湘西的春天来得不紧不慢，像是山里人的性子，急不得也催不动。立春过了许久，山上的树才肯冒出一点嫩芽，怯生生的，像是怕冷一样缩在褐色的枝头。待到三月，春风才真正暖起来，吹在脸上软绵绵的，带着油菜花的甜香和泥土的腥气。后山的竹林一夜之间就绿了，新笋从土里钻出来，尖尖的，嫩嫩的，一天一个样，长得比什么都快。
张峰站在灶房门口，腰间系着一条蓝布围裙，围裙上沾满了油渍和水渍，袖口卷到手肘以上，露出精壮的小臂。他的长发用一根黑色的皮筋随意扎在脑后，有几缕碎发垂在额前，被灶膛里的热气熏得微微卷曲。他的脸上带着一种忙碌了一上午之后特有的疲惫，但他的眼睛是亮的，嘴角是微微上扬的，整个人看起来和三个月前判若两人。
三个月前，无尘子回蜀山闭关的那天，瑾儿哭了一场，张峰没有说话，只是站在院门口，背靠着那扇木门，闭着眼睛，沉默了很久。那时候的他，像一柄藏在鞘中的剑，锋芒内敛，但那股锋锐之气依然能从每一个毛孔中透出来，让人不敢靠近。
三个月后的今天，那柄剑不见了。取而代之的，是一个系着围裙、围着灶台团团转的男人。他的手上不再只握剑，还握菜刀、锅铲、汤勺。他的剑意不再只用来斩妖除魔，还用来切土豆丝——每一根都粗细均匀，比王婶切的还好看。他的灵力不再只用于战斗和修炼，还用来调节灶膛里的火候——小火慢炖，大火收汁，精准到每一度。
“峰哥，好了没有？我饿了。”
堂屋里传来瑾儿的声音，带着一丝撒娇的味道，还有一丝孕妇特有的那种理所当然的理直气壮。张峰嘴角微微上扬，从灶台上端起一只砂锅，砂锅里是炖了一上午的老母鸡汤，金黄色的油花浮在汤面上，鸡肉炖得酥烂，骨头一碰就掉，香味从锅盖的缝隙中钻出来，弥漫了整个灶房。
“来了。”张峰应了一声，端着砂锅走出灶房，穿过院子，走进堂屋。
瑾儿坐在八仙桌旁，双手撑在桌子上，托着下巴，一双大眼睛盯着张峰手里的砂锅，眼中的光芒亮得像两颗星星。她的肚子已经很明显了，圆滚滚的，把宽松的棉布裙撑得紧绷绷的。她的脸也圆了一圈，下巴不再是那种尖尖的瓜子形，而是变成了柔和的小圆脸，两颊红扑扑的，像熟透的苹果。
三个月前，她送走无尘子的时候哭了。哭完之后，她抹干眼泪，洗了脸，对着镜子看了很久，然后对自己说了一句话：“师姐交代的事情，得办。”至于怎么办、什么时候办、怎么办才算是“办成了”，她想了很久，想得脸红心跳，想得晚上翻来覆去睡不着觉。后来她不想了，有些事情不是想出来的，是做出来的。
张峰将砂锅放在八仙桌上，掀开锅盖，一股浓郁的香气扑面而来。瑾儿深吸一口气，脸上露出满足的笑容，像一只被阳光晒得舒服了的小猫。她拿起勺子，舀了一勺汤，吹了吹，小心翼翼地送进嘴里，然后眯起眼睛，发出一声满足的叹息。
“峰哥，你的手艺越来越好了。”瑾儿一边喝汤一边含混不清地说，“王婶说你学得比她都快。她说她教了三个儿媳妇做饭，没有一个比你学得快。她说你要是生在以前，肯定是宫里御膳房的大厨。”
张峰在瑾儿对面坐下，解下腰间的围裙，叠好放在旁边的凳子上，拿起筷子夹了一块鸡肉放进瑾儿的碗里，然后自己也盛了一碗汤，慢慢地喝着。他的动作自然而随意，没有一丝刻意，就像他一直是这样的，就像他从来没有在蜀山上修炼过，没有在维多利亚港的夜空中用星光囚笼困住过九菊一派的长老。
“王婶还说什么了？”张峰问。
瑾儿想了想，歪着头说：“王婶还说，你比我家哥哥靠谱。她说她这辈子见过的好男人不多，你算一个。她说她要是年轻三十岁——”
“行了。”张峰打断了瑾儿的话，脸上的表情依然是那种淡淡的平静，但他的耳朵尖微微泛红。他不知道王婶还说过这些话，更不知道瑾儿会当着面说出来。他没有接话，低头喝汤，假装没有听到。
瑾儿看着张峰那副故作镇定的样子，嘴角的笑容怎么都压不下去。她低下头，继续喝汤，但心里甜滋滋的，比鸡汤还甜。不是因为王婶夸张峰，而是因为张峰耳朵尖红了。
她从来没有见过张峰这样的状态。三个月前，他还是那个让安倍晴明闻风丧胆的蜀山张峰，是那个用星光囚笼困住菊一文字如同笼中鸟的蜀山剑仙。而现在，他系着围裙，在灶房里炖鸡汤，耳朵尖会因为一句调侃而泛红。
这种变化，是因为她。
不是因为她的肚子大了，而是因为她在他心中的位置不同了。以前，她是他的师妹，是他需要保护的人。现在，她是他的妻子，是他孩子的母亲，是他要用余生去守护的人。这种角色的转变，不是一纸婚书能带来的，而是日复一日的陪伴、照顾、磨合才能慢慢沉淀下来的东西。
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