雨声未歇，淅淅沥沥地敲打着窗棂，像是天地间唯一残存的节奏，衬得偏室内的寂静愈发深沉、粘稠。
那个吻很长，长到苏澜几乎要窒息。它不像她第一次偷袭时那样带着孤注一掷的挑衅，也不像她想象中的任何模样。它炽热，却笨拙；它决绝，却颤抖；它带着雨水冰冷的咸涩和他唇间清冽的、属于佛寺的气息，却又无比滚烫，仿佛要将他所有的克制、所有的挣扎、所有的“不该”与“不能”，都通过这个吻，尽数焚烧，渡入她的口中。
直到他终于缓缓退开，额头却仍抵着她的，呼吸沉重而滚烫地拂在她的脸上。
苏澜腿脚发软，下意识地向后踉跄了半步，腰间却猛地一紧——无心那修长有力的手臂环了上来，将她牢牢箍进怀中，紧紧抱住。
他的怀抱湿冷与滚烫交织。湿透的僧袍紧贴着她的衣裙，冰凉的水意渗透过来，可袍子之下，他的身体却热得像炭，心跳如雷，隔着湿冷的布料，一下又一下，沉重而迅猛地撞击着她的耳膜和胸膛。
偏室狭小，烛火在方才的纠缠中早已熄灭大半，只剩角落里一支残烛苟延，投下昏黄摇曳的光，将两人相拥的身影扭曲放大，投在墙壁上，如同某种古老壁画上纠缠的神魔。
苏澜的脸埋在他湿漉漉的肩头，鼻尖全是雨水、檀香、还有某种干净又焦灼的男性气息。她能感觉到他身体的紧绷，感觉到他拥抱的力度——大得几乎要将她揉碎，嵌入骨血，却又带着一种近乎绝望的、溺水者抓住浮木般的依恋。
时间仿佛静止。
只有雨声，心跳，和彼此交织的、尚未平息的喘息。
良久，苏澜才从这巨大的冲击中找回一丝神智。她动了动，脸颊在他微凉的、带着水汽的僧袍上轻轻蹭了蹭，声音闷闷地传出，带着一丝自己都未察觉的微哑和……茫然：
“……师父？”
这个称呼脱口而出，带着习惯，也带着某种不确定的试探。
抱着她的手臂猛地又收紧了些，无心将脸更深地埋进她颈侧的发间，温热的呼吸喷洒在她敏感的肌肤上，引起一阵细微的战栗。
“别叫我师父。”他的声音从她颈窝处传来，闷哑，带着浓重的鼻音，还有一丝不易察觉的、破碎的哽咽，“我不是了……再也不是了。”
苏澜心头一震。
她沉默了片刻，任由他抱着，感受着这个曾经高高在上、清冷如月的佛子，此刻在她怀中如同迷途孩童般的脆弱与依赖。一种奇异的、陌生的情绪，混杂着计划得逞的复杂滋味，在心间弥漫开来。
她缓缓抬起手，犹豫了一下，最终轻轻回抱住了他湿冷的背脊。指尖触到他僧袍下紧绷的肌肉和凸起的脊骨。
“那……”她轻声开口，声音在寂静的雨夜中显得格外清晰，“我该叫你什么？”
无心身体僵了一下，没有立刻回答。他只是更用力地抱紧她，仿佛想从她身上汲取某种支撑他此刻摇摇欲坠的世界的能量。
又过了许久，他才稍稍松开一些，低头看她。残烛的光晕染在他脸上，那张清俊绝伦的面容上水迹未干，分不清是雨水还是别的什么。他的眼尾有些发红，眼底却亮得惊人，那里面翻涌的情绪太多太复杂——有破釜沉舟后的释然，有抛弃一切的痛楚，有沉沦的迷醉，还有对她全然的、不容错认的痴缠。
他看着她，目光贪婪地描绘着她的眉眼，她的泪痣，她微肿的、泛着水光的唇。
“叫我……”他喉结滚动，声音沙哑得厉害，“云景。”
苏澜瞳孔骤然一缩！
云景……傅云景！
尽管早有猜测，尽管知道每个世界的碎片都是他，可亲耳听到这个久违的、属于他本名的称呼，从他自己口中，在这样一个全然不同、抛弃了所有身份桎梏的场景下说出，带来的冲击依然难以言喻。
仿佛万千世界的碎片，在这一刻，因为这个名字，隐隐有了汇聚的痕迹。
她怔怔地看着他，琥珀色的眼眸中倒映着他此刻的模样——湿发，红眼，破戒的僧袍，却喊着属于仙君的名讳。一种宿命般的纠葛感，狠狠攥住了她的心脏。
无心……或者说，此刻更接近“傅云景”那一缕本质的他，并未察觉她瞬间的异常。他只是沉浸在自己的情绪里，捧起她的脸，拇指轻轻摩挲着她眼角的泪痣，目光专注得如同凝视世间唯一的珍宝。
“或者，叫我什么都好。”他低声说，带着一种献祭般的虔诚，“无心已死，死在佛前，死在雨里。现在抱着你的……只是个为你发了疯、着了魔，连自己是谁都可以不要的……男人。”
他说得那样平静，却又那样惊心动魄。
苏澜感觉自己的喉咙有些发干。她避开他过于灼热的目光，视线落在他湿透的僧袍领口，那里隐隐露出一点锁骨和紧实的胸膛肌肤。她想起他曾是高高在上的佛子，想起他曾捻着佛珠诵经，想起他曾用那双不染尘埃的手为她熬粥、为她拭泪……
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