那火焰，便是人心。
林锋的目光穿透昏暗的油灯，落在桌案上摊开的地图，图上的每一条红蓝标线，都仿佛是这个民族身上被割裂的血管。
他深吸一口气，压下心中翻涌的思绪，声音平稳而清晰：“周先生，请执笔。”
帐房周先生愣了一下，随即推了推老花镜，铺开一张泛黄的毛边纸。
他以为又要记录什么战果或是部署，却听林锋缓缓开口，字字如金石落地。
“《告敌占区百姓书》。”
没有激昂的口号，没有胜利的许诺。
全文只有一行冰冷得像钢铁般坚硬的文字，和一个让人不寒而栗的承诺。
“三月十七，寅时三刻，青龙峡隧道；十一辆军车，零名平民伤亡。”
周先生的笔尖一顿，抬头看了一眼林锋。
那双深邃的眼眸里，没有杀戮的快意，只有一种近乎神明的冷静与悲悯。
他低下头，继续写下最后一句。
“下次，仍是如此。”
这封与其说是文书，不如说是死亡预告的东西，被连夜用缴获的旧报纸抄写了数十份。
它们没有被张贴在墙上，而是悄无声息地，被塞进了第二天发放的救济粮口袋里。
每一个拿到粮食的百姓，都在那粗糙的米糠和番薯干底下，摸到了这张薄薄的，却比任何武器都沉重的纸。
与此同时，小马倌带着林锋教他的几句话，像个真正的说书人，窜进了各个村头的茶摊酒肆。
他不说八路军神勇，也不骂鬼子汉奸，只是压低了声音，神秘兮兮地对围拢过来的乡亲们说：“听说了吗？青龙峡那一声响，是八路放的炮仗。人家说了，专挑鬼子出门的时辰，不伤咱好人一根汗毛！”
起初，没人全信。
可当人们把纸上的时间和记忆里的那声巨响对上时，一种奇异的念头开始生根发芽。
这念头比恐惧更顽强，比仇恨更持久，它叫“希望”。
谣言，这世上传播最快的病毒，一夜之间席卷了整个县城。
百姓们不再是麻木的旁观者，他们开始在心里，默默记下一笔账。
今天，鬼子的巡逻队是辰时三刻出城的；昨天，给炮楼送给养的车是巳时一刻回来的……这些琐碎的信息，像无数条涓涓细流，汇入了八路军这片深不见底的海洋。
老账房的算盘打得噼啪响，他不再只算粮食和弹药，而是开始计算“生命”。
依据无数次传递来的观测情报，一张“死亡时刻表”的雏形在他笔下诞生。
上面密密麻麻标注着日军的巡逻规律、补给周期，甚至精确到了某个日本军官的作息时间。
林锋拿到这张表，只看了一眼，便将其简化成了一首朗朗上口的童谣。
“周二铁甲吼，周四粮车走，周五大人不出门，见了膏药绕着走。”
他让队伍里的孩子们去村里传唱。
天真烂漫的童声，唱出的却是最致命的诅咒。
很快，这首童谣的效果超出了所有人的想象。
伪军内部，人心惶惶。
一个伪军的媳妇在枕边哭着劝丈夫：“当家的，我听人说那首童谣邪门得很，你可千万别赶周二周四那班车，咱家可就你一根独苗啊！”
恐慌，如同瘟疫，在伪军和日军的底层士兵中悄然蔓延。
士气，这个看不见摸不着的东西，正在以肉眼可见的速度瓦解。
县衙内，周景舟的怒火几乎要将屋顶掀翻。
他将一份份报告狠狠摔在地上，青筋暴突的额头下，双眼布满血丝。
不可能！
绝对不可能！
这种精确到分钟的打击，这种对皇军行动了如指掌的洞察力，绝不是一群泥腿子能做到的！
“内鬼！我们内部，一定出了一个高级卧底！”他咆哮着，像一头困兽。
疯狂的清洗开始了。
周景舟下令焚烧了城外所有被怀疑给八路军通风报信的田地与菜园，烈火烧了三天三夜，将天空都映成了诡异的赤红色。
为了杀鸡儆猴，他甚至当众枪毙了两名仅仅是往山里送过菜的农妇。
然而，高压带来的不是屈服，而是更深的恐惧和更疯狂的流言。
人们说，八路军里有神仙，能掐会算，谁当汉奸，谁给鬼子卖命，神仙在天上都看得一清二楚。
那童谣，就是催命符！
一个伪军在夜里猛地从噩梦中惊醒，浑身冷汗，嘴里喃喃自语：“明天……明天是不是周三？”
他身边的铺位上，三个人影默默地坐了起来，黑暗中，四双眼睛对视，谁也没有说话。
第二天清晨，这个班的四个伪军，集体以“闹肚子”为由请了病假。
游击队的临时指挥部里，气氛却热烈如火。
林锋正在复盘会上，用沙盘演示着布雷密度的推演。
他仅凭几份零散的情报，便能精准判断出日军运输队的路线、护卫兵力，甚至连车辆间距都计算得分毫不差。
众人围着沙盘，看着他用树枝划出的爆炸范围，眼神里充满了敬畏与崇拜，仿佛在看一尊活着的军神。
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