苏临沉默。
他看着那些人。
看着他们咬破手指，一滴一滴地流血。
看着他们一笔一笔地描星。
看着他们描完一颗后，退后一步，满意地笑。
他忽然想起母亲说过的话：
“临儿，有时候，看着他们做，比替他们做更重要。”
“因为那是他们自己的路。”
“他们需要自己走完。”
他们在走。
用自己的血。
走完这条路。
太阳落山了。
月亮升起来了。
第三百六十五颗星，终于描完了。
陈大壮站在崖壁前，望着那幅星图。
三百六十五颗星辰，全部被鲜血描过。
在月光下，泛着暗红色的光芒。
如沉睡了三万七千年、终于醒来的眼睛。
他转过身。
他望着他爹。
“爹，”他说，“描完了。”
老人拄着拐杖，走到崖壁前。
他仰着头，望着那幅星图。
望着那些暗红色的星辰。
他的眼眶红了。
“好。”他说，“好。”
他转身。
向水潭中央走去。
水潭干涸，潭底是龟裂的淤泥。
他踩在淤泥上，一步一步，走得很慢。
走到水潭中央。
他停下脚步。
他抬起头。
望着夜空。
北辰不在。
但他知道，北辰在那个方向。
那个三万七千年来，一直亮着的方向。
他深吸一口气。
闭上眼睛。
他等着。
身后，一千多人屏住呼吸。
等着。
等了一息。
两息。
三息。
十息。
什么都没有发生。
陈大壮急了。
“爹！”他喊道，“咋没反应？”
老人没有回答。
他只是站在那里，闭着眼。
又等了十息。
还是没有反应。
人群开始躁动。
有人小声嘀咕：“是不是描错了？”
“是不是少描了一颗？”
“是不是血不够？”
陈大壮他娘急了，跑到崖壁前，数那些星星。
一颗，两颗，三颗……
数到三百六十五，没错。
她又数了一遍。
还是三百六十五。
她转过身，望着水潭中央的丈夫。
“老头子！”她喊道，“没错！三百六十五颗！”
老人没有回答。
他依然站在那里，闭着眼。
面向北辰的方向。
一动不动。
苏临望着那个老人。
他忽然明白了什么。
他走到崖壁前。
他伸出手，按在那幅星图上。
星图很凉。
凉如这三万七千年无人触碰的孤独。
但凉意深处，有什么东西在跳动。
很轻。
很慢。
如心跳。
如脉动。
如这三万七千年，它一直在等——
等最后一笔。
苏临收回手。
他望着水潭中央的老人。
“陈大叔。”他喊道。
老人没有回头。
苏临的声音继续传来：
“您爷爷叫什么名字？”
老人怔了一下。
他睁开眼。
他转过身，望着苏临。
“老奴爷爷……”他的声音沙哑，“叫陈远山。”
苏临点头。
他看着那幅星图。
看着星图最上方，那颗最大的星辰。
那颗星，比任何一颗都亮。
不是因为被血描过。
是因为那颗星下面，刻着三个字——
陈远山。
苏临指着那颗星。
“那颗星，”他说，“是您爷爷刻的。”
“您要站在这里，替他把最后一笔描完。”
老人愣住了。
他望着那颗星。
望着那颗星下面，那三个字。
那三个他从小听爷爷念过无数次、却从未亲眼见过的字。
陈远山。
他的眼眶红了。
他低下头。
他看着脚下的淤泥。
他看着自己苍老的双手。
他看着双手上那些新磨破的血痂。
他忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，带着这三万七千年从未有过的释然。
他转身。
向岸边走去。
走得很慢。
每一步都用了很大力气。
但他没有停。
他走到崖壁前。
他站在那颗星下面。
他抬起头，望着那颗星。
望着那三个字。
他伸出手。
他的手在抖。
但他还是咬破了手指。
鲜血涌出来。
他将血涂在指尖。
他开始描那颗星。
描那颗他爷爷刻的星。
描那颗他爷爷刻的、下面刻着自己名字的星。
一笔，一笔，又一笔。
描得很慢。
每一笔都很重。
因为这是最后一笔。
是他爷爷等了三万七千年，等他来描的最后一笔。
最后一笔落下。
那颗星，亮了起来。
不是暗红色。
是金色。
如太阳。
如北辰。
如这三万七千年，终于等到的这一刻——
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