沈墨没逼他，只是说：“随你。”
但无耳最后还是动了。
他放下琴，很轻，很小心，像放下什么易碎的珍宝。然后他起身，走到头骨圈边，没挑，随手捧起离自己最近的那颗。那颗颅骨比较小，可能属于一个少年或者女人，边缘有裂痕，被仔细修补过，用某种黑色的胶粘合。
他捧着它，看了很久，久到林玄以为他不会喝了。
然后他闭上眼，仰头，将颅骨里的茶水一饮而尽。
喝得太急，有些茶水顺着嘴角溢出来，沿着下巴流到脖子，浸湿了衣领。暗红色的水渍，在洗得发白的青布衫上洇开，像一小滩干涸的血。
他保持着仰头的姿势，一动不动。捧着颅骨的手开始发抖，起初很轻微，后来越抖越厉害，骨头磕碰牙齿，发出咯咯的轻响。
苏九儿想上前，被沈墨抬手制止了。
无耳就在那抖，闭着眼，脸色惨白如纸，额头的冷汗大颗大颗往下滚，混着嘴角的茶渍，滴在衣襟上。他左耳的伤口又开始渗血，新鲜的血色染红了松垮的布条，一滴，两滴，落在肩头，落在蜘蛛背上。
蜘蛛动了动腿，没躲。
然后无耳开始笑。
很轻的笑，一开始只是喉咙里发出的、嗬嗬的气音，后来变成压抑的、从齿缝里挤出来的闷笑，肩膀一耸一耸，像得了痨病的人在咳。笑着笑着，眼泪就流下来了，混着汗，混着茶渍，混着血，在脸上糊成一片。
他睁开眼，那双眼睛红得吓人，里面什么都没有，空茫茫的，像两口枯井。
“是甜的。”他哑着嗓子说，每个字都像在砂纸上磨过，“真甜……像师父喂我吃的第一块糖，麦芽的，用油纸包着，捂在怀里，化了一半，粘粘的，甜得发齁。”
他顿了顿，脸上的笑容扭曲成一个怪异的表情，像哭，又像在极度恐惧中强撑出的嘲讽。
“然后他就用那把切糖的刀，割了我的耳朵。”
话音落下的瞬间，他猛地抬手，不是擦眼泪，而是狠狠抓向自己的左臂——隔着袖子，五指死死抠进皮肉里。布料下传来皮肉被指甲撕裂的闷响，暗红的血迅速洇开，在青布上晕出更大一团污渍。
但他没停，手指继续用力，指甲深深陷进肉里，几乎要抠出骨头。他脸上的表情还是那样，笑着，流着泪，眼神空洞地看着前方，好像那只正在自残的手臂不是他自己的。
驿站里一片死寂。
只有他指甲抠进皮肉的、黏腻的声响，和他喉咙里压抑的、断续的笑声。
林玄看着那团在袖子上越洇越大的血迹，看着无耳脸上那种近乎解脱的、癫狂的平静，忽然觉得嘴里那口茶的余味又翻涌上来。
这次他尝出来了。
那丝冰凉的回甘深处，藏着一股极淡、极淡的血腥味，新鲜的，温热的，刚从血管里喷出来的那种。
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