第九十三场打完的时候，青荷的手指在抖。
不是怕的。是今天那个对手太难缠了，一个用链子锤的男人，魂力在她之上，锤子甩起来的时候整个斗场都在嗡嗡响。她躲了十二招，第十三招的时候才找到破绽，一剑捅进他的肩膀，把他钉在墙上。链子锤掉在地上，砸出一个坑。
她收剑的时候手指就开始抖了。握得太紧，松开之后肌肉还在记忆那个力度，一根一根地颤，像琴弦被人拨了一下。
看台上有人在喊她的名字。“地狱使者！地狱使者！”她没理，把剑上的血甩掉，收鞘，往通道走。走到一半的时候，手指抖得更厉害了，她把手握成拳，塞进袖子里，不让人看见。
废墟里今天没人。
唐三不在。他的铁砧上放着一块打到一半的铁，锤子搁在旁边，炉火已经灭了，只剩炭灰里还有一点红光，像一只半闭的眼睛。
青荷站在门口看了一会儿，走过去，蹲下来，往炉子里添了几块炭，拉了几下风箱。火苗从灰底下钻出来，舔着新炭，噼啪响了几声，石室里慢慢亮起来。
她没打铁。坐在自己的锻造台前，把手伸出来，对着炉火看。
手指还在抖。中指和无名指抖得最厉害，像两根被风吹着的树枝，停不下来。她把手翻过来，掌心朝上，看见虎口那块茧已经裂了一条缝，露出底下的嫩肉，红红的，碰一下就疼。
她从袖子里摸出一卷布条，那是她从裙子上撕下来的，洗干净了，叠得整整齐齐。她把布条缠在虎口上，缠了三圈，用牙咬住一端，拉紧，打了个结。手指还在抖，布条也跟着抖。
“你今天打得很急。”
青荷抬头。唐三站在拱门下面，不知道什么时候来的，手里拎着一把还没打完的短刀。他走过来，在她对面坐下，看了一眼她缠着布条的手。
“那个人太吵了。”青荷说，“链子甩起来的时候像有一万只苍蝇在耳边飞。我只想快点结束。”
“所以你硬接了他那一锤。”
“我没硬接。我躲了。”
“你躲了十二招，第十三招硬接的。”唐三把短刀放在铁砧上，看着她，“你的手腕会肿。”
青荷低头看了看自己的手腕。不红也不肿，但她知道他说得对。那一锤的力量太大了，她虽然卸掉了大部分，还是有一小股钻进了骨头里，酸酸胀胀的，像有人拿针在骨头缝里挑。
“死不了。”她说。
唐三没说话。站起来，走到墙角的铁桶边，舀了一瓢水，又从怀里掏出一个小纸包，打开，把里面的粉末倒进水里。粉末是灰绿色的，遇水就化，水变成了一瓢浑浊的汤。
他端着水瓢走过来，蹲在她面前，把水瓢放在她脚边。
“把手放进去。”
青荷看着他，没动。
“你手上的伤不处理，明天打不了比赛。”他的语气很平，像在说一件跟自己没关系的事，“这是消炎的草药，我在杀戮之都外面采的。”
“你什么时候出去的？”
“我没出去。杀戮之都里面也有草药，长在那些没人去的角落。没人采是因为没人认识。我认识。”
青荷把手伸进水瓢里。水是凉的，草药的味道很冲，像把一整片森林塞进了鼻子里。手指碰到水的那一瞬，她吸了一口气，又慢慢吐出来。
唐三没走。他在她对面坐下来，靠着铁砧，看着她泡在水里的手。
“你的手，”他说，“比刚来的时候好看了。”
青荷抬头看他。炉火照在他脸上，鼻梁的阴影落在嘴角，眼睛很亮，像两颗被水洗过的石头。
“你上次说不好看。”
“我说的是‘跟刚来的时候不一样了’。我没说不好看。”
“你心里说了。”
“我没说。”
青荷看着他，嘴角翘了一下。“行，你没说。那你现在说好看，是因为我的手真的变好看了，还是因为我受伤了你在哄我？”
唐三想了想。“你的手没变。是看的人变了。”
青荷的手指在水里停了一下。草药水晃了晃，荡出一圈涟漪，碰到瓢壁，又荡回来。
“唐银。”她叫他的名字，声音很轻，“你知不知道你有时候说话，像一把刀。”
“好的刀还是坏的刀？”
“好的。”青荷把手从水里抽出来，甩了甩水珠，低头看了看。虎口上的布条被水浸湿了，裹得更紧，像一层皮肤。手指不抖了，草药水凉凉的，把那股酸胀感压了下去。“好的刀不是用来杀人的。好的刀放在那里，看着就安心。”
她把水瓢端起来，喝了一口。草药水又苦又涩，像咬了一嘴没熟的柿子。她皱了皱眉，又喝了一口，然后把水瓢放下，用手背蹭了一下嘴角。
“苦的。”她说。
“药都是苦的。”
“你可以放点糖。”
“杀戮之都没有糖。”
“那你下次出去的时候带一点。”青荷把湿漉漉的手在裙子上蹭了蹭，蹭出一道水印，“我以后还会受伤的。你备着。”
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