七年后的伦敦，1942年秋。
汤姆站在街角的阴影里，看着那个二十二岁的年轻男人和那个十六七岁的少年从他面前经过。
莱纳斯穿着熨烫平整的校服，领带系得端正，说话时带着剑桥口音的优雅尾调，已经完全看不出七年前那个怯生生的、湿漉漉的孤儿。
埃德蒙侧耳听着，嘴角带笑，深绿色眼睛里的温柔几乎要溢出来。
那是汤姆从未得到过的东西。
不是恨——汤姆不恨莱纳斯，莱纳斯不配被恨。
那是一种更深、更冷、更尖锐的情绪。
就像七年前，他从莱纳斯手里抢走那支新铅笔，一下一下削断、接上、再削断，直到它变成一截毫无用处的木屑。
他不想要那支铅笔。
他只是不能让莱纳斯拥有。
现在，他想抢走莱纳斯拥有的一切。
不是因为他想要——不，他确实想要。他想要埃德蒙的注视，想要那双深绿色眼睛里的温柔，想要那个人蹲下身与他平视时，掌心传来的温度。
他想要那个本该属于他、却被意外夺走的位置。
所以，当他走过埃德蒙·泰勒身边时，他停住了。
“先生，”他开口，声音清冷，带着霍格沃茨六年级级长应有的从容，“您的手帕。”
他指向埃德蒙大衣口袋里快要掉出来橘色。
“谢谢。”埃德蒙低头，把手帕塞回口袋。
然后他抬起眼，看向汤姆。
那一瞬间，他的目光停滞了，仿佛被什么东西猛然击中核心。
他不知道自己为什么停住。
更不知道胸口这阵陌生尖锐的悸动从何而来。
他只是看着面前这个十六七岁的少年。黑发，苍白皮肤，五官像精雕的象牙，嘴唇抿成冷淡的弧线，黑色的眼睛里却烧着某种他从未见过的、近乎愤怒的火焰。
“我们见过吗？”埃德蒙问。
声音比他预想的更轻，更不确定。
汤姆微微歪头，嘴角勾起一个极淡的弧度。
“也许。”他说，“在您还没学会分辨值得与不值得之前。”
莱纳斯站在一旁，蓝眼睛里闪过一丝警惕。
他认出了汤姆。
那个七年前从他手里抢走所有礼物、削断所有铅笔、用那种冰冷的、仿佛在评估物品价值般的目光打量他的男孩。
现在站在阴影里，像一只被遗弃的饥饿的幼兽。
他以为再也不会见到他。
他错了。
“莱纳斯，”汤姆转向他，声音平静得像在陈述天气，“好久不见。你好像……没怎么变。”
他顿了顿。
“还是一样擅长等待。”
莱纳斯的脸色微微发白。
埃德蒙察觉到了空气里的暗流，眉头轻蹙。
他看看莱纳斯，又看看汤姆。
“你们认识？”他问。
“很久以前，”汤姆说，目光重新落回埃德蒙脸上，“在您还没带走他的时候。”
他伸出手。
“汤姆·里德尔。”
埃德蒙握住那只手。
“埃德蒙·泰勒。”
他没有问“你怎么知道我的名字”。
因为那一刻，所有问题都不重要。
重要的只有那双黑色的眼睛，和胸腔里陌生而剧烈的、仿佛宿命般的震动。
他不知道自己正在踏入一个编织了十二年的陷阱。面前这个少年，从他十岁抱起另一个孩子的那一刻起，就已经开始等待。
不知道这场初遇，对汤姆·里德尔来说，从来不是初遇。
那是重逢。
是狩猎的终章。
是猎物的自投罗网。
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汤姆·里德尔从不相信巧合。
霍格沃茨六年级的圣诞节假期，他在伦敦西区的书店门口再次遇到埃德蒙·泰勒。
这次埃德蒙是一个人。
深灰色大衣，深绿色围巾。他手里拿着一个牛皮纸袋，站在书店橱窗前，低头看着一本翻开的书。
侧脸线条被橱窗暖黄的灯光勾勒得柔和，睫毛在眼睑下投出小小的扇形阴影。
汤姆站在街对面，看了他整整三分钟。
然后他穿过街道，走到埃德蒙身边。
“泰勒先生。”
埃德蒙抬起头。
他看到汤姆的瞬间，眼睛亮了一下。
“里德尔先生，”埃德蒙合上书，“又见面了。”
“您记得我的名字。”
“印象深刻的名字。”埃德蒙微笑，“而且，像您这样的人，很难忘记。”
“像我这样的人？”汤姆歪头。
“……”埃德蒙顿了顿，似乎在寻找合适的词，“独特。”
汤姆没有追问。
他看向埃德蒙手里的书，一本关于神经科学的学术着作，英文，德文，作者是维也纳大学的某位教授。
“您在研究神经科学？”他问。
“业余兴趣。”埃德蒙把书放回纸袋，“我的专业是生物化学，但神经科学是更迷人的领域。意识如何产生，记忆如何储存，情感如何编码……”
他顿了顿，自嘲地笑了一下：“抱歉，我是不是太啰嗦了？”
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