苏晚晴的手指冻得有些发僵，几乎握不住那支廉价的圆珠笔。
快递单上歪歪扭扭的“苏晚晴”三个字，是她在这个城市留下的最后一道痕迹——大概也是唯一一道，没人会留意一个刚付完三个月房租就彻底消失的孤女。
快递小哥递过来一个巴掌大的硬纸盒，包裹得严严实实，像个微缩的砖块。
他风风火火，电动车的尾灯在深冬傍晚灰蒙蒙的空气里划出一道模糊的红痕，转眼就没了影。
寒风卷着几片枯叶，打着旋儿撞在单元楼斑驳的铁门上，发出空洞的“哐啷”声。
楼道里灯泡坏了一个多月，光线昏暗。苏晚晴搓了搓冻得发红的手，指甲缝里还残留着昨天便利店打工搬货时蹭上的污渍。
她抱着那个轻飘飘的小盒子，一步步爬上七楼。
老旧的楼梯发出不堪重负的呻吟，像她这副同样疲惫的身体。
钥匙插进锁孔，拧开。
一股混合着陈旧家具、灰尘和廉价泡面味道的气息扑面而来。
这就是她的“家”，一个不足二十平米的老破小单间，墙壁发黄，墙角洇着可疑的水渍。唯一的好处是房租便宜。
她反手关上门，隔绝了外面的冷风和喧嚣，也隔绝了整个世界。
背靠着冰凉的门板，苏晚晴长长地、无声地吁出一口气。
累，从骨头缝里渗出来的累。
她把那个小纸盒随手放在唯一一张吱呀作响的旧木桌上，桌面上还摊着半碗早已冷透、糊成一坨的泡面。
视线扫过狭窄的房间，目光最终落回那个小小的纸盒上。
它安静地躺在那里，透着一股与周遭环境格格不入的古怪气息。
寄件人信息栏一片空白，只在物品栏里打印着两个冰冷的宋体字：钥匙。
一种莫名的牵引力让她伸出手，有些粗暴地撕开了外面那层硬纸板。
里面是一个同样简陋的木盒，没有上漆，木头纹理粗糙。打开木盒，垫着几层泛黄的旧棉纸。
棉纸下面，静静地躺着一把钥匙。
苏晚晴把它拿了起来。
钥匙是青铜的，入手微沉，带着一种穿越漫长时光的冰凉质感，瞬间驱散了指尖那点可怜的温度。
造型非常古朴，甚至可以说笨拙，顶端是一个小小的、微缩的四合院门楼形状，屋脊瓦当都清晰可见。
钥匙柄部刻着繁复缠绕的云纹，线条流畅古拙，摸上去有种奇异的凹凸感，仿佛在无声地诉说着什么。
钥匙齿的部分则显得异常复杂精密，与现代钥匙的简洁截然不同。
它就那样躺在苏晚晴的掌心，青铜特有的青绿色泽在昏暗的灯光下显得幽深而神秘。
“钥匙…” 苏晚晴低低地念出声，声音在空寂的小屋里显得格外清晰。
她无父无母，在福利院长大，靠着助学金和打零工才磕磕绊绊念完了大学。
家？对她而言从来只是个冰冷的名词，是租来的、随时可能被收回的方寸之地。
她习惯了漂泊，习惯了在狭小的缝隙里生存，像墙角顽强生长的苔藓。
可现在，这把沉甸甸的、仿佛带着某种承诺的古董钥匙，就这么突兀地出现在她生命里。
“祖传的？”她自嘲地扯了扯嘴角，指尖无意识地摩挲着钥匙柄上那微缩门楼的轮廓，冰凉的触感似乎能顺着指尖蔓延到心口，“传给我这个连祖宗是谁都不知道的人？”
可心底深处，被无数现实打磨得坚硬如铁的地方，却因为这把小小的钥匙，极其微弱地松动了一下。
一丝近乎荒谬的、带着暖意的念头，像初春冰面下第一缕挣扎的流水，悄然滋生。
也许…也许这世上，终究有一方小小的、只属于她的天地？
一个可以称之为“家”的地方？
哪怕只是一个象征？
她握紧了钥匙。
青铜的棱角硌着掌心，带来一种奇异的、近乎疼痛的踏实感。
“不管你是谁送的…”苏晚晴对着空气，也对着这把沉默的钥匙，轻声说，带着一种孤注一掷的宣告，“现在，它是我的家了。”
窗外的天色彻底暗沉下来，城市的霓虹灯光被厚厚的云层阻隔，透不进来多少。
饥饿感再次翻涌上来，提醒着她现实的窘迫。
她看了一眼桌上那半碗冷掉的泡面，皱了皱眉，最终还是决定下楼去便利店买个面包对付一下。
明天一早还有一份新的兼职面试。
小心翼翼地将那把青铜钥匙贴身收进牛仔裤的口袋里，冰凉的金属贴着大腿的皮肤，存在感鲜明。
她拉上那件洗得发白的旧羽绒服拉链，深吸一口气，推开了那扇隔绝内外世界的门。
楼道里的寒风立刻灌了进来，吹得她一个哆嗦。
她快步走下楼梯，老旧的水泥台阶在脚下发出沉闷的回响。
单元楼外，是一条狭窄的、被两排老式居民楼夹在中间的小街。
路灯坏了好几盏，光线昏暗。
晚高峰刚过，但这条小街依旧车来车往，显得有些混乱。
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