她解下荷包，拉开抽绳，从里面倒出几样东西：一小截用秃了的眉笔，一块干裂的胭脂膏，几根断了的花钿，还有一个小小的、婴儿拳头大的瓷瓶。瓷瓶是素白的，没有任何花纹，瓶口用软木塞塞着。
她拿起那个小瓷瓶，拔掉木塞，凑到眼前看了看。瓶子是空的，内壁很光滑，在晨光里泛着润白的光。她盯着瓶子看了片刻，然后抬手，用袖子狠狠擦了擦脸，把眼泪鼻涕擦干净，露出那张被泪水泡得发白、又被她自己擦出更多红痕的脸。
她深吸一口气，又长长地、颤抖地吐出来。然后，她举起那个小瓷瓶，对准自己的眼睛。
眼泪又涌出来了，不受控制。大颗大颗的，清澈的，在晨光里像破碎的珍珠。但这次，她没有让它们滴落，而是微微仰起脸，调整角度，让泪水准确地滚进小小的瓶口。
嗒。嗒。嗒。
泪珠落进瓷瓶，发出轻微的回响。一开始有些泪珠掉在外面，顺着她的脸颊流到脖颈，在皮肤上灼出新的红痕。但她很快掌握了角度和力度，泪水几乎全部落入瓶中。瓷瓶很小，没多久就接满了，泪液在瓶口微微晃动，泛着珍珠般的光泽。
她塞紧木塞，把瓷瓶紧紧攥在手心，像攥着救命稻草。然后，她撑着墙，慢慢站起来，湿透的裙摆沉重地坠着，每走一步都留下水痕。她走到沈墨面前，停下，低着头，看着自己沾满泥浆的鞋尖，声音细如蚊蚋：“……这个，能装。不漏。”
沈墨看了看她手里的瓷瓶，又看了看她那张狼狈但努力绷着的脸，点了点头。
“那就留着。”他说，“想哭的时候，躲起来哭，哭完了，把瓶子盖好。别让人看见，也别让畜生看见。”
阿泪用力点头，眼泪又要涌出来，但她死死咬住下唇，硬生生憋了回去，只从眼角渗出一点湿润，迅速被她用袖子抹掉。她攥着瓷瓶的手很用力，指节泛白。
“我……我能做点什么？”她小声问，依旧低着头，“我……我只会调胭脂，以前帮师父打下手。还会……还会一点画眉，梳头。但现在……都没用了。”
沈墨没说话，只是抬起自己那只烂了的手，递到她面前。伤口周围的皮肉已经停止了溃烂，但深可见骨的创面依旧狰狞，边缘泛着灰白，像死肉。
阿泪看着那只手，愣住了。
“会画画么？”沈墨问。
“……会一点。”阿泪不明所以，老实回答，“师父教过描花样，画眉形……”
“不用画那些。”沈墨打断她，用那只完好的手，指了指自己烂掉的掌心，“把这里，画下来。画得像一点，每一道口子，每一片烂肉，颜色，纹理，都要一样。”
阿泪彻底呆住了。她看看沈墨，又看看那只手，嘴唇动了动，没说出话。
“不会？”沈墨挑眉。
“会……会！”阿泪猛地回过神，用力点头，随即又犹豫，“可是……没有笔，也没有颜色……”
“有。”苏九儿的声音从井边传来。她不知何时拿出一个小布包，打开，里面是几支削尖的、染了不同颜色的细木枝，还有一小盒研磨成粉的矿物颜料，和一个小巧的、装水的牛角壶。“用这个。眼泪当水，调色。”
阿泪走过去，接过那些简陋的画具。她的手在抖，抖得很厉害，几乎拿不住那细细的木枝。她深吸几口气，强迫自己镇定下来，然后蹲下身，就着地上相对平整的一块地面，开始研磨颜料，用牛角壶里的水——其实是刚才她哭出来的、已经凉透的泪水——小心地调和。
沈墨在她对面坐下，把那只受伤的手平摊在地上，掌心向上，创面完全暴露在越来越亮的晨光里。脓血已经凝固，翻卷的皮肉呈现出一种不正常的暗红色，边缘灰白，中心的骨头白得刺眼。
阿泪调好了颜色——用泪水调和矿物粉末，得到的是一种诡异的、暗红发黑的色泽，和她掌心伤口的颜色有八九分相似。她用细木枝蘸了颜色，另一只手轻轻托住沈墨的手腕，指尖不可避免碰到了伤口边缘，沈墨的眉头几不可察地蹙了一下，但没动。
阿泪屏住呼吸，凑近，木枝的尖端悬在伤口上方，微微颤抖。
“画。”沈墨说，声音很平。
阿泪咬了咬牙，落笔。
她画得很慢，很仔细，每一条创口的走向，每一片翻卷皮肉的弧度，甚至骨头上细微的纹路，都尽力去还原。泪水调和的颜料有种特殊的质感，在粗糙的地面上晕开，呈现出一种湿润的、半透明的效果，竟然真的模拟出了皮肉翻卷、脓血凝结的质感。
驿站里很安静，只有细木枝划过地面的沙沙声，和阿泪越来越平稳的呼吸声。雷大他们已经松开了手里的家伙，但依旧警惕地看着这边。无耳不知何时又闭上了眼，但那只完好的耳朵一直朝着这个方向。苏九儿坐在井沿，目光落在阿泪手中的细木枝上，眼神有些飘忽。林玄靠墙站着，看着阿泪专注的侧脸，看着她红肿但此刻异常认真的眼睛，看着她手中那支蘸着暗红颜料的木枝，一点点在地面上“复刻”出那只可怖的手。
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