苏州的梅雨季，总是来得缠绵悱恻，却又透着一股钻入骨髓的阴冷。
雨水顺着斑驳的粉墙黛瓦蜿蜒而下，在青石板上汇聚成浑浊的小溪。这条名为“绣衣巷”的老街，如今已在拆迁通告的红圈中奄奄一息。巷口那棵百年的银杏树被连根挖起，只留下一个巨大的、触目惊心的土坑，像是一张愈合不了的伤疤。
姜芸撑着一把黑色的油纸伞，站在巷尾一座孤零零的老宅前。她的脸色比这雨雾还要苍白几分，鬓角那几缕新生的白发在湿漉漉的风中格外刺眼。灵泉枯竭后的副作用正如附骨之蛆般啃噬着她的生机，每走一步，脚踝都像是灌了铅般沉重。
这是她第三次来到这里。
前两次，迎接她的只有紧闭的木门和老人冷漠的驱逐声。第一次，隔着门缝传来一句“快滚，别来烦我”；第二次，是一盆从天而降的冷水，淋湿了她的衣衫，也浇灭了她随行助理的怒火。
“姜总，这老头就是个茅坑里的石头，又臭又硬。”助理小张在伞下小声抱怨，“我们查过了，这沈老头叫沈之远，早年是沈家绣庄的总管，但他爷爷那辈就已经败落了。手里哪还有什么乾隆御赐的绣谱？我看就是樱花社放的烟雾弹，想拖延我们的时间。”
姜芸轻轻摇了摇头，目光依旧落在那扇挂着铜锁的大门上。
“不是烟雾弹。”她的声音很轻，却透着一股不容置疑的笃定，“陈嘉豪查到的档案不会错，当年沈家绣庄遭劫，总管拼死带出的东西，一定就在这宅子里。而且……”
她顿了顿，伸出苍白的手指，隔着雨帘虚指那门框上隐约可见的一道刻痕。
“这门锁虽然是新的，但锁眼周围的磨损痕迹很旧。而且，每次我来，虽然没人应门，但我能感觉到，门后有呼吸声。”
“呼吸声？”小张打了个寒颤，“姜总，您别吓我。”
姜芸没有解释。那是一种绣娘特有的直觉，对针脚是，对人心亦是。她在赌，赌这个被时代遗弃的老人，心中还藏着一份未了的执念。
她收起伞，任由细雨打湿肩膀，上前轻轻叩响了门环。
“咚、咚、咚。”
沉闷的叩击声在雨巷中回荡。
依旧是一片死寂。
姜芸没有离开，她从包里取出一块叠得方方正正的旧手帕。那是第二次被泼水时，她在门口的泥泞中捡到的。当时老人开骂时，似乎不慎从袖口滑落了这块残帕。
她将手帕放在掌心，贴在门上，轻声道：“沈老，我知道您在里面。这帕子上的针法，是‘打籽针’的变种，起针处藏锋，落针处回韵，这不是市面上常见的技法。您失手扔出来的东西，是不是也舍不得它烂在泥里？”
门内，一阵窸窸窣窣的响动，随后又归于寂静。
就在小张以为又要空手而归时，门栓发出了沉重的摩擦声——“吱呀”。
大门裂开了一道缝。
一张满是沟壑、怒气冲冲的老脸出现在门后。沈之远穿着一身洗得发白的蓝布衫，浑浊的眼珠死死盯着姜芸手中的残帕。
“还给我。”老人的声音像两块生锈的铁片在摩擦。
姜芸没有递过去，而是展开那块残帕。那是一块只有巴掌大的丝绸，上面绣着半只翅膀残破的蝴蝶，颜色已经氧化发黑，但那针脚的走向却透着一股子倔强的生命力。
“沈老，这只蝴蝶的翅膀断了，但它的魂还在。”姜芸抬起头，迎着老人警惕的目光，诚恳地说道，“我是苏绣姜芸的传人，我想修好它。就现在，在您的门前。”
沈之远冷笑一声：“修？你知道这用的是多少丝吗？你知道这是什么料子吗？现在的年轻人，只会用机器压出来的印花布，懂什么叫修复？”
“如果是机器，或许不懂。但我是用心听的。”
姜芸从包里拿出随身携带的针线包。她没有理会小张惊恐的眼神，直接走到老宅门廊下那块干燥的石阶上，盘腿坐下。
“您不让我进去，我就在这儿修。修不好，我再也不来打扰；修得好，您开门让我看一眼那本书的目录。”
沈之远眯起眼睛，目光在姜芸那头触目惊心的白发和手中的绣针间游移。他没说话，只是半掩着门，像一只蛰伏的老猫，冷眼旁观。
姜芸深吸一口气，平复体内翻涌的气血。灵泉已干，她无法再用那种神奇的力量去感知丝线的脉络，每一次下针，都需要耗费比以往多倍的精力。
她闭上眼，脑海中浮现出这只蝴蝶原本的模样。那是清末最流行的“双面异色绣”的底子，但这只蝴蝶只用了一面，且似乎是为了掩盖什么。
针尖刺破绸面。
第一针，是“齐针”。姜芸的手腕微颤，那是身体虚弱的征兆，但针尖却稳如磐石。她没有急于填色，而是顺着残帕上原本的丝理，一点点将那些断裂的纤维重新连接。
雨声淅沥，成了天地间唯一的背景音。
沈之远原本倚着门框，一脸的不屑。但随着姜芸手中的银针上下翻飞，他的眼神逐渐变了。
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