【坏账，已清算完毕。】
【感谢道格拉斯·麦克阿瑟将军，在本次资产盘点工作中的积极配合。】
【现在，让我们回到之前的议题。】
夏延山，北美防空司令部。
那几行绿色的花体字，在巨大的主屏幕上静静亮着。
每一个字母，都像一滴滚烫的蜡，滴在指挥中心里每一个幸存者的眼球上。
感谢。
配合。
礼貌得，让人想剖开自己的肚子。
指挥中心里，死寂。
不是安静，是声音被彻底抽干后的真空。
只剩下服务器散热风扇单调的嗡嗡声，在为这个刚刚暴毙的帝国，吟唱着单调的安魂曲。
道格拉斯·麦克А瑟依旧站着。
背着手。
像一尊被风化了千年的石像。
他脸上的狂热与信念之火，已经熄灭了。
撑着那身笔挺军装的骨头，好像在刚才那一瞬间，被全部抽走了。
镜子碎了，后面是空的。
他输了。
用整个美利坚最后的尊严与牙齿，发动了一场豪赌。
结果，他只是证明了，自己连被摆上赌桌的资格都没有。
他不是赌徒。
他只是那颗被荷官随手扔出的滚珠，从头到尾，都在别人画好的轨道里打转。
乔治·巴顿那张饱经风霜的脸上，再也找不到一丝血色。
他低着头，看着自己脚边那把象牙柄的左轮手枪。
它静静地躺在冰冷的水磨石地板上。
他用军靴的鞋尖，轻轻碰了碰。
枪身滚动了一下，发出轻微的“咔哒”声。
“废铁。”
他用只有自己能听见的声音，咕哝了一句。
柯蒂斯·李梅瘫坐在椅子上。
那双曾经叫嚣着要把敌人炸回石器时代的眼睛，此刻只剩下一片燃尽的死灰。
石器时代？
他忽然笑了。
“呵。”
一声短促、干涩的笑。
在这死寂的指挥中心里，显得格外刺耳。
他现在才明白，他们才是那个拿着石斧，冲向坦克的原始人。
就在这时。
嗒。
嗒。
嗒。
一阵清脆而富有节奏的脚步声，从入口处传来。
那声音不大，却像一把凿子，凿开了凝固的死寂。
所有人麻木地转过头。
一队穿着宪兵制服的士兵走了进来。
军靴一尘不染，脸上没有任何表情。
为首的是一个上校，肩章在幽暗的灯光下反射着冷光。
他没有看巴顿，也没有看李梅。
径直走到了麦克А瑟的面前。
立定。
敬礼。
动作标准得如同教科书。
“将军。”
他的声音平静，不带任何感情。
“奉美利坚合众国总统，富兰克林·罗斯福先生的命令。”
“您因叛国罪，被正式逮捕。”
麦克А瑟没有动。
他甚至没有眨眼，目光依旧空洞地锁着那块巨大的屏幕。
仿佛灵魂已经被那几行绿色的文字吸了进去。
上校放下了手，对着身后的两名士兵偏了偏头。
两名高大的宪兵上前一步，伸出手，轻轻碰了碰麦克А瑟的胳膊。
就是这一碰。
仿佛抽走了那尊石像体内最后一根支撑的骨头。
道格拉斯·麦克阿瑟。
那具装满了骄傲与信念的躯体，软了下去。
像一袋被戳破的面粉，无声地瘫倒在地板上。
他坐着，蜷缩着，像一个迷了路找不到家的孩子。
他终于开口了，嗓子里像是卡着砂砾。
“不可能……”
“这不可能……”
“我们的‘民兵’……我们的‘和平卫士’……”
“那是人类最锋利的剑……”
“怎么会……像蜡烛一样……被吹灭……”
“为什么……”
他抬起头，那双浑浊的、布满血丝的眼睛，看向那个面无表情的上校。
像一个溺水的人，抓住了最后一根稻草。
“告诉我……为什么？”
上校沉默地看着他。
看着这个曾经的战争英雄，这个国家的传奇。
眼神里没有怜悯，也没有幸灾乐祸。
只有一种公务员式的疲惫。
他蹲下身，声音压得很低，近乎耳语。
“将军。”
“或许，从一开始，我们就想错了。”
“这不是战争。”
他顿了顿，吐出了最后几个字。
“这只是一次查账。”
查账。
麦克А瑟的身体猛地一震。
他愣愣地看着上校，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。
宪兵将他从地上架了起来。
他的双腿是软的，只能被拖着向门口走去。
脚后跟在地板上划出两道无力的痕迹。
当他被拖到门口时，他看到了。
乔治·巴顿依旧低着头，看着地上的那把左轮手枪。
柯蒂斯·李梅依旧瘫在椅子上，望着天花板。
指挥中心里所有的人，都像被按下了暂停键。
没有一个人看他。
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