1998年4月4日，星期六，农历三月初八，清明假期前一天，晴转多云，午后风里带着初夏将至的气息，天气格外地好。
上午还是一片亮汪汪的蓝天，到了午后，几片薄云从油井方向移过来，把阳光滤成了柔和的灰白色，不刺眼，也不阴沉。风从沙河那边吹过来，带着水汽和一点点青草被晒热后的气味，暖洋洋的，像夏天在远处打了个哈欠。
油建公司围墙那边的藤萝架在午后的光里安静地立着。新叶已经密密匝匝地铺满了枝头，嫩绿和浅青交错着，在风里翻动着细碎的边缘，像一整面被风吹皱的绸缎。豆荚从叶间垂下来，细细长长的一根，比春分时又长了一截，外皮是浅褐色的，表面浮着一层极细的绒毛，摸上去像裹了一层薄薄的灰。
我和晓晓并排坐在藤萝架下的石凳上，面前摊着历史课本。第四章翻到一半，铅笔停在“法国大革命”那一节的页边，画了一半的线。晓晓的右手撑着下巴，左手握着笔，笔尖在“1793年”下面轻轻点着，一下，两下，把“3”字的那个小圈描了一圈。
她没有在看书。
她的目光落在课本上，但瞳孔是散的。在看页边空白处她之前画的那朵小花，在看自己的手指，在看风把书页吹得微微鼓起又落下去。她的呼吸很轻，像是心里装着什么东西，还没想好怎么倒出来。
我把课本合上了。封皮合拢时发出一声闷响，在安静的藤萝架下格外清晰。
晓晓转过头来看我。她歪了一下头，碎发从耳后滑落下来，被她用指背别了回去。
“今天不看了。”我说，把课本放在石凳旁边。
她没有说“好”或“不好”，只是把笔放下了。笔杆在石桌面上滚了半圈，停在桌沿。她站起来，走到藤萝架边缘，仰头看那些垂下来的豆荚。她的手指伸出去，悬在一根豆荚下方，指腹几乎要碰到那层细密的绒毛，但没有碰上去。
“羽哥哥，”她说，声音很轻，像怕惊动什么，“你看这个。”
我站起来，走到她旁边。那根豆荚比其他的长一些，颜色也深一些，从藤萝架的顶棚垂下来，像一根细细的钟摆，在风里微微晃着。
“这个比别的长。”我说，也仰起头，顺着她手指的方向看过去。
“嗯，”晓晓说，手指还悬在豆荚下方，眼睛盯着那根豆荚的尖端，“它可能以为自己还会长，还想再长长一点。其实已经够长了。”
她说到“够长”的时候，手缩了回去。缩回去的时候，她的手指从我面前划过，动作很轻很快——然后一粒极小的东西从她指间弹了出来，像变了一个小戏法。
“啪。”
极轻的一声，像一粒极小的石子落在手背上。
我低头。左手手背上，一粒小石子安安静静地躺着。灰白色的，比指甲盖还小，边缘被水磨得圆润光滑，像一枚被河流舔过的句号。它落在我的手背上，落在正中那片皮肤上，位置精准——像被量过似的。
我抬头看她。
晓晓已经往后退了一步。她站在两步之外，双手背在身后，歪着头看我。她在笑。不是那种笑出声的笑，是那种嘴唇抿着、但眼角弯起来的笑。她的眼睛里有光，午后的光落在她瞳孔里，折出一小片亮晶晶的弧度。她往后退了一步，又一步，鞋跟在碎石子地面上蹭出细碎的声响。
“你——”我张了张嘴，低头看了一眼手背上的石子，又抬头看她。石子在手背上微微发凉，边缘贴着皮肤，像一枚被轻轻按上去的印章。
“你追我。”晓晓说。
她说那三个字的时候，声音里带着那种“我就是故意的”的笃定。她说完转身就跑。不是那种拼命跑，是那种“我知道你会追上来”的跑。步子不大，但很快，外套的下摆被风掀起来，在身后飘着。她跑了几步，回头看了我一眼，嘴角弯着，然后笑出了声。那声笑很短，但很亮，像什么被掰开的声音，在空旷的围墙边散开，又被风带走。
我伸手把那粒石子从手背上拿起来。石子在她手心里躺过——还带着一点温度。不是被太阳晒过的温度，是被她攥过的温度。微温的，像一小片还没凉透的傍晚。
我攥着那粒石子，追了上去。
我没有跑得很快。追得上，但故意慢了半步。让她多跑一会儿，多笑一会儿。她在油建公司围墙和藤萝架之间那一片空地上绕着圈跑，碎发被风吹起来又落下去，笑声在风里散开又聚拢，像一小串被风吹散的铃铛，又被风重新拼起来。
然后我追上了她。
我的手伸出去，碰到了她的手腕。我的手指合拢，握住了她。她的手腕很细，皮肤是凉的，能感觉到脉搏在皮肤下面轻轻跳着，一下，一下，像一枚极小的钟在走。在我的手指扣上去的时候，她停住了。她没有挣开。她站在那里，背对着我，微微喘着气，肩膀在起伏。她的呼吸在午后的光里慢慢平复下来，像一片被风吹皱的水面正在归于平静。
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