拓跋晴把信纸揉进掌心，指节因用力而泛白。
“简直胡闹。”
她盯着山下那辆摇摇晃晃的骡车，李贺就缩在车板上，像一只受了惊的鹌鹑。
这里是岐沟关的一线阵地，空气里全是没散尽的硝烟味和烤焦的皮肉味，不是给诗人伤春悲秋的戏台。
“总指挥。”
旁边的传令兵低声提醒，“参谋长的意思是……”
“我知道她的意思。”
拓跋晴打断道，目光冷得像关外的风，“旧时代的葬礼需要司仪，对吧？王璇玑总喜欢搞这种残酷的仪式感。”
她招手唤来两名斥候，那是李唐专门为她配置的安西军百战老兵，眼神死寂如刀。
“盯死他。”
拓跋晴压低声音，“哪怕他只是想去草丛里撒尿，刀也不许回鞘。要是他敢干扰战局，不管是念诗还是发疯，直接敲晕拖走。”
“是。”
李贺不知道自己已经成了“不稳定因素”。
他被带到了北坡的高崖上。
风很大，吹得他那身宽大的文人长衫猎猎作响，像一面破败的旗帜。
他没心思管这些。他的眼睛死死盯着下方的谷底。
那是地狱，也是祭坛。
十七骑。
整整三千人的幽州铁骑，只剩下这最后的十七个影子。
他们没有退，反而在整队。
为首的那个都头，李贺看不清脸。
只看见晨光打在那身残破的明光铠上，折射出一种令人心悸的红——像是一轮正在熔化、流淌的夕阳。
没有战鼓。
“为了成德！”
一声嘶吼，十七骑冲锋。
马蹄踏过的地方，是他们同袍层层叠叠的尸体。
那是真正的“踏尸而行”。
李贺的喉咙紧缩，一句“报君黄金台上意”猛地冲到嘴边，那是他以前在书斋里幻想过无数次的悲壮。
但那个“意”字，硬生生卡住了。
因为他看到了另一幕。
在新军的阵地上，没有热血沸腾的怒吼，没有将对将的单挑。
只有三面红色信号旗，冷漠地、机械地举起，落下。
这就是王璇玑说的“系统”。
第一面旗落。
重机枪射击声响连成一片，像是无数只巨兽同时磨牙。
重机枪火力交叉射击不是为了杀人，而是为了毁马。
前排的三匹战马瞬间被巨大的动能掀翻，那不是摔倒，是被“砸”在地上。
第二面旗落。
陷坑上的伪装板被拉开。
后续冲锋的骑兵连人带马坠入深渊，惨叫声还没传上来，就被闷响终结。
第三面旗落。火油车喷出黑色的龙息。
这不是战斗。
这是清除。
像农夫锄草，像屠夫杀猪，精准，高效，毫无美感。
李贺浑身发抖。
他想写的“提些玉龙”，在这些精密的杀人机器面前，是个笑话。
“砰！”
那个都头的战马踩中了最后一根绊索。
巨大的惯性把人甩飞出去十几丈，重重砸在泥泞里。
但他没死。
那个身影踉跄着站了起来，头盔掉了，披头散发。
手里只剩半截断刀。
周围全是新军的士兵。
他们端着钢枪，冷冷地围成一个半圆，没有一个人说话，也没有一个人上前肉搏。
都在等信号旗。
都头却笑了。
他举起那半截短刀，冲着最近的一个士兵，发起了最后的冲锋。
一步，两步，血顺着他的铠甲缝隙往下淌。
“噗、噗、噗。”
三声闷响。
这不是刀剑入肉的声音。
三发7.62MM钢芯子弹，几乎在同一瞬间，分别贯穿了他的左肩、右膝和小腹。
没有悬念。
这名都头跪了下去。
单膝跪地，用那半截断刀撑住身体，死活不肯把另一条腿弯下去。
看着那个跪而不倒的身影，李贺脑子里那根名为“理智”的弦，啪地断了。
他不知道哪来的力气，猛地推开身边的斥候，像个疯子一样冲下山坡。
“别杀他！！”
那一嗓子喊破了音，在死寂的战场上显得格外刺耳。
身后的两名斥候瞬间拔刀，但拓跋晴的手势制止了他们。
她站在高处，看着那个跌跌撞撞的青衫书生跑进修罗场。
“留口气。”
拓跋晴对着步话机冷冷下令，“让诗人去送行。”
李贺冲到了都头面前。
血腥味浓得让人窒息。
都头的脸已经被血污糊满了，只剩下一双眼睛，还在死死盯着那些弩机。
“为什么？”
李贺跪在泥水里，抓着都头的肩膀，声音颤抖得不成样子，“都要死了……为什么不停下？”
他想问的是，值得吗？
那些藩镇节度使把你们当工具，你们却把命填在这个冷冰冰的绞肉机里。
都头费力地抬起眼皮，看了一眼这个满身煤灰味的书生。
他大概认不出这是谁，但这不重要。
“咳……”
一口黑血喷在李贺的衣襟上。
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