音乐响起，是江俞白重新编排的版本。前奏温柔舒缓，突然插入一段刺耳声响，如同琴弦断裂，又似玻璃碎裂。沈照正低头系鞋带，听到这声音猛然抬头，瞳孔骤缩。
“怎么回事？”她问。
“故意的。”江俞白站在钢琴旁，手指仍按在黑键上，“这支舞不该完美，它应该是挣扎的。就像你的人生，从来就没顺利过。”
沈照明白了。她起身走上舞台。灯光亮起，四周寂静。音乐重来，她按计划起舞。旋转、跃起、落地，一切顺利。可当那段刺耳旋律再度出现时，她本能地躲避。动作变形，步伐错乱，几乎跌倒。
“卡！”导演说，“你在躲音乐。”
沈照喘息着，额角渗汗。她试了三次，每次到那个音符都会失误。第四次，她停下，靠在幕布边缘，手指紧紧攥住布料。
她想起一些事——练习生考核时，评委评价她“只会摆造型，没有灵魂”；综艺采访后，网友刷屏嘲讽“花瓶跳舞有什么好看的”；还有一次直播失误，踩错节拍，全网讥笑她“连八拍都数不清”。那些话语如钉子般扎进骨肉。这些年，她用努力掩盖它们，用成绩反击它们，可它们从未消失。
她忽然转身，大步走回舞台中央。
“再来。”她说，声音不大，却异常坚定。
音乐再次响起。她起跳，旋转，落地。一切如常。直到那刺耳的音符炸裂而出。
这一次，她没有躲。
她直接跪倒在地，双手撑地，脚尖仍在微微颤抖。随后缓缓站起，动作变得破碎，仿佛每一步都在对抗某种无形之力。手臂划出歪斜的弧线，身体倾斜，几近摔倒，又被强行拉回。旋转不再追求美感，而是透着一股拼尽全力的执拗。她不是在跳舞，是在撕开自己的伤口。
镜头推近。
她的眼神变了。不再是优雅的舞者，而是一个被命运击倒又挣扎爬起的女人。她的每一个动作都在诉说：我知道我不够好，但我还是要跳完。
最后一个音符落下，她单膝跪地，头颅低垂，胸膛剧烈起伏，呼吸声传遍全场。
全场寂静。
导演看了许久回放，才缓缓点头：“这条，留着。”
有人低声说：“脚尖出血了。”
是真的。白色舞鞋的尖端已染上红色，但她浑然不觉。助理拿来医药箱，想帮她脱鞋处理，她摇头拒绝。她知道，这场戏还未结束。
下一组是天台戏。对手演员是一位中年女配，饰演医院护工。她递来一封信，语气平静：“他走了，临终前让我把这个交给你。”
沈照接过信，手微微一抖。她拆开，阅读内容。第一条拍摄中，她露出笑意，说了句“不可能”，像是在开玩笑。
“卡！”导演说，“太假了。你不信，但你已经开始害怕了。”
第二条，她强忍情绪，可眼泪来得太快，瞬间崩溃，无法控制。
“情绪不对。”导演摇头，“你要先不信，再慢慢接受。你要一层层面对现实，直到无处可逃。”
第三条开拍前，江俞白敲响一个琴键。短促高音，宛如电话挂断后的忙音——清亮、冰冷、无情。
同时，音响放出一段录音——是男主的声音，虚弱却温柔：“别等我了，去跳你的舞吧。”
沈照浑身一震，如遭电击。她猛地抬头，望向声音来源，眼中闪过一丝希望，随即被恐惧吞噬。
她重新接过信，打开，凝视文字。这次她没有笑，嘴唇微动，似欲反驳。她抬头看向送信人：“你说什么？”
对方重复一遍。
她后退半步，摇头：“你们搞错了……他昨天还给我发消息，说想听我新排的舞。”
无人回应。风拂过她的发丝。
她低头再看信纸，手指越收越紧。纸边皱起，墨迹模糊。她忽然想起什么，迅速翻出手机，点开聊天记录。最新一条，是他三天前发来的语音：“加油，我等着看你登台。”她点击播放，那熟悉的声音令人心碎。
可现在，这个人已经不在了。
刹那间，她膝盖一软，跪倒在地。没有哭泣，只有颤抖。肩膀一耸一耸，像是在压抑某种巨大悲恸。她咬住下唇，直至尝到血腥味。
然后她仰起头，张嘴，却发不出声音。几秒后，一声嘶吼冲出口腔，混杂着鼻音与破音。泪水滚落，她伸手抓向地面，指甲刮过水泥地，发出刺耳声响。
摄像机未曾停止。
她哭到最后，嗓子嘶哑，只能抽噎。整个人瘫在地上，手中仍紧握那封信，指节泛白。
“过。”导演声音微哑。
无人鼓掌。所有人都望着监视器，久久不动。连灯光师也忘了关灯，机器静静运转，仿佛也被这场戏攫住了魂魄。
收工铃响了。沈照仍躺在地上，没有起身。助理又要靠近，江俞白抬手制止。
他走过去，蹲下，将耳机递给她。
“听刚才那段。”他说。
她戴上耳机，听见自己从怀疑到崩溃的全过程。每一次呼吸，每一句质问，每一声哭喊。她听见自己说“不可能”，听见颤抖地质问“你们搞错了”，听见那一声撕心裂肺的呐喊。她听着听着，忽然笑了，眼角尚湿。
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