十八日拂晓。
天边刚露出一线灰白，郭松龄就已经带人摸上了阵地。
郭松龄就站在战壕边上，手里拿着望远镜，镜片在晨光中泛着冷光。他的军装被弹片撕开了几道口子，脸上糊着泥，额角不知什么时候又被擦破了一道新口子，血顺着脸颊淌下来。
“为了我第三军团不败的荣誉——”他的声音沙哑得像撕裂的布帛，却用尽全身力气吼了出来，“冲啊！突围！”
身后，喊杀声稀稀拉拉地响起来。没有他预想中的山呼海啸，没有那种排山倒海的气势。那声音零落得像秋天的树叶，风一吹就散了。
他回过头。
那些跟了他多年的老兵，那些从山海关一路打过来的汉子，正一个接一个地跳出战壕。他们的动作很慢，慢得像是在泥潭里跋涉。有人跑了几步就倒下了，有人抱着枪蜷缩在弹坑里，再也没站起来。
本该提供火力掩护的机枪阵地，安静得像坟场。机枪手们蹲在掩体后面，面前摆着那几挺打光了子弹的机枪，像一排沉默的铁疙瘩。
没有子弹了。
什么都没有了。
郭松龄站在那里，举着刀，像一尊被风化的石像。
脚步声从身后传来。朱传武跌跌撞撞地跑过来，脸上全是灰，只剩两只眼睛还亮着。他跑到郭松龄身边，大口喘着气，声音都变了调：
“报告！邹作华把所有的炮都拉走了！”
郭松龄刚抬起望远镜的手猛然停住。他转过头，盯着朱传武，像是不相信自己的耳朵：
“什么？！”
远处，炮声震天响，大地在脚下颤抖。朱传武不得不扯着嗓子再吼一遍：
“邹作华——把炮都拉走了！”
郭松龄的心，像是被人从胸口挖了出去。
他缓缓放下望远镜，转过身，看向那片被硝烟笼罩的战场。
炮弹不断落下来，在人群中炸开。泥土被掀上天，又砸下来，混着血肉，混着残肢。他的士兵，那些跟了他多年的士兵，那些从讲武堂就跟着他的学生，那些喊着“打倒张作霖”冲上去的年轻人——成堆成堆地倒下。
像割麦子一样。
一排一排地倒。
再也没有起来。
他站在那里，看着那片修罗场，一动不动。硝烟呛得他直流眼泪，可他没有擦。他只是看着，看着他的兵，他的学生，他的兄弟，一个一个地倒下去。
脚下忽然踩到什么软绵绵的东西。
他低下头。
是一块袖章。
墨绿色的袖章，被泥土和血污糊得看不出原来的颜色。上面的字还在——东北国民军。
他弯下腰，捡起那块袖章。泥土从指缝里漏下来，黏糊糊的，分不清是泥还是血。
他把那块袖章攥在手心里。
硝烟里，远处又传来一阵爆炸声。泥土飞溅，有人惨叫着倒下。
他站在那里，一动不动。
手里的袖章，已经被血和汗浸透了。
有诗曰：
晓色破寒天，炮声惊夜阑
一宵风雨急，血色染尘烟
将军挥锈刃，声嘶呼向前
喊杀零落起，枯叶风中颠
机枪空寂立，弹尽意萧然
忽闻惊雷语，巨炮尽移迁
寸心轰然裂，沙场骨相填
兵如禾黍偃，血浸旧山川
俯拾残袖章，墨色暗红鲜
紧握凝霜骨，泪与硝烟连
一军人间散，千秋恨未眠
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