老刘的竹筒在众目睽睽之下被拧开，簌簌洒落的并非什么珍贵药材，而是一捧细腻的白色粉末。
周围的伪军士兵瞬间握紧了枪栓，空气仿佛凝固。
高翻译官的脸刹那间血色尽失，但常年在刀尖上行走的本能让他强行压下心头的惊涛骇浪，挤出一丝僵硬的微笑：“诸位长官，这是石灰，南边天潮，老刘用来给药材防潮的，常见得很。”
那股镇定自若的劲头，让带头的伪军小队长半信半疑。
他用刺刀尖拨弄了一下地上的粉末，没发现什么异常，最终不耐烦地挥了挥手。
高翻译官点头哈腰地道着谢，转身离去时，两条腿像灌了铅，每一步都走得异常艰难，后背的冷汗早已浸透了内衫。
回到广播站那间逼仄的宿舍，他反锁上门，整个人瘫倒在椅子上，大口喘着粗气。
他知道，今天侥幸过关，但下一次，就不会这么好运了。
周景舟那条毒蛇的耐心已经耗尽。
他眼前浮现出母亲苍老的面容，和妻子担忧的眼神。
若再沉默，下一个被拖出去的，就是她们。
窗外夜色如墨，高翻译官眼中最后一丝犹豫被绝望吞噬。
他颤抖着手，铺开信纸，连夜写下一封密信。
信中没有求救，没有辩解，只有一个地名和坐标，以及一个卑微的请求——换他母亲平安出城。
他将信纸折成细条，小心翼翼地塞进一包“当归”的夹层里，天亮后，这包药会通过秘密渠道，送到城外。
山洞里，油灯的光晕将林锋的脸映照得轮廓分明。
他修长的手指捏着那张从药包里取出的纸条，目光死死钉在“黑石洼铁矿”五个字上，久久不语。
“疯了！这姓高的绝对是想害死我们！”白兰一把抢过纸条，秀眉紧蹙，“队长，这地方我听山里的老人说过，三年前矿洞大塌方，活埋了十几个矿工。后来闹鬼，说井下有阴火毒气，进去的人没一个能活着出来。这根本就是个绝地，是陷阱！”
林锋的嘴角却勾起一抹无人能懂的弧度，他抬起头，眼中闪烁着猎豹般的光芒：“正因没人敢进，才是我们的活路。”
他站起身，声音不大，却带着不容置疑的力量：“立即召集郑九爷和铁笔张，让他们带上所有能用的家伙，准备入矿。小兰，去把李文书留下来的那个旧皮箱打开，里面有一张残破的地质图，拿来给我！”
白兰虽心有疑虑，但对林锋的信任让她立刻执行了命令。
很快，一张泛黄、边缘破损的地图铺在了石桌上。
那是当年省实业厅的旧档案，上面用红蓝铅笔标注着复杂的线条。
林锋的手指在地图上缓缓移动，最终停在黑石洼的标记旁，那里有一个用红笔画下的小小记号，旁边写着三个字：“煤硫共生带”。
深夜，山风凛冽。
林锋独自一人来到后山李文书的坟前，黄土堆起的小小坟包显得格外孤寂。
他摸出一支烟点燃，辛辣的烟雾呛得他咳嗽起来，他已经很久没抽过了。
“他说过，你要是烧这种烟，就是心里有了难事。”
一个清脆的声音在身后响起，小兰不知何时跟了过来，怀里抱着一件厚实的棉衣。
林锋没有回头，只是深深吸了一口烟，吐出的烟雾被夜风吹散。
“我想造枪，造我们自己的枪。可我们缺钢，最要命的钢。”他顿了顿，声音变得有些沙哑，“你知道最难的是什么吗？不是炼钢有多苦，技术有多难。最难的，是让人相信——一群泥腿子，一群连字都认不全的农民，也能在山洞里打出能击穿鬼子装甲的穿甲弹？”
这个问题，沉重得像一块巨石，压在每个人的心头。
小兰默默地走到他身边，将棉衣披在他身上，然后从自己贴身的口袋里，小心翼翼地取出一枚东西，塞进林锋的手里。
那是一枚已经生了绿锈的铜纽扣，冰冷而坚硬。
“这是他临走前交给我的，”小兰的声音很轻，却异常坚定，“他说，只要人心没有生锈，再顽固的铁疙瘩，也能被捂热，也能活过来。”
林锋猛地握紧了手心，那枚生锈的铜扣硌得他掌心生疼。
一股灼热的暖流从手心瞬间涌遍全身，他眼中的迷茫被驱散，取而代之的是两簇熊熊燃烧的火焰。
第二天清晨，一支奇怪的队伍出现在通往黑石洼的山路上。
他们伪装成给矿难死者迁坟的运尸队，人人身穿孝服，推着盖了白布的独轮车，神情肃穆。
队伍里，一个拄着拐杖、步履蹒跚的老人格外显眼，他就是附近唯一还敢提起黑石洼的老矿头，陈七。
陈七一路走，一路神神叨叨地念着什么：“东南风起，三步一叩，敬山神，避阴火……”
终于，队伍抵达了那个被藤蔓和乱石半掩的竖井口。
一股阴冷潮湿的风从井下吹出，众人不约而同地停下了脚步，呼吸骤停。
只见井壁的岩石缝隙中，正丝丝缕缕地渗出一种淡黄色的气体，一个战士好奇地用火镰打了一下火，一簇幽蓝色的火苗竟凭空在气体中一闪而过，随即熄灭，空气中弥漫开一股刺鼻的硫磺味。
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