沈霁梧推开老宅的铁门时，门轴响了一声，像是生锈的弹簧被拉得太久，终于松了劲。他没带伞，雨刚停，屋檐还在滴水，一滴，一滴，砸在青石板上，声音不急不缓。他站在槐树下，抬头看了眼树冠，叶子还湿着，风一过，就往下掉水珠，落在他肩头，洇出深色的圆。
他从口袋里掏出钥匙，铜的，旧了，边角磨得发亮。钥匙插进树根旁的暗格，转了三圈，咔哒一声，盖子弹开。里面空着。灰尘积得薄，像一层灰白的霜。他蹲下去，指尖在空槽里抹了一圈，没停，也没说话。
他把钥匙放回口袋，转身从背包里拿出那只老式机械钟。铜壳，表面有几道细裂，表盘玻璃缺了右上角，用透明胶带贴着。他把钟挂在树干上，用铁丝缠了三圈，打了个死结。指针停在凌晨三点。他退后两步，看了眼，又往前一步，调整了下角度，让钟面正对着树影最淡的地方。
第七天，他照常来。鞋底还沾着前天在办公室地毯上蹭的灰，左脚鞋尖有道裂口，线头翘着。他没换。树影斜了，钟面被阳光照得发亮，指针没动。他站着，看钟，看树，看地上被风吹动的落叶。一只蚂蚁从钟脚底下爬过，背上有道白痕，爬得慢，停了两次，又继续。
第八天，他没带钟。只带了那把钥匙，和一个旧布包。他走到树后，想把钥匙放回暗格，手刚伸出去，听见身后有动静。
不是脚步声。是衣料摩擦的声音，轻，短，像有人站了很久，没动。
他没回头。
风从树洞穿过，呜呜的，像小时候院墙外那孩子哼的调子。他闭了闭眼，没动。
一只小手从他身后伸出来，轻轻碰了下钟摆。
钟摆没动。
他还是没回头。
那只手又伸过来，这次是两根手指，捏着钟摆的铜轴，往左拨了半寸。
钟摆晃了一下，没摆开，停住了。
他这才转过身。
陆知遥站在树后，没穿外套，只套了件灰夹克，拉链没拉，露出里面洗得发白的T恤。他右手捏着一枚怀表，表壳是银的，边角有磕痕，表盖内侧，刻着字。
沈霁梧没说话。
陆知遥也没说话。
他往前走了一步，把怀表放在钟下，靠在树根上。表盖朝上，刻字对着天光。
沈霁梧低头，看了眼那行字。
“给未来的你——别怕，我一直在。”
他喉咙动了动，没咽下去，也没出声。
风又来了，吹动树梢，叶子沙沙响。钟摆被那枚怀表压着，没动。但表盖内侧的刻字，被阳光照得发亮。
陆知遥看了眼钟，又看了眼沈霁梧，转身要走。
“你什么时候知道的？”沈霁梧问。
声音很轻，像怕惊动什么。
陆知遥没停，也没回头。
“你没接我电话那天。”他说。
“哪天？”
“非洲暴雨前，你没回我那条语音。”
沈霁梧没答。他低头，看着怀表。表盖内侧的刻字，被阳光照得发烫。他伸手，想碰，又缩回来。
陆知遥走到院门口，停了下，从口袋里掏出一包烟，拆开，叼了一根，没点。他捏着烟，看天。
沈霁梧也走过去，站在他旁边，离他半步远。他没看烟，也没看人，只盯着地上一块被踩扁的蒲公英，绒毛还粘在鞋底。
“你为什么没来接我？”陆知遥问。
“我去了。”沈霁梧说。
“车停在院外，我看了你一小时。”
“我知道。”
“你为什么哭？”
沈霁梧没答。他抬手，摸了摸左耳后，那里有一道旧疤，是小时候被门框撞的。他现在总不自觉地摸，像在确认它还在。
陆知遥把烟放回口袋，没抽。
“你今天来，不是为了拿回怀表。”他说。
“嗯。”
“那你来干嘛？”
沈霁梧没说话。他伸手，把钟摆又往左拨了半寸。
钟摆晃了晃，没停。
它开始动了。
一下，一下，轻轻的，像心跳。
陆知遥没看钟，他低头，看自己鞋底的泥点。右脚鞋尖，沾着一点干透的红土，是非洲带回来的。他没擦。
沈霁梧也低头，看自己的鞋。左脚鞋跟，有一道裂口，线头松了，拖在地上，蹭着青石板，发出细微的沙沙声。
钟摆继续走。
风穿过树洞，还是那个调子。
陆知遥转身，往院外走。
沈霁梧没跟。
他站在原地，看着钟摆，看着怀表，看着树影一点点挪动，从钟面滑到地上，再爬到他的脚边。
他没动。
直到影子完全盖住钟脚。
他才弯腰，把怀表捡起来，放回口袋。
然后，他从衣袋里摸出那把钥匙，轻轻放回暗格里。
盖子合上，咔哒一声。
他转身，走回老宅。
门没关。
风从门缝里钻进去，吹动门后那张旧照片——照片上是两个孩子，一个蹲着，一个站着，背后是槐树，树下站着一个穿西装的男人，没露脸。
照片边角卷了，有水渍，像被人哭过，又擦干了。
钟摆还在走。
一下，一下。
屋檐的水滴，还在落。
一滴，一滴。
落在青石板上。
没停。
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