汤姆眼底刚褪去的猩红骤然翻涌，他缓缓直起身，把阿米莉亚挡在身后——那动作本能得连他自己都未察觉。
“特拉弗斯，”他声音轻柔，“给你三秒，滚。”
“别这么凶嘛。”女巫扭着腰走近，魔杖挑起汤姆下巴，“我只是来提醒你，伯斯德那边已经准备反击——”
“一。”
汤姆的魔杖滑入掌心，杖尖泛起幽绿的光点。
特拉弗斯脸色微变，却仍不死心，目光越过他肩，射向阿米莉亚：
“小可怜，你以为他真会为你收爪？”
“二。”
“你算哪根葱？”
绿光骤然炸裂。特拉弗斯尖叫着被击飞，背脊撞上石墙，头发瞬间枯白了一绺。
她惊恐地摸着自己的脸，发出受伤野猫般的嘶叫。
“下次，”汤姆收杖，声音像寒铁滑过冰面，“烧穿的就不是头发了。”
特拉弗斯连滚带爬地逃下楼梯，尖叫声在塔楼回荡。
汤姆却未回头，只垂眸盯着自己仍在发抖的右手——那上面沾着特拉弗斯被削掉的一缕头发，像一小截死蛇。
“看到了？”他自嘲般低笑，“我天生就会粉碎东西。”
阿米莉亚弯腰捡起自己的魔杖，走回他面前，忽然伸手，把那缕灰发从他指缝轻轻拂落。
“那就学，”她声音发颤却执拗，“学怎么不捏碎。你教过我黑魔法防御，我教你……怎么松手。”
汤姆眯起眼，像听见一个荒诞的笑话。“你以为上课呢，特拉弗斯小姐的脑袋是教学用具？”
“至少你刚才没杀她。”阿米莉亚抬眼，眸里闪着潮湿的星，“那一秒的犹豫，就是你的作业。”
汤姆沉默片刻，忽然伸手，指腹擦过她下颌——那里有一道刚才被他掐出的青紫。
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