叶辰和宋初涵站在云端，脚下是五洲大地。风很轻，吹不动他们的衣角。他们不再说话，也不再需要说话。
人间已有新的故事在流传。
仙界史官捧着一卷竹简走来，身后跟着无数光点，像是萤火，又像是字迹的残影。他没有抬头，只是将竹简轻轻放在空中。竹简自行展开，化作一本厚书，封面浮现四个大字：《风流双修传》。
书页翻动，无人触碰。
第一页写的是东荒秘境，叶辰背着剑走入迷雾，宋初涵站在石碑前等他。第二页是双修台初现，两人指尖相碰，灵力交汇。之后一页页翻过，情劫、契约、飞升、碑刻……所有过往都被一字一句记下，清晰如昨。
这本书没有封皮，也不曾装订。它飘向人间，落在第一个孩童手中。
那孩子才五岁，刚学会认字。他坐在东荒碑前，翻开书页，念出第一句：“少年叶辰扶起摔倒的女孩。”
旁边的小女孩凑过来问：“后来呢？”
他继续读：“她说，如果你也在的话。”
两人一起笑了。
书页继续流转。西漠商旅在沙丘歇脚时接过它，南渊渔夫在船上点灯夜读，北冥守雪人用冻红的手指翻页。中天星象台的老修士看完最后一章，长叹一声，把书放进琉璃匣，送入地脉。
可第二天，书又出现在市集摊位上。
它不属任何人，却人人可读。
某日，一个少女在河边读到婚礼画面，忽然落泪。她低声说：“我也想有这样的结局。”
话音刚落，书中金光一闪，多了一行小字：**“你也会有的。”**
学者开始研究这本书从何而来。有人说是天地自生，有人说是大道显化。但没人能解释，为什么每次翻开最后一页，都会看到一片空白。
直到那天。
宋初涵伸手，取下了漂浮在空中的书。
她翻开最后一页。纸面依旧空白，却有温度。她盯着那页看了很久，忽然察觉指尖发烫。
一行字缓缓浮现，墨色深沉，笔迹熟悉：
**“下一世，我依旧会找到你。”**
不是幻象，不是投影。那是真实的笔迹，带着灵力波动，像是此刻正在书写。
她的心跳慢了一拍。
她知道这是谁写的。
她没抬头，也没回头。她只是用手指轻轻抚过那几个字，像在触碰他的手。
然后她说：“不用找，我会走向你。”
声音不大，也没有回音。但她的话落下时，书页上的字开始发光。墨迹融化，变成一道红线，缠绕整本书脊，一圈又一圈。
红线最终断裂一截，飞向远方。
它穿过云层，掠过山川，落入一座现代城市的清晨街道。一个上班族女子抬头，看见阳光里有一丝红光闪过。她停下脚步，摸了摸胸口，那里突然暖了一下。
她不知道发生了什么。
但她笑了。
回到云端，书已合上。封面文字渐渐淡去，可它依然存在。只要有人相信爱情，它就会再次出现。
叶辰的声音从风中传来，不在耳边，却在心里。
“你说过，不想被记住。”
“但现在，全世界都在讲我们的故事。”
“怕了吗？”
宋初涵摇头。“不怕。因为这不是别人的故事。”
“是我们活过的证明。”
她把书放回空中。它不再落下，而是悬停，缓缓旋转。每转一圈，就有新的片段浮现——不是文字，是画面。
校园里并肩走路的背影。地铁站错过彼此的瞬间。咖啡馆窗外的一瞥。医院走廊擦肩而过。
还有一次，在雨夜里，两个撑伞的人同时回头，目光交错一秒，又匆匆离开。
这些都不是他们这一世的经历。
但都是可能发生的未来。
书页不断更新。每一次有人真心说出“我喜欢你”，就会多一段影像。每一次有人为爱坚持，书就亮一次。
它不再是记录过去的书。
它成了孕育未来的种子。
多年后，一个小男孩在课堂上听老师讲双修碑文。课后他跑去图书馆，想找那本传说中的书。管理员摇头：“那书没有编号，也找不到位置。”
“但它会出现。”
“当你真正需要的时候。”
当晚，他在床上翻来覆去睡不着。他拿出一张纸，写下两个名字：叶辰，宋初涵。
然后烧了它。
灰烬随风飘出窗外。
第二天早上，他在家门口发现一本书。封面空白，打开第一页，写着：
“你也开始信了吗？”
他瞪大眼睛，继续往下读。
而在更高处，叶辰与宋初涵的身影已逐渐透明。他们不再有具体的模样，也不再占据某一寸空间。
他们的存在，变成了一种感应。
当一个人在人群中突然停下，因为他看见某个背影很像谁；
当两个人在电梯里对视三秒，心跳莫名同步；
当某人在分手多年后，仍保留着对方送的第一件礼物；
那就是他们在场的证明。
爱不再需要惊天动地。
它藏在每一个微小的选择里。
选择等待。
选择原谅。
选择不说再见。
选择相信“下次还会遇见”。
某年冬天，北冥雪峰下起了粉红色的雪。当地人说，那是书页燃烧后的灰烬随风而来。
孩子们堆了个雪人，给它戴上红绳编的围巾。
半夜，雪人手中的红绳动了一下。
第二天，南渊海底的一块珊瑚突然开出花来，形状像一枚戒指。
渔民潜水时看到，愣了很久。
最远的地方，一颗流浪的星辰划过宇宙，轨迹竟连成一句话：
**“我来找你了。”**
没有人知道这话是谁说的。
也没有人知道是对谁说的。
但在那一刻，地球上至少有一万个人同时抬头看天。
他们身边的人问：“怎么了？”
他们只摇头，眼里有光。
因为他们听见了。
那句话，也对他们说的。
此时，那本书静静躺在五洲交汇的虚空之中。
它不再翻页，也不再发光。
但它还在呼吸。
书脊上的红线微微起伏，像脉搏。
就像某个人正握着笔，在遥远的时空里写下新的句子。
笔尖还未抬起。
墨迹仍在流淌。
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