休息室的门在身后无声关闭，将联邦总部走廊那种肃穆的寂静隔绝在外。
伊芙琳背靠着冰凉的门板，深吸了一口气。房间不大，陈设简洁到近乎贫瘠：一张单人床，铺着浆洗得发硬的白色床单；一张金属桌，桌面空无一物；一把同样材质的椅子；墙角嵌着一个微型洗漱台。墙壁是浅灰色的吸音材料，天花板中央嵌着一盏扁平的无影灯，此刻没有开启，只有角落里的应急指示灯发出微弱的绿光，在昏暗的空间里投下朦胧的轮廓。
这里不像休息室，更像一个标准化的临时拘禁舱。或者，一个观察箱。
她走到桌边坐下，从口袋里拿出那块金属残骸，放在桌面上。焦黑扭曲的块体在昏暗光线下更显丑陋，像一块烧尽的炉渣。她盯着它看了很久，然后伸出手指，极其缓慢、极其轻微地，沿着那些被高温熔毁的纹路描摹。
指尖传来粗糙的质感。冰冷的，死寂的。
但当她闭上眼睛，屏住呼吸，将全部注意力沉入脑海深处那个冰冷的点——就像潜入一片黑暗的冰海——某种微妙的、非物理的“触感”便会浮现。不是来自指尖，而是来自意识与意识之间某种无法言说的接触面。那残骸似乎……在“回应”。不是主动的回应，而是一种被动的、如同沉睡的磁石对另一块磁石存在的微弱感应。
她维持着这个姿势，像一个虔诚的萨满在触摸图腾。时间在绝对的寂静中流逝，只有她自己逐渐放缓的心跳和血液流动的声音。不知道过了多久——可能是几分钟，也可能是半小时——门外的走廊传来极轻微的脚步声，由远及近，又由近及远。是巡逻的自动安防单元，还是路过的工作人员？她没有动。
直到医疗监护环“咔哒”一声轻微收紧，采集数据。冰凉的环带在手腕上勒紧半秒，然后松开。这是现实世界规律的、强制性的提醒。
伊芙琳睁开眼睛。
残骸还是那块残骸。
但她知道，刚才那段时间里，脑海中的冰冷点，与掌心下的这块物体，产生过至少三次极其微弱的、同步的“脉动”。间隔毫无规律，强度不一。最长的一次持续了大约零点五秒，伴随一种模糊的“方向感”——不是空间的方向，而是某种更深层维度的“偏斜感”，就像指南针在强磁场附近徒劳地颤动。
这不是PTSD的神经噪声。
这是某种……通讯尝试。或者，是通讯残留的回声？一种基于她意识里的“钥匙孔”，和这块由哈里斯断骨、未完成频率、她的鲜血与意志熔铸而成的“信物”之间的、低带宽的、极其原始的连接。
问题是：谁在尝试通讯？另一端是什么？
深潜者？那个最后时刻被她“惊退”的存在？不像。当时的感知里，深潜者的“目光”是冰冷的、非人的、带着巨大诧异的。而刚才的脉动里，没有那种压倒性的“异质感”，反而……有种难以形容的“磨损感”。就像一台极其古老、行将就木的机器，还在按照预设的、早已不合时宜的指令，断断续续地发出信号。
或者是……联邦？
这个念头让她脊背发凉。听证室里，观察员看似标准化的提问背后，那种隐藏的“确认”意图。鹰徽眼睛上一闪而过的紫芒（那真的只是光影把戏吗？）。以及，马丁内兹博士和其他技术人员，真的检测不到她脑海中这清晰的“异物感”吗？还是说，他们检测到了，却得出了“噪声”的结论，因为这是唯一符合现有认知框架的解释？或者，有某种指令，让他们必须得出这个结论？
她回想起医疗中心那些精密的扫描设备。回想起马丁内兹博士介绍她情况时，那副专业但掩不住疲惫的面孔。他眼底深处，除了疲惫，是否还有一丝……疑虑？或者，是无奈？
也许，联邦这台庞大、精密、追求绝对秩序与控制的机器，在B-7事件上，也出现了认知的裂缝？有些齿轮已经磨损，有些信号无法被标准化的协议解读，于是被归类为“噪声”，被隔离，被观察，但绝不承认其“意义”。
她呢？她现在是这台机器上一个暂时卡住的、沾染了未知“污渍”的零件。他们给她贴上“PTSD”的标签，提供“认知巩固治疗”，试图将她重新打磨，顺畅地放回原来的位置。或者，如果打磨失败，就……
门突然传来轻微的电子音，是外部请求进入的提示。
伊芙琳迅速将金属残骸收进口袋，调整了一下呼吸，脸上恢复那种平静到近乎空洞的表情。
“请进。”
门滑开。进来的不是马丁内兹博士，也不是穿制服的官员，而是一个穿着浅蓝色助理服、看起来不过二十出头的年轻女性。她手里端着一个托盘，上面放着一支营养剂、一杯水和一小盒药片。
“晚上好，科尔博士，”助理的声音轻快，带着程式化的礼貌，“您的晚餐和今晚的镇静药物。马丁内兹博士嘱咐，为了让您得到更好的休息，建议您服用一片。”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
喜欢圣诞诡异录请大家收藏：(m.x33yq.org)圣诞诡异录33言情更新速度全网最快。