1943年2月10日，伦敦，圣詹姆士街
菲利普·卡文迪许的单身公寓在多尔梅街转角，一栋乔治亚风格的四层楼房，他临时租了顶楼。
楼梯狭窄陡峭，扶手被岁月磨得温润光滑，每级台阶中间都有一道浅浅的凹陷。
埃德蒙敲了三下。
没有人应。
他等了五秒，又敲了三下。
门内传来一声闷响，像什么东西撞到家具，然后是急促的脚步声、几句含混的咒骂、以及赤脚踩过木地板的啪嗒声。
门被一把拉开。
菲利普站在门后，铂金色短发乱得像个鸟窝，灰褐色眼睛下面两团明显的青黑。他穿着一件皱巴巴的旧衬衫，扣子系错了一位，领口歪到锁骨，光着脚，脚趾还踩在门框上。
“……埃尔？”他眨眨眼，像没睡醒的猫头鹰，“现在几点？”
“下午两点。”
“下午两点？！”菲利普回头看了眼客厅的钟，果然停在凌晨三点，电池早没电了，“操。”
他没让开，反而靠在门框上，用一种“你最好有正当理由”的眼神打量埃德蒙。
埃德蒙站在楼梯口，左臂的石膏已经拆了，脸色比两周前好一些，但眼底有那种熟悉的东西，菲利普称之为“埃德蒙式熬夜后的虚张声势”。
“进来可以，”菲利普说，“但你要先回答一个问题。”
埃德蒙挑眉。
“你吃了吗？”
“……什么？”
“吃。了。吗。”菲利普一字一顿，“我从昨晚到现在没吃东西，如果只有我一个人饿着肚子听你说事，我会在十分钟后晕倒，然后你得负责把我扛去圣托马斯，自己选。”
埃德蒙沉默两秒。
“……路上买了三明治。”
菲利普眼睛一亮，伸手：“拿来。”
埃德蒙从大衣口袋掏出一个纸包，拍在他手心。菲利普打开看了一眼，金枪鱼蛋黄酱，配酸黄瓜，正是他喜欢的，
菲利普叼起一块，含混地说了句“进来吧”，转身往里走。
埃德蒙跟着他走进那间乱得像刚被打劫过的客厅。
菲利普·卡文迪许的临时公寓是特定的灾难。
书堆在地板上，从门口一直延伸到壁炉前，形成若干摇摇欲坠的塔状结构。沙发上扔着三条不同颜色的领带、一件军装外套、两本摊开的军事理论书籍。
壁炉台上摆满了相框。
剑桥赛艇队合影、军校毕业照、某次狩猎活动中举着猎枪大笑的菲利普、还有一张黑白照片，埃德蒙、菲利普和亚瑟并排站在三一学院门口，都穿着皱巴巴的学生袍。
窗边那张橡木书桌上堆得最夸张。
文件、地图、吃剩的罐头、喝了一半的红酒瓶、一个插着枯萎玫瑰的花瓶。
书桌正中央，醒目地放着一件叠得整整齐齐的军装外套。
埃德蒙的目光在那件外套上停了一秒。
深灰色，双排扣，肩章处有少尉军衔。这很正常。
不正常的是：它叠得太整齐了，像有人用尺子量过每一条折痕。
菲利普顺着他的视线看去，脸上闪过一丝不自然。
“那个，”他说，“新发的，还没穿。先叠起来看看效果。”
埃德蒙没有拆穿。
菲利普习惯用最不在意的方式掩盖最在意的事。
他俩一样，只是方式不同。
菲利普把三明治盘放在茶几唯一一块空地上，自己往沙发里一倒，两条长腿架在堆满书的脚凳上。
他指了指对面的扶手椅：“坐。说。”
埃德蒙坐下。
他没有立刻开口，只是从大衣内袋取出一样东西，放在两人之间的茶几上。
那枚银戒指。
在下午灰白色的天光里，戒圈泛着柔和的光泽，但内侧那抹深褐色的血迹依然清晰可见，像一道无法愈合的伤口。
菲利普的目光落在戒指上。
他认出了它。
他慢慢放下手里的三明治。
“……什么时候的事？”他的声音忽然变得很轻。
“1942年1月16日。柏林。”埃德蒙说，“汤姆上周去找了。带回来的。”
菲利普没有问“汤姆为什么去柏林”。
他只是盯着那枚戒指，看了很久。
然后他伸出手，极轻极轻地拿起它，托在掌心，凑近窗边的光。
内侧的字迹——
V.S. — 你的名字。
血迹渗进刻痕，像生了根。
“这是……”菲利普的声音卡了一下。他清了清喉咙，重新开口，声音平稳了些，“这是她一直戴着的那枚？”
“是。”
“怎么找到的？”
“盖世太保总部地下室。墙缝里。”
菲利普沉默。
他把戒指在掌心翻来覆去看了很久，然后握紧，指节因为用力而泛白。
埃德蒙没有说话。
窗外偶尔传来马车驶过鹅卵石路面的声音，遥远，模糊，像另一个世界的事。
过了很久，菲利普松开手。
他把戒指放回茶几上，推到埃德蒙面前。
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