埃德蒙·泰勒站在花园入口，手里抱着一摞厚厚的书，身上穿着实验室的白大褂，白大褂下是常穿的旧衣物。
他的头发不像上次那样湿透，而是蓬松地散落在额前，有几缕被风吹得翘起。脸上没有任何妆容或修饰，皮肤在阴天的光线下呈现出一种健康的白皙，颧骨高，下颌线利落，嘴唇因为冷而微微发红。
但汤姆最先注意到的还是那双眼睛。
在灰白色的天光下，它们呈现出一种深沉的、近乎墨绿的色调，像森林深处被苔藓覆盖的幽潭。
“你怎么……”埃德蒙走近了几步，停在离汤姆大约两米的地方，“工作又派你来？”
“不是。”汤姆听到自己说。
“那是……”
“路过。”
路过。
这个借口拙劣得连他自己都懒得完善。
埃德蒙看着他，似乎在判断这句话的真假。几秒后，他嘴角微微动了一下。
“你每次都踩着饭点‘路过’，”埃德蒙语气轻描淡写，“上次是午饭时间，这次——也差不多到午饭时间了。”
汤姆低头看了一眼怀表。
十一点五十。
确实是午饭时间。
“你办公室里又有同事迟到？”汤姆问。
“没有。”
埃德蒙说，“我刚从实验室出来。不过——”
他顿了顿，似乎在犹豫什么，“如果你不赶时间，我可以带你去学院的食堂。比上次那个办公室舒服。”
汤姆应该拒绝。
他应该礼貌地告别，转身离开，回到伦敦，回到他的工作、他的研究、他精心规划的黑暗道路。色击只是一个意外的生理现象，不能也不应该影响他的人生轨迹。
“好。”他说。
埃德蒙点了点头，转身走在前面。
汤姆跟在他身后，穿过花园的小径，走向三一学院的食堂。
雨还在下，但埃德蒙没打伞。他的白大褂和头发很快被雨水打湿，黑发贴在前额和颈侧，白大褂的肩部颜色变深，布料紧贴在他的肩胛骨上，勾勒出肌肉的轮廓。
汤姆在他身后走，保持着大约一步的距离。
他看着埃德蒙的后颈，雨水顺着发尾滑落，沿着颈部的弧度流进衣领。那片皮肤带着生命力的暖色调，在灰白的天光下显得格外鲜明。
他想触碰那片皮肤。
这个念头来得毫无预兆，却异常强烈。
他攥紧了伞柄，指节泛白。
食堂很大，哥特式建筑，高高的穹顶上悬挂着水晶吊灯，长桌排列整齐，学生们穿着黑袍或便装三三两两地坐着。空气里弥漫着烤牛肉、土豆泥和某种煮过头的蔬菜的气味。
埃德蒙带汤姆走到角落的一个位置，将怀里的书放在桌上，然后去取餐。
汤姆坐在椅子上，环顾四周。
墙壁上挂着历代着名校友的肖像，牛顿、拜伦、培根、丁尼生。
那些在麻瓜历史课本上出现过的名字，此刻以油画的形式悬挂在古老的石墙上，颜色沉着，形态各异。
他以前只能看到这些肖像的构图和明暗对比，现在，他能看到油画颜料的质地、色彩的过渡、光影的层次。
牛顿的头发是白色的，他的眼睛是深棕色的，眼底有一种疲惫而锐利的光芒，像一把用了太久的刀。
汤姆盯着那幅肖像，思考着一些不相关的、关于伟大与孤独的问题。
“你看着牛顿在想什么？”埃德蒙端着两个托盘回来了，将其中一个放在汤姆面前。
托盘的午餐很简单：烤牛肉配约克郡布丁，水煮胡萝卜和西兰花，一杯黑咖啡。
“在想他是否也曾觉得这个世界只有他一个人是清醒的。”汤姆说。
埃德蒙顿了一下，在他对面坐下。
“他发表《自然哲学的数学原理》时才四十四岁，”
埃德蒙说，“但他二十出头就发明了微积分，那会儿身边的人大多不理解他在做什么。被孤立不是伟大者的特权，但伟大者通常要经历被孤立。”
他切了一块牛肉，送进嘴里。
“我不觉得他特别在意被孤立。”他补充道，“他更在意的是——他的理论是否正确。”
汤姆看着他。
“你研究过牛顿？”汤姆问。
“我研究过很多‘被孤立的天才’。”埃德蒙语气随意，但眼神认真，“不是因为我自认为是其中之一，而是因为……我想知道他们是怎么撑过来的。”
汤姆没有追问“撑过来”是什么意思。
他只是看着埃德蒙的眼睛在食堂的光线下呈现出不同层次的颜色。背光时像墨绿，面光时像翡翠，低头时被睫毛遮住一部分，颜色变得深邃而模糊。
“所以你读历史？”汤姆说。
“生物化学。”埃德蒙纠正，“但我辅修科学史。牛顿、拉瓦锡、达尔文、巴斯德——这些人不仅仅是科学家，他们是改变人类认知边界的人。我感兴趣的不是他们的发现本身，而是他们发现的过程。那些被传统观念排斥、被同行嘲笑、被权威打压的时刻，他们是怎么坚持下去的。”
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