“疼吗？”
“疼。”她诚实点头，却握住他的手腕，把掌心贴在自己心口，“可这里更疼——如果你继续一个人发疯。”
掌心底下的跳动急促而滚烫，像要把血液泵进他冰冷的静脉。
汤姆的喉结滚动了一下，忽然俯身，额头抵着她的额头，声音低得近乎哀求：
“别骗我，阿米莉亚。我最恨别人骗我。”
那一瞬，他不再是斯莱特林的王，也不是冈特家肮脏的遗孤，只是一个被真相剥了皮、怕再被丢下的男孩。
阿米莉亚鼻尖发酸，却强迫自己微笑：“那你也别骗我。至少今晚——我们说真话。”
汤姆闭眼，长长吐出一口带着铁锈味的叹息。然后，他牵着她，走到休息室最角落的窗边——那里有一架废弃的天文望远镜。他背靠着墙，缓缓滑坐下去，像耗尽电量的炼金人偶。
阿米莉亚挨着他坐下，把兜里最后一颗蜂蜜糖剥开，塞进他嘴里。甜味在舌尖炸开，汤姆皱了皱眉，却没吐掉。
“我找到了我的……母亲。”他盯着窗棂上的月光，声音像被砂纸磨过，“她是个疯子，用迷情剂偷了一个麻瓜。我是那场强奸事件的副产品。”
阿米莉亚呼吸一滞，却忍住没开口，只轻轻把头靠在他肩上。
“他们抛弃我，像扔掉一只死老鼠。”汤姆笑了一下，眼神空洞，“而我曾以为自己是风暴，是王。”
“你是风暴，”她轻声说，“可风暴也会迷路。让我……做你的罗盘，好不好？就一晚。”
汤姆侧头，黑眸里映出她有些模糊的轮廓。良久，他伸手，把她的手指包进自己掌心，慢慢扣紧——那力道仍带着掠夺，却第一次出现了依赖。
远处钟楼传来三声敲击，宣告宵禁。阿米莉亚知道，天亮之后，他会重新戴上完美面具，继续编织血与恐惧的网；而她也要回到长桌另一端，继续这场危险的双人舞。但此刻
此刻他们并肩坐在废墟般的塔楼角落，分享一颗糖的温度，像两个在洪水里抓住同一块浮木的囚徒。
窗外，乌云裂开一道缝，月光漏进来，照亮他们交叠的影子——一道纤细，一道修长，像两株被风暴拧在一起的藤蔓，在裂缝里共享一滴即将蒸发的露水。
而风暴，暂时停了。
特拉弗斯几乎是滚下螺旋楼梯的。发丝黏在汗湿的额角，像耻辱的烙印。她的背脊火辣辣地疼，但远比不上胸腔里沸腾的羞怒——里德尔竟为了那个拉文克劳的泥巴种，对她出手！
脚步声在空荡的塔楼里撞出回响，一声声敲打着她几乎崩断的神经。她猛地停在三楼走廊的阴影里，指甲深深抠进粗糙的石壁，直到指尖传来钝痛。
里德尔她动不了……至少现在不能。但那个阿米莉亚·怀特？那个自以为是的、用怜悯眼神玷污斯莱特林高塔的蠢货？
一个阴毒的计划如同毒蛇，在羞辱的温床上迅速孵出。
她知道阿米莉亚每周三晚上都会去图书馆禁书区附近替平斯夫人整理逾期未还的书籍——那是弗利维教授特许的勤工俭学。那条路偏僻，尤其是靠近移动楼梯岔口的那段，画像稀少，烛光昏暗。
周三。就是明晚。
特拉弗斯嘴角扯出一个扭曲的弧度。她不需要亲自露面——几个加隆，几句暗示，就能让某些渴望向“斯莱特林继承人”表忠心的蠢货心甘情愿地代劳。卡罗兄弟总是格外“热心”，不是吗？
她想象着：从暗处甩出的禁锢咒，堵住尖叫的沉默咒，然后是把那贱人推进废弃教室锁死的门……或许还有几道恰到好处的“疖子咒”或“脱发咒”，让她足够狼狈，却又不会留下永久性的魔法伤痕——足以成为霍格沃茨又一个无头公案，足以让那个拉文克劳明白，有些角落，不是她该沾染的；有些人，更不是她能碰的。
最重要的是，这记耳光要足够响亮，必须扇到里德尔脸上。让他知道，他一时兴起的“保护”，是多么可笑和无力。
特拉弗斯深吸一口气，整理了一下袍子，抚平领口，脸上重新挂上那副惯有的、傲慢慵懒的神情。只是眼底淬炼的恶毒，比任何时候都要浓烈。
她转身，朝着斯莱特林地下室的方向走去，脚步声变得轻快而笃定。
明天晚上，她几乎有些迫不及待了。
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