自打家里出了事，王师傅就蔫了。
像一棵被霜打蔫了的苞米杆子，整个人都耷拉着，没了精神头。
他不再抱怨油价，也不再骂他那爱打麻将的媳妇儿。
那辆破旧的解放货车驾驶室里，只剩下沉默。
一种能把人活活憋死的沉默，混着浓重的烟草味，压得人喘不过气。
他只是一个劲儿地抽烟，一根接一根，车窗开着一条缝，烟雾缭绕着他那张刻满皱纹的脸，像是在给他自己提前上香。
我看着他，心里堵得慌。
我想帮他，可我兜里那一百多块钱，连他妈住院一天的押金都不够。
我第一次这么痛恨自己的无能为力。
以前我以为钱能解决一切，后来发现钱解决不了我的骨头疼。
现在我才明白，钱也解决不了别人的骨头疼。
当你的钱少到一定程度，它就不是钱了，它是一张废纸，一张写满了“你不行”三个大字的废纸。
这天，我们拉着一车货，去一个新开的大型商场。
那商场修得跟个皇宫似的，玻璃幕墙在太阳底下晃得人睁不开眼，门口的喷泉“哗哗”地响，好像在往外喷钱。
我们的破货车跟这地方格格不入，像是一件打了补丁的旧棉袄，硬要往西装革履的宴会上挤。
卸货点在一个指定的通道里，可通道口，被一辆崭新的宝马5系给堵得严严实实。
那车，黑得发亮，车漆锃光瓦亮，在昏暗的通道里，像一头蓄势待发的黑豹，充满了攻击性。
车上下来一个二十多岁的年轻人。
头发梳得油光锃亮，能落上苍蝇都得劈个叉。脸上抹了粉，白得有点不正常。他身上那件花里胡哨的潮牌T恤，上面的字母我一个都不认识，但看着就贵。
他搂着一个姑娘，那姑娘的脸，像是从一个模子里刻出来的，高鼻梁，尖下巴，大眼睛，标准的网红脸。
俩人看我们的眼神，就像在看两只从下水道里爬出来的、嗡嗡作响的苍蝇。
充满了毫不掩饰的嫌弃。
王师傅把车停下，陪着笑脸走过去，那腰，不自觉地就弯了下去。
“小兄弟，麻烦一下，把车挪一挪呗？我们这儿卸货。”
他的声音里，带着一股常年跟人说好话的卑微。
那油头粉面的小子，连正眼都没瞧王师傅一下，不耐烦地摆了摆手，像是在驱赶一只讨厌的蚊子。
“急什么？”
“没看我等人呢？你们卖力气的，多走两步路能死啊？”
这话，轻飘飘的，却像一根烧红了的钢针，狠狠地扎进了我的耳朵里。
我脑子里“嗡”的一声。
整个世界好像瞬间就安静了。
我仿佛又看到了当年那个坐在我中华车里，满脸鄙夷地对我说“你身上有股穷酸味儿”的女人。
我仿佛看到了所有那些用钱和地位堆砌起来的、高高在上的面孔。
一股火，“噌”地一下，从我脚底板直接窜到了天灵盖。
我几乎是本能地想冲上去，像以前那样，指着他的鼻子破口大骂，告诉他老子当年开的是什么车，过的是什么日子。
可我的脚刚抬起来，就僵住了。
我低头看了看自己。
一身沾满灰尘和汗渍的工装，一双开了胶的破球鞋。
我又看了看旁边的王师傅。
他被那句话噎得满脸通红，嘴唇哆嗦着，却一个字也说不出来，那副窝囊又憋屈的样子，像极了当年的我。
心里的那团火，突然就灭了。
取而代之的，是一种巨大的、无边的悲哀。
我没发火。
我甚至笑了。
我慢慢地走过去，站到那个年轻人的面前。
我没看他，而是绕着他那辆崭新的宝马车，不紧不慢地走了一圈，像是在欣赏一件艺术品。
我看得特别仔细，从车头的三色标，看到车尾的“华晨宝马”四个字。
那小子被我看得有点发毛，搂着网红脸的手也松开了，皱着眉头瞪着我。
“你看什么看？没见过宝马啊？”
我停下脚步，转过身，看着他，笑了笑。
那笑容里，没有愤怒，没有挑衅，只有一种过来人看着愣头青的怜悯。
“小兄弟，”我慢悠悠地开口，声音不大，但很平静，“我跟你说个事儿。”
“我以前啊，也有个司机，也开宝马，跟你这款差不多。”
年轻人愣住了，一脸的不信，那表情好像在说“你吹牛逼能不能打个草稿”。
我没理他，继续说。
“后来我觉得这车有点掉价，配不上我的身份，就让他换了个迈巴赫。”
这话一出口，那小子和他身边的网红脸，嘴巴都张成了“O”型。
我看着他那副见了鬼的表情，心里觉得有点好笑。
“你知道我后来怎么了吗？”
我停顿了一下，给他留足了震惊和消化信息的时间。
“我破产了。”
“开迈巴赫的司机也跑了。”
“我现在呢，就跟你嘴里‘卖力气的’王师傅，一块儿搬箱子，一天挣一百五。”
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