他的脖子仰得几乎与地面平行，嘴巴张着，露出稀稀拉拉的几颗牙。
旁边一个挑着担子卖菜的农人蹲在路边，扁担搁在膝盖上，菜筐歪了也没有扶。他在听，听天幕上那些人说话。
听了很久，忽然冒出了一句：“三十三石……真的假的？”
没有人回答他。因为没有人知道答案。
但所有人都在心里想：如果是真的呢？如果真的有那种粮食，一亩地能收三十三石，那他还用在这里卖菜吗？
他可以去种地，种那种叫“红薯”的东西，种一亩就够全家吃一年，剩下的还能卖，卖了钱就能给孩子交束修。
他想起自家的孩子。那小子聪明，先生说他脑子灵光，但束修交不起，只能断断续续地读。
如果有了钱，他就能一直读下去了。
农人低下头，看着自己菜筐里那些蔫巴巴的菜叶子，忽然觉得它们不那么重要了。
一个妇人抱着孩子站在路边。
孩子还小，大概一岁多，被她用布带绑在胸前，小手抓着她衣领，嘴里含着手指，也在看天——虽然她肯定看不懂。
妇人一只手托着孩子的屁股，另一只手在抹眼泪。
她想起自己的父亲临死前对她说：“爹没用，没让你吃饱过。”
妇人现在想起这句话，眼泪流得更凶了。她把孩子抱紧了一些。
如果那时候有那种粮食——如果她父亲能种一亩三十三石的东西——他就不用饿死了，就不用觉得自己没用了。
她仰头看着天幕上那个还在说话的男子，在心里默默地说：求求你，快点来吧。把那种粮食带来吧。我爹等不到了，但我不能让我的孩子也等不到。
茶楼二楼的雅间里，几个穿着绸衫的士人围坐在窗前。
桌上摆着茶，没有人喝。他们都在看天幕，但他们看得和别人不一样。
“五年。”一个留着小胡子的士人开口，声音压得很低，“你们听到没有？那个人说五年。”
“听到了。”
“五年之后，他想干什么？”
没有人回答。
因为他们都猜到了答案，只是不敢说出来。
五年之后，那个人要动手了。
不是打打杀杀的那种动手，是釜底抽薪的那种动手。
他要改变这个世界的规则。门第，粮食，人才，权力。他要动这些。
另一个士人端起茶杯又放下，手指在杯沿上转了一圈。“你们说——那个人，现在在哪里？”
这个问题让所有人都沉默了。
对啊，那个人在哪里？天幕上的人和他们是同一个时代的吗？
还是来自另一个时空的投影？如果他们是另一个时空的人，那他们是不是永远不会来到这个世界？
一个年轻的士人忽然开口，声音里带着一种赌气的意味：“管他在哪里。”
“他说的那些东西，什么仿生人，什么铁锅，什么红薯——我们这个世界有吗？没有。那就是天方夜谭。听听就行了，别当真。”
他嘴上这么说，但他的手在发抖。
不是因为他不在乎，是因为他害怕。
如果真的有人能改变这个世界的规则，那他拥有的一切——门第、地位、特权——可能都会变成昨日黄花。
留着小胡子的士人看了他一眼，没有戳穿他。
“万一是真的呢？”他轻声说，像是在问别人，也像是在问自己。
年轻的士人张了张嘴，没有说话。因为他没有答案，他也不想知道答案。
他只想回到昨天，回到那个还没有天幕的时候，回到他以为世界永远不会改变的时候。但他回不去了。
天幕上，一句“要是来个落榜生就好了”，引来了王然之的一句“按照族谱杀”，还好有个五百年的时间限制。
建康城的街巷里，最先反应过来的是那些挤在茶楼门口、布衣草鞋的寒门士子。
有人没忍住，“哈”地笑出了声，像憋了一辈子的气终于找到了一个出口。
那笑声会传染——第二个、第三个、第十个，茶楼门口笑声此起彼伏，笑得毫无顾忌，笑得眼睛发红，笑得有人弯下了腰、有人拍起了大腿、有人偷偷用袖子擦了一下眼睛。
那个穿灰色旧袍的年轻人是笑得最大声的一个，笑着笑着忽然蹲了下去，把脸埋进膝盖里，肩膀一抽一抽的。
他考了三次，三次都名落孙山，不是因为文章写得不好，是因为他的“出身”那一栏写着“寒门”。
旁边的朋友弯下腰拍了拍他的背，没有说话，因为他自己也是落榜生。
“把族谱变成死亡名册”——那句话像是有人替他们出了一口恶气。
几十年的委屈、愤怒、不甘，都在这一声笑里炸开了。
但对面的酒楼上，靠窗那桌穿着绸衫的士族公子，手里的酒盏停了。
“荒唐。”其中一个把酒盏重重地搁在桌上，声音不大，但整桌人都听见了。
没有人接话，但每个人的脸色都变了——有的青，有的白，有的一瞬间涨红了又强压下去。
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