傍晚六点，天黑了。雨一直在下。老城区的街道很窄，两边是旧楼。墙是灰黄色的，被雨水打湿后颜色变深，有些地方掉了皮，露出里面的砖和铁条。空调外机挂在窗外，不停地滴水。巷子里拉了绳子，上面挂着衣服，湿漉漉的，颜色都淡了。
路上有积水，映着路灯的光。车轮压过去，溅起水花，弄湿了行人的裤腿。一只流浪猫从垃圾堆后面跑出来，毛贴在身上，尾巴低垂，很快钻进楼梯口不见了。
张劲站在楼门口。他左手拎一个编织袋，右手拖另一个。袋子不大，但装得满满当当，他提着有点吃力。他很瘦，肩膀在格子衬衫下显得突出。脸色苍白，眼圈发黑，看起来很久没睡好。头发乱糟糟的，沾着雨水和汗。牛仔裤膝盖处磨白了，还裂了一道口子。鞋底开胶，走路时发出啪嗒声。
他抬头看六楼尽头那扇窗——那里从来没有亮过灯。他深吸一口气，开始上楼。
楼梯很窄，台阶高，边角已经磨损。扶手是铁的，生了锈，摸上去会留下红粉。转角堆着别人家的东西：纸箱、脸盆、旧车轮、半截拖把。他侧身挤过去，肩膀蹭到墙，灰尘掉下来也没停下。每上一层，呼吸就重一点，胸口发闷，脚步也慢下来。到五楼时，他靠墙站了几秒，心跳加快，耳朵里都是自己的声音。
终于到了六楼。走廊尽头那扇门锈了，门框歪斜，锁孔边有划痕，像是被人撬过。他掏出钥匙，插进去，拧了两下才打开。门“吱呀”一声响，好像很久没人开过。
屋里十二平米，很小。靠墙有一张铁床，床垫塌了，床单皱成一团。窗下有张小桌，裂了缝，放着空杯子和几包药。墙角有个旧衣柜，门关不严，里面衣服叠得整齐，但有点发黄。墙皮掉了不少，有的地方能看到里面的报纸。窗户漏风，冷气一阵阵吹进来，窗帘轻轻晃动。
他把袋子放下，走到墙角插上电暖器。红灯亮了。他又拿出笔记本电脑，接上充电器，放在床头，屏幕朝下。
门外传来脚步声。房东来了。他蹲在门口抽烟，秃顶，脖子上有褶子，穿一件油乎乎的夹克，袖口毛了边。他没进来，只探头看了一眼，嘴里叼着烟，声音沙哑：“三千，现金。”
张劲从裤兜掏钱，手有点抖，数出三张递过去。房东一张张对着灯照，看完收进口袋。走之前看了他一眼，说：“别晚交房租，上次那小子我直接把东西扔下去了。”说完下楼，脚步声没了，只剩烟味还在空气里飘。
门关上后，只有雨打窗户的声音，嗒、嗒、嗒。
张劲坐在床边，从袋子里拿出一包泡面，撕开，用保温杯里的热水冲好。他低头吃，面条软，汤咸，没什么味道。屋里没有电视也没有音乐。吃完后他把包装捏成团，塞进角落的塑料袋，动作很机械。
外面天全黑了。街灯的光照进屋，在地上画出一个模糊的方块。他拉开抽屉，拿出一包烟和打火机。烟是五块钱的那种，牌子都不清楚。他点了一根，火光一闪，照出他的脸——鼻梁高，嘴唇薄，眼神空。他吸得很慢，烟灰落在裤子上，积了一段才拍掉。这是他唯一能放松的时候。
十一点，他掐灭烟头，摁进空杯底，关灯躺下。被子薄，有股潮味。他翻身背对窗户，闭眼想睡觉。
三分钟后，声音响起。
“你藏不住的。”
声音很轻，像有人贴着耳朵说话，又不像从哪来。不是耳鸣，是真的人声，清楚，平稳。
他猛地坐起来，心跳加快。拿起手机开手电，光照满屋子——床、桌、柜、门，都没变。没人，门窗都关着，锁也好好的。他下床，耳朵贴门听外面，楼道安静，只有天花板滴水，嘀、嘀、嘀。
他脱鞋踩椅子，踮脚看天花板裂缝。电线旧，但没异常。又蹲下看门缝，地板干净。回到床上，心跳还是快，太阳穴跳。他拉高被子，盖住胸口，盯着门，怕它突然被推开。
五分钟过去。
“你藏不住的。”
声音又来了，间隔五秒，一样清晰。这次他听清了——男声，不高，语气平，但很肯定。
他抓起枕头捂耳朵，缩在床角。声音没小，反而更清楚，像直接进脑子，传到全身。他咬牙，掐掌心，想用疼转移注意力。
不行……这不是幻觉。
他穿上外套，拿钥匙出门下楼。整栋楼黑，只有底层几户亮灯。他敲邻居家门，尽量平静：“打扰了，您刚才听到声音吗？比如有人说话？”
一楼老太太开门，戴老花镜，手里拿着遥控器：“啥？你说啥？”
他大声重复一遍。老人摇头：“没听着，我电视开着呢。”说完要关门。
“真的没人听到吗？”他问，声音有点抖。
“神经病吧你。”老人嘟囔一句，砰地关上门。
二楼男人披衣出来，头发乱，一脸烦：“大半夜敲门？有病啊！”话没说完就甩上门，响得整个楼梯都在震。
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