克莱恩推开酒馆的门，铃铛再次响起，将他重新投入弗吉尼亚夏夜的怀抱。
空气中的闷热感依旧，但比起酒馆里混杂的气味，多了几分清爽。
街道上行人寥寥，只有偶尔一辆老式的福特或者雪佛兰汽车拖着尾灯的光芒缓缓驶过。
路灯发出昏黄的光晕，吸引着几只飞蛾不知疲倦地扑打着。
远处传来火车经过的汽笛声，悠长而寂寞，更衬托出夜晚的宁静。
典型的60年代米酱小镇夜晚景象。
克莱恩沿着人行道不紧不慢地走着，皮鞋踩在水泥地上发出轻微的嗒嗒声。
走了大约一百多米，他在一根老旧的路灯杆下停住脚步。
路灯的光线在他脸上投下明明暗暗的阴影，从口袋里摸出一包香烟，抽出一根叼在嘴上，又拿出一个镀铬的打火机，“啪”地一声点燃。
深吸了一口，辛辣的烟雾涌入肺部，让克莱恩紧绷的神经稍微松弛了一些。
他看似随意地拿出刚才老杰克找给他的零钱，手指在几张纸币和硬币中看似无意地翻检着。
很快，他的指尖触碰到了一张和其他纸币质感略有不同的纸条，它被巧妙地折叠并混在了零钱之中。
克莱恩借着路灯的光亮，迅速且隐蔽地展开纸条。
上面只有一个用打字机打出的地址，位于花生炖特区的一个偏僻街区。
他的目光死死地盯着那个地址，夹着香烟的手指微微颤抖了一下。
“武器吗…”
“而且，很可能就掌握在那个神秘的复兴军手里…”
克莱恩缓缓吐出一口浓白的烟雾，烟雾在昏黄的路灯下缭绕、变形，仿佛一个个狰狞的鬼影。
“呵呵…”
克莱恩发出一声意义不明的低笑，声音沙哑而干涩，带着无尽的嘲讽。
倭国那两座城市的毁灭，还有后续的调查，各种数据在他脑海里闪现。
他太了解了，正因为了解，才让他感到无尽的恐惧。
“潘多拉的盒盖…是要真的被彻底打开了吗？”
他将烟头扔在地上，用鞋底狠狠碾灭，仿佛要碾碎某种不安的预兆。
然后，他将纸条紧紧攥在手心里，环顾四周，确认无人注意后，快步融入了弗吉尼亚州的夜色之中，背影很快消失在街道的拐角。
克莱恩的步伐看似平稳，但只有他自己知道，他的内心正掀起何等惊涛骇浪。
——
三天后，花生炖特区。
夏日的阳光炙烤着沥青路面，空气微微扭曲，带着汽车尾气和城市特有的燥热气息。
在杜邦环岛附近一条相对安静的辅路上，一个身影不紧不慢地踱着步。
此人戴着一顶略显破旧的棒球帽，帽檐压得很低，脸上架着一副遮住了半张脸的廉价墨镜，身上穿着一件与这个季节稍显不合的深色夹克，领子竖起。
这副打扮在人群中也并不算特别突兀，只是巧妙地模糊了他的年龄和显着特征。
这正是经过简单伪装的克莱恩。
克莱恩的目光看似随意地扫过街道两侧，最终停留在一个不起眼的绿色铁皮信箱上。
信箱固定在墙上，没有任何显眼的标识，只在投递口下方有一行几乎难以察觉的小字——商业咨询收件箱。
但这正是中情局设置的众多“非正式信息接收点”之一，内部人员都知道。
这个位于杜邦环岛附近的信箱，专门用于接收那些无法或者不愿通过正式渠道传递的匿名情报。
克莱恩没有直接靠近信箱，他靠在街对面一家已经关门的书店门廊的阴影里，看似在等待什么人，目光却如同猎鹰般搜寻着合适的目标。
很快，一个目标进入了他的视线。
那是一个年轻的黑人精神小伙，大约十八九岁，穿着一件色彩鲜艳、略显宽大的篮球背心，下身是肥大的牛仔裤和磨损严重的篮球鞋。
小伙歪戴着棒球帽，耳朵里塞着耳机，身体随着听不见的节奏微微晃动，正漫无目的地在街上闲逛，眼神里带着这个年纪特有的迷茫和一丝对周遭的不耐烦。
克莱恩深吸一口气，调整了一下墨镜，穿过街道，径直走向那个年轻人。
“嘿，伙计。”
克莱恩开口，声音刻意压得有些低沉沙哑。
精神小伙被吓了一跳，摘下一边耳机，警惕地打量着眼前这个打扮有点古怪的白人男子。
“干嘛？”
他的语气充满了戒备和不客气。
克莱恩从夹克口袋里掏出一张十米币的钞票，用手指夹着，在精神小伙眼前晃了晃。
“有个轻松的活，赚点零花钱，干不干？”
十米币在这个年代对于这样一个街头精神小伙来说，可不是小数目。
小伙子的眼睛立刻亮了一下，但警惕性并未完全消除。
“什么活？违法的事我可不干。”
他嘴上这么说，眼睛却死死盯着那张钞票。
“简单得很。”
克莱恩可不管这个精神小伙睁着眼睛说着丧良心的话，用下巴指了指街对面的那个绿色信箱。
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