光是从我的手腕里炸开的。
不是普通的火，是一种把空气都烫薄了的光，亮到连我的睫毛都在发光，亮到我眼前的世界只剩下一层薄薄的红与白。乌洛波罗斯蛇环像在皮下苏醒的兽，沿着脉络盘旋，鳞片一片片贴在骨头上，滚烫又冷静，它像在呼吸，呼一口就把我往上拽一寸，吸一口又把我往下拖回一线。
我来不及看他一眼。
我听到他的呼吸贴在我耳边，他把额头抵在我的发上，他在用最低的声音刻他的誓，每一个字都沉下去，又像在我的血里浮起来。
“我会等你。”
他的声音低沉得像在地底下走，稳得像一条老河。他紧紧抱着我，臂弯在微颤，他把一切都压住，只留温柔。
我想笑，我也想哭。我笑是因为他连说“等”都说得太好笑，我哭是因为我知道自己要走。
“拉美西斯。”
我在心里叫他的名字。我的喉咙像被一层透明的膜封住，声音出了心，却不出喉。
他在外面低声。
“别怕。”
我知道他是把他的心掏出来放在我的耳边，他让它在我耳边跳，他让它在我额头上蹭。我的泪顺着眼角慢慢滑，滑到他的掌心。他掌心的茧很薄，是他这几日不眠不休磨出的薄茧。他接住我的泪，他的手很热，他把热压在我的脸边。
“我的王。”
我在心里叫。他听见。他总是听见。不管我笑还是我皱眉，他都像有一种奇怪的嗅觉，能在我的情绪还没落地前先一步接住。
“你的爱像尼罗河，在涨水的时候漫过堤岸，卷着泥沙，卷着日头，也卷着你的偏执和你的天真，一起把我淹没。”
我何德何能，配得你这样。我是一个被绕进来的人，我是一个拿着图纸和芦苇笔的研究生，我是一个配着冷气喝速溶咖啡的现代人。我曾以为我的世界就是书架和注释，是图书馆的灯和导师的眉，是冬天的风和夏天的冰。我以为我会一辈子在注脚里过，直到有一天你从尼罗河的光里走过来，用一双很认真的眼睛看我，你把我的小世界一下子拉到这片灼热的土地上。
他们叫我神女。你叫我王后。你说“唯一”。你把“唯一”念得像把石头刻进石头里。
我想说“别傻”。
我想用手指轻轻按你的额头。我想把你烫出的泡吹一口气。我想把“我爱你”贴在你的唇边。
我的手在光里像风。我的手指伸出去，在空气里勾了一下，又被光托住。我看着自己的指尖被光照得只剩一线轮廓，像在玻璃外看自己。蛇环的热沿着骨头往上，像一道锁链捆着心跳，它不问我愿不愿意，它就是要带走。
“我不能控制它。”
这是我最不想说的真话。蛇环不属于我，它像大地上的某种古老法则，它把我像树叶一样抛来掷去，它不和我商量。我甚至没法告诉你为什么我总是不告而别，我甚至没法把真相在你耳边讲完一次，它就把我从你的怀里抽走。
我看他。他把护身符压在自己的胸口，那是我刻上名字的青金石圣甲虫。我记得那一天在工坊里，我把“苏”刻深了一点，我在想笑，觉得自己像个在书页上画心的小女孩。现在这一枚石在他掌心里发冷，它硌痛他的掌心，我在光里看见他的手指收了一下。
“你要相信我。”
我用意念在他心里说。他接。他的喉结动了一下。他在外面低低应。
“我信。”
这一声让我的心又被拉回一寸。我在光里不那么轻，我像在他的心口挂了一绳。我抓住绳，绳子在我的腰上。我把所有要说的话都绑在这绳上，让它们沿着绳走过去。
“我会回来。”
我对他，也对自己。这一句不是安慰，我要把它立成我的法。我在心里建了一间小小的庙，把“回来”两个字立在中央。我绕着走一圈，我烧一束香，我把这两个字刻在我的额心上。我在心里说，苏沫，你无论要付出什么代价，无论要等多久，都要回去。
我不是神女，可你把我当成了。我背着这身份很重。我背着你的信任，你的托付，你的爱。我也背着这片土地上千万人看不见的目光。他们把我的图纸拆成堤坝和渠道，他们把我的思路拆成考工艺和炼铜。他们叫我“神女”，他们把仓里的粮撒在孩子的掌心，他们说“神女不要血，要粮”。我想回去，为了你，也为了那一张画得乱七八糟的蓝图，为了那一条条还没写完的注释，为了普塔赫摩斯的芦苇笔，为了梅杰杜要加的新条目，为了卡恩手里的刀，为了阿尼娅磨药要用的锉。
我都记着。
光在四面八方涌，像在夜里走进海，潮从脚踝漫到膝，又漫到腰，再漫到肩。仿佛有人在背后用手把我的骨一根一根拔出来，拔出来又小心放回去，每一根都在发亮。失重的眩晕像我曾经的那一次消失，那一夜我被风从沙海里抬起来，抬到无人之境。我在黑里一寸一寸摸回自己的名字。那一次他在身后叫我，我摸回来。
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