他的手按在裂开的桌面上，掌心被木刺扎破了，血从指缝间渗出来，一滴一滴，落在那些茶水上面，化开了，像一朵朵暗红的花。
“俺不是哥哥。”
他的声音忽然低了下去，低得像是在跟自己说话。
“俺不会打仗，不会治国，不会说话。”
“俺只会砍人。”
“你们让俺做皇帝，那不是笑话吗？”
他抬起头，看着那些人，看着那些熟悉的脸，那些信任的眼睛。
他的眼眶热了，有什么东西在里面打转，可他咬着牙，不让它落下来。
“哥哥在的时候，俺什么都不用想。”
“他让俺往东，俺就往东。”
“他让俺往西，俺就往西。”
“他让俺砍人，俺就砍人。”
“俺这辈子，就服他一个人。”
“他不在了，俺……”
他说不下去了。
喉咙里像是塞了一团棉花，堵得他喘不过气。
他的手从桌上滑下来，垂在身侧，血顺着指尖淌，滴在裤腿上，洇出一片暗色。
燕青走过来。
他走得很慢，每一步都像是踩在刀刃上。
他的伤还没好，每走一步，伤口都在渗血，可他咬着牙，一步一步走到武松面前。
他抬起头，看着武松的眼睛。
“武都头，”他的声音很轻，轻得像风。
“林哥哥在的时候，俺跟他说过一句话。”
“俺说，属下这条命，是你救的。替你做事，不后悔。”
他顿了顿，目光灼灼。
“今天，俺把这句话，再说一遍。”
“武都头，俺们跟着你，不后悔。”
方杰走过来，独臂握拳，重重地砸在自己胸口上，咚的一声，像是擂鼓。
“俺也不后悔。”
庞万春的轮椅吱呀吱呀地响着，被人推到武松面前。
老人抬起头，老泪纵横，可他的嘴角是翘着的。
“老夫打了四十年仗，跟过很多人。”
“只有跟林将军这几年，老夫觉得自己活得像个人。”
“林将军走了，可梁山还在。”
“只要梁山在，老夫这条命，就是梁山的。”
那些头领，一个接一个站起来。
那些将士，一个接一个围过来。
他们站在武松面前，站在裂了缝的桌子前面，站在那滩渐渐干涸的茶水前面。
没有人说话，可他们的眼睛在说话。
那些眼睛里，有火，有光，有一个人活在这个世上最珍贵的东西。
武松看着他们。
他看见马骏脸上的伤疤，看见方杰空荡荡的袖子，看见燕青绷带上渗出的血迹，看见庞万春膝盖上那条空荡荡的薄毯。
他看见那些人身上的伤，那些刀疤、箭疤、烫伤的痕迹，那些从死人堆里爬出来的人才会有的东西。
他忽然想起林冲。
想起他说过的话。
“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”
他看见了。
春天就在他面前。
在那些人的眼睛里，在那些人的伤疤上，在那些从死人堆里爬出来却还站着的身体上。
他闭上眼睛。
黑暗中，他看见哥哥在笑。
那笑容很淡，很轻，像是春天的风。
他睁开眼。
“好。”
他说。
那一个字，很轻，很轻，像是从胸腔里飘出来的。
可所有人都听见了。
马骏扑通一声跪下。
方杰跪下。
燕青跪下。
庞万春从轮椅上滑下来，跪在地上。
那些头领，那些将士，一个接一个跪下。
他们跪在武松面前，跪在那张裂了的桌子前面，跪在那滩渐渐干涸的茶水和血迹前面。
“武都头万岁——”
那呼声，从聚义厅中传出去，传到外面，传到校场上，传到山脚下。
更多的人跪下，更多的人喊起来。
那声音在山谷中回荡，嗡嗡的，像千百只蜜蜂在飞，像千百面鼓在擂，像千百条河在流。
武松站在那里，看着那些跪着的人，听着那些喊声。
他的手在抖，腿在抖，整个人都在抖。
可他没有倒。
他站在那里，像一棵树，像一块石头，像一座山。
他忽然明白了。
明白林冲为什么会守安庆，为什么会打金兵，为什么会进汴京，为什么会进天牢。
不是因为恨，是因为爱。
爱那些百姓，爱那些兄弟，爱这片土地。
这份爱太重了，一个人扛不起。
所以他把命搭进去了。
如今，轮到武松了。
他深吸一口气。
那口气吸进肺里，带着松脂的清香，带着泥土的气息，带着春天才有的、潮湿的、温暖的味道。
他缓缓开口，声音不高，却清晰得像刀锋划过玻璃。
“起来。”
他说。
那些人没有动。
“都起来。”
他的声音高了一些，有了一些温度。
“地上凉。”
燕青第一个站起来。
他的腿在抖，膝盖上沾着灰，可他站得很直。
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