她亮晶晶的眼睛再次对上他的目光，带着一种天真的残忍：“难道对于音乐来说，他们……不算‘市场’吗？”
特苏尔彻底沉默了。
他像是被这句话钉在了原地，很久很久。良久，他转身，动作僵硬地走到墙角一个布满设备线路的机柜旁，蹲下身，拉开最底层一个积满灰尘的抽屉。
他从里面拿出一本边缘已经磨损的厚笔记本，封面被压出了一圈圈水杯的印子。
“我三年前写的民谣手稿。”他走回来，将笔记本递到鹿鹿面前，声音很轻，带着一种被剥开伤口后的疲惫，“公司说，这种东西赚不到钱，养不活团队，也留不住粉丝。所以我停了，开始做他们想要的音乐。”
鹿鹿小心翼翼地接过那本沉甸甸的笔记本，像捧着一件易碎的珍宝。她翻开第一页，熟悉的歌名映入眼帘——《夏夜萤火》。手写的歌词旁，画着潦草却充满灵气的五线谱。
“你的歌……写得真好。”鹿鹿轻声说，“为什么要放弃？”
“因为我怕。”特苏尔的嘴角勾起一抹浓重的自嘲，那双曾被粉丝称为“忧郁蓝色海洋”的眼眸里，此刻只剩下无尽的空洞，“我怕坚持下去，会失去现在拥有的一切。我怕被嘲笑，怕被遗忘，怕最后证明……我从一开始就错了。”
他转过身，背对着满墙冰冷的荣誉，狭长的蓝色眼眸重新聚焦在鹿鹿身上，那目光复杂得像一片翻涌的海。
“但是看到你，”他一字一顿地说，“我突然觉得，也许从三年前开始，错的那个……一直是我。”
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