清晨。灰砖楼值班室。
推床的人从椅子上站起来。他站起来的过程很慢——先撑住膝盖，身体往前倾，然后缓缓直起腰。膝盖和腰椎轻响了一声。他站了两三秒，等关节适应了，然后走向铜门外侧。
走廊里很静。江风还没完全起来，香樟树的树冠在晨光中维持着一个近乎凝固的姿态。他经过杂物间门口没有往里面看，经过楼梯口没有往上看。脚步很轻——布鞋底踩在青砖面上，只有极细的摩擦声，像干树叶在地上被风拖动了一小段距离。他走了这么多年，这条走廊的长度他已经不需要用眼睛去计量——从值班室门口到铜门外侧是四十七步，青砖的接缝处哪一块砖面略高、哪一块砖面略低，他的脚底都知道。
铜门外侧的石板上有一层薄露水。露水在青砖面上铺得均匀，像一层没有干透的清漆，在晨光中反着极淡的湿光。他蹲下来，把铝管从石板缝隙中拔了起来。
金属的凉意透过指腹传上来——和每天早上一样。管体在晨光中泛着微弱的金属光泽，氧化膜三年来均匀覆盖着管体，颜色从亮银变成了哑光灰白。中段那道弯还在——他握了三年，弯的弧度和他的掌心完全贴合了，像是铝管在他手里被慢慢揉出了这个形状，又像是他的手按照铝管的弧度慢慢长成了这个形状。新弯旁边那道擦痕也还在，氧化膜在刮痕处没有完全闭合，泛着一道比其他地方更亮的细线——三年前那次擦碰留下的，他记得那天早上的光线和今天差不多，记得铝管擦过石棱时手心里传来的一阵细微的震动。
他先用干抹布沿着管体从头到尾擦了一遍。动作熟练到不需要思考——抹布从管体顶端开始，顺着管体一路往下，经过中段那道弯时手掌自动调整角度，让抹布沿着弯的弧线走，不会在弯的位置出现任何折角或停顿。擦到底部之后他把抹布翻面，叠成四方形，再从管底往上擦第二遍。两遍擦完，管体表面恢复了一层极淡的哑光。他把铝管迎着光举起来看了一眼——管体上那些细密的氧化纹路在斜射的光线下显现出来，像一张被反复折叠又展开的纸，纸面上全是折痕，每一道折痕都是时间的形状。
他把铝管横着放回石板缝隙中。左端抵住铜门外框底部，右端嵌入石板地面上一道天然形成的凹槽。两端卡进原来的位置，和以前每次一样。铝管横在石板缝隙中，中段那道弯朝上，管体和石板之间的空隙刚好能塞进一张对折的纸。
回到值班室，他从抽屉里拿出一张纸。纸是从巡查日志最后一页撕下来的——纸张撕开时沿着装订线留下了一道毛糙的边缘，边缘处还能看到装订孔的半个圆印。他把纸摊在桌上。桌面的漆面已经磨光了，木纹裸露在外面，被几十年的手肘和纸张磨出了一层暗沉的光泽。桌角处有一块圆形的深色印迹——几十年前，某个人把一杯热茶放在同一个位置太长时间，茶水从杯底渗进了木纹里，渗进去之后就再也没有褪过。
他拿起铅笔。笔是顾敏寄回木盒时夹在笔记本封底的那支，橡皮头只剩半截，金属箍上有被咬过的痕迹，箍面已经氧化成了暗铜色。他把铅笔握在手里——他的手指粗短，指节因为几十年的体力活有些变形，指腹上的皮肤粗糙干燥，指纹已经被磨平了大半。铅笔在他手里显得有些细，不太顺手。他调整了一下握笔的位置，先握在橡皮头下方，觉得不对，又把手指往前挪了一截，挪到笔身的中段偏后一点，让铅笔的重心落在虎口附近。
他写了第一个字。笔画很慢。铅笔在纸面上留下了一道灰黑色的痕迹，墨色很深——他握笔的力道太大了，笔尖在纸面上压出了一道凹痕，凹痕的边缘能摸到微微凸起的纸纤维。他停下来，把笔尖抬起来看了一眼——笔尖在纸面上压出了一道细沟，铅粉在沟的两侧堆积成了两条极细的灰线。他没见过自己写的字——他很少写字，几十年间写的字加起来可能不超过一百个，每一次握笔都觉得铅笔在手里是一根不合手的工具。他继续写。第二个字、第三个字、第四个字。他在有意识地控制力道，但手指不太听使唤——他想让笔画轻一些，手指却在自己使劲，像是不相信轻了就能写出字来。写到第六个字的时候，最后一笔还是压重了——墨色在收笔处突然变深，铅笔在纸面上顿了一下，留下了一个比前面所有笔画都粗重的点。
就推到这里了。
字迹不工整。有些笔画歪了，有些笔画断了，有几笔的墨色深到在纸背面都能看到凸起的压痕，有几笔的墨色浅到几乎看不清——但每个字都站得很稳。笔画之间的间距是均匀的，字与字之间的间距也是均匀的，没有哪一个字是歪倒的，没有哪一个字是飘起来的。六个字在纸面上排成了一行，像是六个站在同一根线上的人，高低胖瘦各不相同，但没有人东倒西歪。
他把铅笔放回抽屉。铅笔在抽屉底部滚动了一下，撞到木质侧壁上，发出一声极轻的撞击声。他把抽屉推回去，合上。然后把纸拿起来，对折了一次。折痕从纸面的正中间压过去，正好把六个字分成上下两排，每排三个——上面是“就推到”，下面是“这里了”。他用拇指指甲沿着折痕刮了一下，让折痕更平整一些。然后他拿着字条走出值班室。
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