“识字也一样。一笔是一笔，差一点，意思就变。”他指着门板上的“入”字，“看，‘人’字捺往下，‘入’字捺往上。一个向外，一个向内。写错了，读的人就糊涂。”
他见一个扎辫子的女孩把“学”字少写了一点，便蘸水在桌上重写，强调最后一笔：“学问如行路，差一步也不完整。”
女孩抿嘴，照着临摹三遍。第三遍时，点画落在正确位置，她抬头看他，眼睛发亮。
雪斋微微颔首。
教室重新安静下来。孩子们低头书写，炭条划在木板、粗纸上的沙沙声连成一片，像春蚕啃桑叶。阳光爬上讲台，照在他灰蓝直垂的肩头，衣料褪色处泛出灰白。他站着没动，拐杖倚在桌角，右手轻轻搭在“学”字那张纸上。
朝鲜长老坐在后排，背靠土墙，始终未语。他手里捏着半截炭条，偶尔低头在膝上画几个朝鲜字，又抹去。见雪斋站立良久，他想开口劝坐，张了张嘴，终究没出声。
近半时辰过去。雪斋额角渗出细汗，左腿已麻木，只剩沉坠感。他换手扶杖，左手撑桌，继续讲解：“人之所以为人，不在力气大，不在跑得快，而在能学。牛马力气大，却不识数；飞鸟会飞，却不会写字。我们能学，所以能造屋、种田、治水、带兵。学，是人最要紧的东西。”
前排一个孩子小声问：“那大人您学过什么？”
雪斋一顿。
“医术、刀法、算账、筑城、带兵、耕田……都学过。”他说，“一开始也不会。切药切到手，练刀砍空摔跤，算错账赔钱，画图画歪被师傅骂。可只要肯学，慢慢就会了。”
他顿了顿：“你们现在写的每一个字，算的每一道题，都是往后活命的本事。别嫌它小。”
话音落，教室更静了。连最小的那个男孩也挺直背，一笔一画写着“八”字。
忽然，那个曾把“3+5”算错的孩子举起手。
“大人！”
“说。”
“七减二得五，对不对？”
“对。”
孩子笑了，把木板高高举起，像举着一面小旗。周围几个孩子凑过去看，有人拍他肩膀，有人小声说“你真行”。
雪斋看着，嘴角微扬，极轻的一弯，转瞬即逝。他低头看了看自己那只撑在桌上的手，指节发白，掌心全是汗。腿上的疼又回来了，顺着筋络往上爬。
但他没坐下。
他低声自语：“比刀法更难传的，是心法。”
晨光铺满讲台，照得桑皮纸上的墨字清晰可见。那张写着“学”字的纸静静贴在墙上，边角微微翘起，被风轻轻托着，颤了一下，又落回原处。
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