雨下得像谁把一整桶水从天上倒下来。
非洲清算组的临时档案库是铁皮棚子，屋顶早被虫蛀得千疮百孔。陆知遥冲进去的时候，水已经漫到脚踝。文件堆在木架上，纸张吸了水，像泡发的面包，一碰就烂。他蹲下去，用手扒拉，指甲缝里塞满泥浆和墨迹。他没喊人，也没打电话。他知道没人会来——这地方连电都断了三天。
他翻到最里头的角落，一摞账册被压在塌下来的铁架下。他用肩膀顶开一根生锈的横梁，木屑掉进衣领，他没抖。底下压着一本硬皮本子，封面被泥水泡得发胀，角上缺了一块，露出内页的纸筋。他把它抽出来，纸页全黏在一起，像一块冻硬的肉。
他坐在地上，用袖子擦。水顺着发梢滴到膝盖上，裤子湿透了，贴着皮肤，凉得像冰。
他一页一页撕开，不是撕，是剥。纸页像干涸的河床，裂开时发出细响。有一页残角还粘着半行字，钢笔写的，墨色淡了，但笔压很深：
“2014.07.13，第七次想认他，没敢。”
他停了两秒。没抬头。没呼吸。只是把那页纸捏在指间，翻过来，背面是银行流水的打印痕迹，一行小字：“转账至‘晨曦儿童之家’，金额：2,870,000美元。审批人：沈霁梧。”
可系统记录里，这笔钱从未到账。
他继续翻。又一页，是签字页，签名被撕掉了，只剩墨晕。再一页，是内部邮件截图，打印在A4纸上，字迹模糊：“董事会决议：该笔资金用途变更，用于‘非洲项目合规性修复’，原用途作废。”落款日期：2014.07.14。
他把纸页摊在膝盖上，一张一张拼。拼到第七张，是张照片的残片——福利院门口，一个穿灰毛衣的男人，背对着镜头，手里拎着一个塑料袋，袋口露出半截蜡笔。地上蹲着一个小男孩，左脚鞋带是橡皮筋绑的。
他认得那件毛衣。袖口卷着，露出一道疤。
他没动。雨还在下，棚顶漏得更厉害了，水珠砸在纸页上，晕开一小片灰。
他把拼好的残页塞进外套内袋，贴着胸口。然后站起来，走到棚外。雨没停，风卷着水雾扑在脸上。他没撑伞，也没穿外套，就那样站着，看泥水从棚顶流下来，冲走地上的一片纸屑。
他记得那天。
2014年7月13日，他七岁生日。福利院发了蛋糕，奶油化了，糖霜黏在盘子上。他没吃，蹲在后院墙根，数蚂蚁。有人来接孩子，他没抬头。他听见脚步声，停在他身后。没说话。也没走。
他后来才知道，那人站了整夜。
他转身，往回走。没回宿舍，没找人，没发消息。他走到临时办公室，锁上门，从包里拿出那本《里尔克诗选》。书页边角卷了，是去年在冰岛买的，封面被冻裂了，胶水粘不牢。他把残页一张一张夹进去，夹在《秋日》那一页。
然后他拿出钢笔，笔尖悬在空白页上，停了快一分钟。墨水在笔尖积成一颗黑珠，没滴下来。
他写：“你不是不敢认我，你是怕认了我，就再也逃不掉。”
写完，他合上书，放在桌上。书角压着一张纸条，是刚才从账本里掉出来的，没夹进去。上面是手写的一行小字，字迹很旧，但笔压还在：
“别找我。我走不了。”
他盯着那行字看了五秒，没动。然后拿起水杯，喝了一口。水是凉的，杯口有道细裂痕，边缘发黄，是长期泡茶留下的。
他把杯子放回原位，离键盘三厘米，离显示器五厘米，刚好卡在两个按钮中间。
他没关门。灯也没关。
走廊的灯管坏了，闪一下，停一下。他走过时，影子被拉长，又缩回去，像被什么吸走了。
他没回房间。
他去了儿童活动室。
门没锁。灯开着，但没人。七只纸鹤还在投票箱里，叠得整整齐齐。最小的那只，纸边卷得厉害，折痕是反复拆开又重叠的。
他走过去，没碰。只是站在那儿，看那只写着他名字的纸鹤。
窗外雨声小了。风从没关严的窗缝钻进来，吹得纸鹤轻轻晃。一只纸鹤的翅膀，被风掀开了一角，露出背面——有人用铅笔在上面画了一颗星星，歪歪扭扭，像蜡笔涂的。
他伸手，没去碰。
他转身，走出了门。
走廊尽头，清洁工老陈正蹲着擦地。拖把是旧的，塑料柄断了一截，用胶带缠着。他擦得很慢，一寸一寸，像在数地砖的缝。
陆知遥停在三步远的地方。
老陈没抬头。
“雨停了没？”他问。
“没。”老陈说，“听声音，还得下一阵。”
陆知遥点点头。
他没再说话。
老陈也没再说话。
拖把在水泥地上划出一道湿痕，一直延伸到墙角，那里有块灰，被水泡软了，慢慢往下掉。
陆知遥走下楼梯，鞋底沾着泥，踩在台阶上，留下几个印子。
他没回头。
楼顶的天窗，被风掀开了一条缝。雨丝斜着飘进来，落在空荡荡的投票箱上。
一只纸鹤，被风推着，从箱口滑了出来，落在地上。
它没动。
像睡着了。
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