“为什么我总是这么不被人们重视呢？”这句话像根生了锈的细刺，年复一年地扎在艾明心头，每一次心跳都像是在刺尖上碾过，带起一阵细密的、连绵不绝的疼。孤儿院那棵老槐树落了又发新芽，枝桠在风里晃得懒洋洋的，叶片缝隙漏下的光斑，在地上跳着细碎的舞。他蹲在树下时，后背总蹭着粗糙得能刮下木屑的树皮，树皮上深深浅浅的沟壑硌得他肩胛骨发紧，像有无数根细针在一下下刺着。仰起的小脸蒙着一层怎么也洗不净的灰尘，眼睫毛上都沾着细细的绒毛，让他的眼睛看起来像蒙了层雾，声音闷闷的，像含着块吸饱了水的湿棉花，尾音都带着化不开的委屈：“院长，我想当英雄，或者大明星……那样路灯下的影子就不会只剩我一个了，连风都会绕着我打转的，大家说话时眼睛都会看着我，再也不会有人路过时，假装没看见我蹲在这里。”
院长的叹息混着槐花香落在他头顶，像片柔软却沉重的云，把阳光都遮得黯淡了些，连空气都变得滞涩。可底层摸爬滚打这些年，梦想早被生活碾成了碎渣，踩在脚下都硌得慌，鞋底沾着的碎屑里，好像都混着他没说出口的失落，每走一步，都像在往伤口上撒盐。直到于佳森像缕晃眼的光，猝不及防地照进他灰蒙蒙的世界——那光曾让他觉得，自己好像也能被照亮了。可现实的残酷，比他想象的刀更锋利，能把光都劈成碎片，碎成漫天抓不住的星子，最后连一点温热的余烬都留不下。
此时的商场里，空调冷气混着女士香水的甜腻、快餐店飘来的炸鸡油脂香，还有拥挤人群里散出的、带着不同体味的汗味，闷得像口扣死了盖子、严丝合缝的铁锅，把人困在里面，连呼吸都觉得憋闷。于佳森后背紧紧贴着那根斑驳的大理石柱，柱身残留的柠檬味清洁剂味道呛得他发慌，每一口呼吸都带着刺挠的痒，像有无数只小虫子在气管里争先恐后地爬。人潮像浑浊的洪水，“哗啦——哗啦——”地涌动，脚步声、谈笑声、推车轱辘声搅成一团，嘈杂得要把人的耳膜震破，几乎要把他这根孤零零的“柱子”彻底吞没。
突然，一只布满老茧的手像铁钳似的攥住他手腕！皮肤相触的瞬间，粗糙的茧子刮过他细嫩的皮肤，带来一阵尖锐的刺痛，于佳森感觉自己的骨头都要被捏碎了，心脏“咚”地一声，像块千斤巨石狠狠砸在胸腔上，那冲击力大得震得他耳膜嗡嗡作响，连眼前的光都剧烈地晃了几晃，世界瞬间天旋地转。他慌忙回头，动作太急，身体都失去了平衡，鼻尖差点撞上一张胡茬密密麻麻的脸——那人梳着油亮的大背头，发胶的刺鼻气味直往他鼻孔里钻，呛得他喉咙发紧，差点咳嗽出来。
最让他心惊的是对方指关节上那道深褐色的旧割痕，像条晒干了的、蜷缩着的蚯蚓，丑陋地趴在皮肤表面，狰狞又醒目。于佳森瞳孔猛地缩成针尖，新加坡那个闷热的午后瞬间清晰地涌进脑海：父亲坐在藤编的躺椅上，慢悠悠呷着咖啡，银质勺子碰着骨瓷杯壁，发出清脆的“叮”声，在安静的房间里格外刺耳。父亲漫不经心地抬眼，目光落在窗外的花园里，语气里没什么温度，像是在说一件与自己无关的小事：“我雇的侦探，手上都有这记号，一眼就能认出来。”用脚后跟想都知道，他们是来把他抓回那个镶着金边、却密不透风的牢笼的，回去了，就又要被父亲用金丝线，一针一线地把他的人生缝成规规矩矩、毫无波澜的模样，连呼吸都要按照设定好的节奏来。
“我才不要回去！”于佳森的吼声像被砂纸反复磨过的铁片，嘶哑得几乎要裂开，每一个字都带着破音的颤抖，震得胸腔发疼。他的手臂绷得像拉满的弓弦，肌肉贲张如石块，青筋在皮肤下突突跳动，像要冲破表皮。猛地一甩时，指节因用力而泛白，甚至泛出青紫色，终于挣开侦探的钳制——手腕上留下几道红印子，像被烧红的铁丝烙过似的，火辣辣的疼顺着血管往心脏爬，每跳一下都带着尖锐的灼烧感。
他慌乱地扫过周围攒动的人头，视线像只没头的苍蝇撞来撞去，皮鞋跟在光滑的地砖上蹭出“吱呀、吱呀”的刺耳声响，在嘈杂的人声里格外突兀。突然，目光定在人群边缘那个熟悉的身影上——艾明，那个总把“被看见”挂在嘴边的孤儿，正局促地攥着洗得发白的衣角，袖口磨出的毛边卷成了小卷，露出的手腕细得像根芦苇，眼神里带着怯生生的紧张，睫毛垂得很低，几乎要贴上颧骨。
在他醒来的时候，曾听到过艾明说过他的困境，一个疯狂的念头像火星子似的，“噗”地在他脑子里炸开，带着灼人的温度：或许，艾明真能成为解救自己的“英雄”？而他，要做那个让英雄“名正言顺”出现的、十恶不赦的“坏人”。
于佳森的手比脑子更快反应过来，藏在袖管里的钢索“噌”地滑到掌心，冰凉的金属带着铁锈味，像条刚从冰水里捞出来的蛇，触得他指尖一颤，打了个寒颤。钢索尾端的铁钩在灯光下闪着冷光，刃口泛着青白色，像某种蛰伏的野兽亮出的獠牙，透着森然的寒意。
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