掌声，轰然炸开。
从观众席的每一个角落涌起，从白发苍苍的老者颤抖的手掌间涌起，从金发碧眼的年轻人发亮的眼眶旁涌起，从抱着孩子的母亲微微耸动的肩头涌起。掌声汇成了海，拍打着舞台的边缘，漫过灯光的边界，淹没了整个国家大剧院。
透过全球直播的镜头，这掌声正在跨越山海——
东南亚某座城市的广场大屏下，挤满了仰头的年轻人。当镜头扫过观众席上一张张动容的东方面孔时，人群里爆发出欢呼。有人用生硬的中文跟着哼刚才旋律的余韵。
欧洲一所音乐学院的礼堂里，投影幕布前坐着几十个学生。曲终时，不知道谁先站了起来，接着所有人都站起来了。没有欢呼，只有沉默的、持续的鼓掌。一个棕发男生揉了揉发红的鼻尖，对同伴小声说：“我得学中文……必须学。”
北美一座华人社区的活动中心，老人们坐着轮椅聚在一起。当《华夏》终章最后一个音符消散，一位穿着旧式中山装的老人缓缓抬手，敬了一个军礼。他干涸的眼角有光闪动，旁边老伴握紧了他的手。
掌声还在继续。
一分钟。两分钟。
灯光师将顶光缓缓调亮，不再是追光灯那种极具仪式感的聚焦，而是温暖的、铺满整个舞台的暖金色。光里有细小的尘粒在飘，像是被声浪托起的金色花粉。
凌云站在最前方。
他能感觉到背后所有演职人员的呼吸——有些急促，有些深长，都还沉浸在刚才那十七分钟完全投入的演奏里。他自己的手心有汗，指尖还在微微发麻，不是紧张，是那种极度释放后残留的震颤。
前排的观众席清晰可见。他看见格鲁伯教授——那位维也纳的老先生，此刻正笔直地站着，双手拍得不算用力，但每一下都极稳、极郑重。他的脸上没有笑容，是一种近乎肃穆的神情，眼睛直直地望着舞台，望着凌云。然后，在某个瞬间，老先生深深吸了一口气，缓缓地、郑重地点了下头。
不是鞠躬，是点头。
但那种认可的分量，比任何隆重的礼节都重。
旁边坐着安娜女士，那位环球艺术贡献奖评委会主席。她在抹眼泪，用手背轻轻擦过眼角，却顾不上妆容，一边擦一边还在笑，对着舞台竖起大拇指。她另一只手紧紧抓着旁边随行人员的手臂，嘴唇动着，看口型是在反复说：“不可思议……上帝啊，不可思议……”
再往远处，镜头扫过的那些面孔——
有挂着泪痕的年轻女孩，手里还紧紧攥着印着青花瓷图案的应援手幅；有穿着西装的中年男人，一边鼓掌一边摇头，像是无法相信刚才听到的；有头发花白的老夫妇，彼此依偎着，老太太把头靠在了老先生肩上。
不同肤色。不同年龄。不同语言。
但此刻，他们脸上的表情有一种奇妙的共通性：那是一种被某种超越语言的东西击中的神情，瞳孔微微放大，嘴角不自觉地上扬或抿紧，呼吸的节奏都变慢了，像是怕惊扰还萦绕在空气中的余音。
凌云轻轻吸了口气。
他转过身，面向身后的所有人——交响乐团的乐手们还坐在位置上，但每个人都挺直了背；合唱团的成员们眼睛亮晶晶的；那些民间艺人们，拉二胡的老先生手指还虚按在弦上，吹笛子的少女把乐器抱在怀里，像抱着婴儿。
凌云抬起双手。
没有说话，只是缓缓向下压了压手掌，然后指向观众席。
一个简单的手势：谢谢你们。是给所有人的。
乐团首席——那位头发银白的小提琴家——第一个站了起来。接着，像多米诺骨牌，整个乐团，整个合唱团，所有参演者，齐刷刷起身。
凌云向侧边退开半步，将整个团队展现在灯光下。
然后他弯下腰。
深深鞠躬。
背后所有人，齐刷刷弯腰。
掌声在这一刻达到了新的峰值。声浪几乎有了实体，撞在胸口发闷。有观众开始站起来，一片，两片，接着整个观众席如同被风吹过的麦田，层层掀起，最终所有人都站立着鼓掌。
前排，张团长用力拍着手，手掌都拍红了。吴政委站在他旁边，一向严肃的脸上也有了笑意，一边鼓掌一边对张团长说了句什么，张团长大笑，用力点头。
陈部长没有坐在前排官方席位，他选了个中排靠过道的位置。此刻他鼓掌的节奏很稳，脸上是那种果然如此的平静欣慰，但仔细看，他镜片后的眼角有细微的纹路加深——那是一个长时间紧绷后终于放松下来的微表情。
苏圆圆没在观众席。她在后台通道口，扒着门缝往外看。看着看着就把脸埋进了胳膊里，肩膀一抽一抽的。旁边刘晓拍拍她的背，自己的眼圈也是红的，却咧嘴笑着：“哭啥，该高兴啊！”
雷虎带着几个老战友坐在二楼侧边。几个汉子鼓掌像砸鼓，砰砰响。雷虎一边拍手一边吼了声“好！”，声音混在掌声里不算突出，但他脖子上的青筋都绷起来了。
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