废料车很重。
独轮，木板拼的，轮轴缺油，每推一步就发出“嘎——吱——”的尖啸，像垂死动物的哀鸣。欧冶明弓着背，双手紧握车把，掌心被粗糙的木纹硌出深红的印子。
车里堆着打废的箭簇、崩口的凿子、裂开的锤头，还有炉膛清出来的炭渣。这些东西要去后门，等收废货的老皮头来过秤，换回少得可怜的铜钱——坊里管这叫“回炉金”，其实连买新炭都不够。
她推得很慢。左脚拖在夯土地面上，刮出断续的沙沙声。
脚踝的旧伤在阴天里醒着，一跳一跳地疼，像有根锈钉随着心跳往骨头里钻。但她习惯了。疼是活着的证明，至少现在还是。
后门到了。
守门的是个老卒，靠在门框上打盹，眼皮耷拉着，怀里抱着杆生锈的长矛。
听见车轮声，他掀开一条眼缝，看清是她，又合上了。手随意挥了挥，像赶苍蝇。
门半开着，门外是条窄巷。巷子那头连着西市街，平常这个时辰该有叫卖声、车马声、孩子的哭闹声。但今天没有。
今天太静了。
静得像淬火前的那一瞬——铁烧到极致，反而没了声响，只等那一下刺入冷水的嘶鸣。
她把车停在门内，从怀里摸出个小布袋，里面是今日的废料单子。老皮头还没来。她靠在门框上等，目光无意识地飘向巷口。
然后她看见了。
巷口正对的，是西市街的十字口。那里有个土台，平时是官府贴告示的地方。今天台上立着根木桩，桩上绑着个人。
一个女人。
距离有点远，看不清脸，但能看见身形——高，瘦，肩背的线条像绷紧的弓弦。
她穿着破烂的囚衣，衣上深一块浅一块，深的是血，浅的是汗碱。
头发散着，一缕缕贴在额前，但头昂着。脖子伸得很直，喉结（女人也有喉结吗？欧冶明模糊地想）在薄皮肤下滚动。
监斩官站在台侧，捧着一卷文书，声音被风撕成碎片飘过来：
“……卫铮……阵前违令……按律……当斩……”
斩。
那个字落进空气里，沉甸甸的，像锤子砸进铁砧。
欧冶明站直了身子。
她的目光钉在那个女人身上。女人在抬头看天。
今天是个阴天，云层很厚，灰白色的，像炉膛里没烧透的炭灰。但女人看得很认真，仿佛云层后面藏着什么只有她能看见的东西。
然后，欧冶明看见了她的眼睛。
太远了，其实看不清瞳仁的颜色。但她就是知道——那双眼睛里有一团火。
不是炉火那种温吞驯服的红黄，是铁水刚出炉时那种刺眼的近乎白色的炽亮。
是淬火前的最后一瞥，是知道自己即将被投入冷水前，用尽全部生命燃出的那道光。
不屈。
这个词从记忆深处浮上来。母亲的手札最后一页，边缘有一行几乎被磨掉的字：“铁可折，不可曲。人亦当如是。”
她一直不太懂。铁怎么会不可曲？烧红了，敲打了，自然就弯了。人也是——鞭子抽多了，规矩压久了，自然就低头了。
但现在她懂了。
有些铁，宁可断在锤下，也不肯弯成别人要的形状。
有些火，宁可燃尽成灰，也不肯在黑暗里沉默地灭掉。
她往前挪了半步，左脚踝传来尖锐的刺痛。她没停，又挪了半步。手扶在门框上，指节绷得发白。
台上，刽子手举起了刀。
那是一把鬼头刀，宽背厚刃，刀身在阴天里泛着冷铁的乌青。举得很高，高过头顶，然后停顿——像在积蓄力量，也像在等什么。
人群屏住呼吸。
欧冶明也屏住了呼吸。
然后——
嗤！
不是刀落的声音。是某种东西急速燃烧的嘶鸣，尖利得刺耳。声音来自台下人群的某个角落。
紧接着，烟雾炸开。
浓黄的、黏稠的烟，从地面腾起，像一只巨大腐烂的手掌猛地撑开。烟里带着刺鼻的硫臭味，还有一丝熟悉的、微甜的火药味。
欧冶明的瞳孔收缩了。
那是她的配方。七一一。硝七硫一炭一。烟浓，声闷，宜惊扰。
有人用了她的炸药。
不，是偷了她的炸药的人，卖给了别人，别人用在了这里。
烟迅速扩散，吞没了台子，吞没了刽子手，吞没了那个叫卫铮的女人。人群炸开了锅，尖叫、推搡、哭喊，像一锅烧沸的粥。
混乱中，有个身影冲了出来。
是个少年。破衣烂衫，脸上抹着煤灰，头发乱糟糟地扎在脑后，像个最普通的流民乞丐。
但他冲得很快，脚步在泥地上踏出急促的啪嗒声。方向明确——直奔刑台。
台上，烟雾稍散。刽子手被呛得咳嗽，刀还举着，但动作迟滞了。
少年跃上台子，动作并不娴熟，甚至有些笨拙——左脚绊了一下，险些摔倒。但他稳住了，右手从怀里掏出了什么。
一道金光。
欧冶明眯起眼。那是……一根簪子？女人的金簪，尖端磨得极锐，在昏天里闪过一星寒芒。
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