“完美。”杰伊双手插兜，欣赏成果，“以后谁来家里，第一句话就得是‘哎哟，您家这位是专业人士啊’。”
“第二句应该是‘饭做好了吗’。”诺雪调侃。
“那得看是谁。”他笑，“如果是丈母娘来，肯定是先夸证书，再问饭。”
“我们家没丈母娘。”她提醒。
“迟早会有。”他重复刚才那句，“到时候她就知道，女儿嫁了个懂艺术的家庭主夫。”
小悠已经绕着墙转了三圈，每经过一次就指着证书喊一遍“妈妈好厉害”。第四次时，他突然停下来，转身抱住诺雪的腰。
“妈妈。”他仰头，眼睛亮晶晶的，“我以后也要考证书，像你一样。”
“考什么证书？”她弯腰抱起他。
“不知道。”他摇头，“但我一定要有一个，挂在客厅，跟你并排！”
“那得好好学习。”杰伊走过来，一手搂住诺雪，一手揉小悠脑袋，“不然连报名资格都没有。”
“我会的！”小悠挺胸，“我现在就开始努力！”
诺雪把他抱得更紧了些，下巴轻轻抵在他头顶。她看着墙上那本证书，又看看身边这两个男人——一个满脸得意，一个眼睛放光。
她忽然觉得，这屋子比以前亮了。
不是因为阳光。
是因为有了值得骄傲的东西。
“其实……”她轻声说，“我本来以为，拿到证书就会特别激动，会哭，会跳，会大喊大叫。”
“你现在也可以。”杰伊怂恿。
“但我没有。”她笑了笑，“我只是……觉得很踏实。就像走了很久的路，终于看到路牌写着‘目的地已到达’。”
“那接下来呢？”杰伊问，“休息几天？还是直接接单？办展览？上电视？”
“接下来……”她环顾客厅，“我想把阳台收拾一下，买几个新花盆。春天快到了，该换季了。”
“就这么简单？”
“就这么简单。”她靠在他肩上，“证书挂上了，家也更像家了。别的，慢慢来。”
小悠从她怀里挣扎下来，跑到墙边，踮脚摸了摸相框边缘。
“妈妈。”他说，“我觉得它应该有个名字。”
“名字？”杰伊挑眉，“证书还要起名？”
“对！”小悠认真点头，“比如……‘荣耀之光’？‘梦想起点’？‘妈妈最棒证明书’？”
“最后一个太长。”诺雪笑，“而且读起来像绕口令。”
“那就叫‘花之证’。”小悠灵机一动，“简洁，有力，还带点神秘感！”
“不错。”杰伊鼓掌，“比我想到的‘持证上岗·禁止调戏’强多了。”
“你脑子里都在想什么？”诺雪瞪他。
“实话实说。”他摊手，“万一有人不信，想试试真假呢？”
“谁会试？”她无奈。
“比如邻居老王。”他编得一本正经，“看见你插花好看，非要拜师，你不收，他就怀疑证书是P的。”
“我们家没邻居老王。”她再次强调。
“迟早会有。”他第三次说，语气笃定。
小悠已经跑去拿马克笔，回来嚷嚷着要在相框底下写“花之证”三个字。
“不准乱画！”诺雪抢走笔，“这是公共财产，不能涂鸦。”
“那我写纸上贴旁边！”他不放弃。
最后，一家三口达成共识：由小悠亲手做一张标签卡，画上一朵花，写上“妈妈的花之证”，贴在相框下方。
制作过程充满笑料——小悠把花画成了向日葵形状的仙人掌，字迹歪扭，但“证”字最后一笔拉得老长，像根旗杆。
贴上去后，杰伊评价：“抽象派，值十万。”
诺雪笑骂：“你少忽悠人。”
三人站在墙前，齐齐仰头。
证书安静地挂着，玻璃映着光，名字清晰可见。
没有掌声，没有颁奖礼，没有媒体采访。
只有一家人站在一起，看着属于他们的小小荣耀，心里暖得像晒过太阳的棉被。
“其实。”小悠忽然说，“我觉得它还可以再高一点。”
“别闹。”诺雪搂住他肩膀，“就这样，刚刚好。”
杰伊从背后轻轻环住她们，下巴搁在诺雪头上。
“是啊。”他说，“刚刚好。”
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