“这是……”我目瞪狗呆。
“情绪戏园子。”凤姑轻飘飘地说，“收了戏文里所有的苦情戏。够不够料？”
影像不停变换。
越来越快。
越来越乱。
我感觉我的脑仁要被这些玩意儿挤炸了。
“关了！”我捂住耳朵，“快关了！”
影像瞬间没影。
房间恢复原样。
只剩我呼哧带喘。
“瞧。”凤姑摊手，“连这种程度的戏都受不了，还谈什么悲情？还写什么戏文？”
她走到我面前，贴得极近。
我能闻到她呼气里带着一丝甜得发腻的桂花味。
“听着，宝贝儿。”她的声音像夜猫子叫，“在这年头，纯粹的苦情已经没人买账了。大伙要的是……大杂烩。苦情要掺点笑料，悲壮要拌点诙谐，忠义要裹上油皮。就像赵大厨的玄学炖菜，啥都来点，才够鲜。”
我瞅着她那双闪烁着乱光的眼睛。
突然悟了。
这儿不是妖怪窝。
这儿是炼人炉。
专门炼化那些老派的、不肯随波逐流的魂灵。
比如我。
“你们……你们把啥都变成了耍子。”我嗓子沙哑，“连忠义都不放过。”
“着啊！”她打了个榧子，“总算开窍了。没错，在这儿，一切都是戏。包括你的悲壮，你的忠义，你的……戏文。”
她用指尖戳了戳我的胸口。
“想在这儿混，就得学会演戏。演悲壮，演忠义，演……高深。”
她笑了。
“客官们就爱这套。”
我瞅着她转身离开。
门再次合上。
我瘫坐在地上。
像摊烂泥。
过了半晌。
我爬起来。
拾起那些被踩脏的戏本。
走到那面透亮的墙前。
看着外面那个光怪陆离的世道。
七侠镇。
同福客栈。
他娘的未来仙境。
或者……鬼蜮？
谁他娘在乎。
我提起笔。
在戏本的背面。
开始写。
不是写戏文。
是写绝笔。
写给谁？
不知道。
兴许写给那个曾经笃信戏文能教化人心的蠢货自己。
“……待我赴死，莫用戏文装点我的棺椁……”
“……只求在我的坟头，撒一把哑巴的戏词……”
“……让它们在落雨时，生出无言的木耳……”
写到这里。
我停住了。
无言的木耳。
这个比方不赖。
可惜。
没人会瞅见了。
我走到门边。
想最后吸口自在气。
虽然这气里也满是该死的科技味。
门开了。
可不是我开的。
是那个叫燕十三的男人。
他立在门口。
手里捏着我刚写的那张纸。
“无言的木耳。”他念出那句词，嘴角挂着那该死的、戏谑的弯，“有点意思。”
“还我。”我伸手去夺。
他轻巧地闪开。
“别忙。”他迈进房间，四下打量，“咋样？还习惯不？”
“习惯你姥姥。”我恶声恶气。
他不以为意。
“知道不？”他晃了晃手里的纸，“在这啥都被算计的年月，唯一没法被完全算计的，就是人这种……没用的、不讲理的、纯粹的心气儿。”
他瞅着我。
“比如你这种……毫无道理的悲壮。”
“悲壮很有道理！”我吼道，“悲壮是风骨的脊梁！”
“是吗？”他挑眉，“那为啥你的悲壮，连一晚房钱都抵不了？”
我哑口无言。
“瞅。”他走到那面透亮的墙前，望着外头的夜景，“悲壮，苦情，绝望……这些心气儿本身不值钱。它们的价码在于……咋被使唤。”
他转身，面对我。
“就像煤矿。埋在山里时，狗都不要。可被挖出来，烧了，炼了……就能照亮整个城池。”
他指了指我。
“你，就是座没被开挖的煤山。”
我愣住了。
“啥意思？”
“意思就是……”他不紧不慢地说，“你的悲壮，你的苦情，你的绝望……在这儿，能变成灯油。能点亮灯笼。能……换钱花。”
他掏出那个小骰子。
它在我面前展开，变成一个小小的、旋转的八卦盘。
“瞅见没？”他念叨，“能量。哪儿都有。甚至在你的鼻涕里。”
我瞅着他。
瞅着这个优雅的、从容的、把啥都捏在手心里的男人。
突然明白了。
操！
我他娘不是写戏文的。
我是灯油。
是这个高科技年月需要烧的、过时的、但还算有用的灯油。
“所以……”我嗓子发干，“你们弄我来，就是为了……榨干我？”
“弄？”他乐了，“不不不。我们是……请。请你帮衬一桩大事业。”
“啥事业？”
“情绪变灯油的事业。”他手指一划，空气中冒出些复杂的光斑，“把你的糟心情绪，变成能点的灯油。既解决了你的……吃饭问题，又给客栈添了亮。两全其美。”
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