雨珠敲打着雷峰塔的青砖，起初是零星几点，后来便连成线，顺着塔檐的沟壑往下淌，像无数根银线在绷直了抽打。青砖被泡得发亮，缝隙里滋生的青苔在昏暗中泛着潮润的绿，连空气里都飘着股陈年砖土混着雨水的腥气。许宣跪在冰凉的砖地上，膝盖早麻了，像塞进两把生锈的铁锉，每动一下都咯吱作响。他却不敢动，只定定盯着父亲许仙枯瘦的手 —— 那双手曾教他辨认草药的纹路，曾替母亲揉过酸痛的肩，此刻正哆哆嗦嗦地抠着药箱底层的暗格，指节因用力泛出青白，青筋像老树根般缠在腕间。
“咔嗒” 一声轻响，暗格开了。许宣喉间猛地发紧，像被什么堵住。他记得这暗格，母亲在世时总用桃木栓锁着，木栓上刻着细小的水纹，母亲说 “桃木能镇邪，水纹能养气”。有回他趁母亲不注意偷偷摸过，指尖触到的纹路温润，带着她手心常年攥着草药的清苦气。母亲发现了，也没骂他，只是笑着刮了下他的鼻子：“这里面藏着能让西湖水都发烫的东西，等你长大了，自然会知道。” 那时他只当是戏言，此刻望着暗格深处泛出的微光，才后知后觉地心悸。
油灯的灯芯爆出第三朵灯花时，火星溅在灯罩上，映得许仙的脸忽明忽暗。他的咳嗽声像破风箱，每一声都带痰音，却偏要把话往清楚里说：“你娘…… 总说这箱子比我可靠。” 许宣胸腔里像揣了面鼓，咚咚地敲，震得耳膜发疼。他想起母亲临终前的模样，也是这样咳着血，枯瘦的手指死死拽住他的手腕，掌心的温度烫得吓人，像是要把什么滚烫的东西硬生生烙进他骨头里。那时他只顾着害怕，怕母亲的手会松开，却没留意她指尖蘸着血，在他手心里写了什么。
思绪忽然飘回多年前的午后。药圃里的忍冬藤刚浇过井水，叶尖还挂着水珠。许宣蹲在母亲身边，看她用竹篮分拣新采的艾草，阳光透过稀疏的云层落在她发间，竟挑出几缕藏不住的白。他伸手去够篮边那株开得最盛的艾草，却被母亲轻轻拍开手背。
“艾草要选叶背发白的，” 她拈起一株给儿子看，指腹蹭过叶片上的绒毛，“你看这细毛，能锁住晨露的气。” 许宣盯着她腕间若隐若现的青纹，突然想起前几日撞见她在灶台前偷偷抹药，药膏碰到皮肤时，她疼得倒吸冷气的模样。
“娘，你腕上的花纹……” 他话没说完，就被母亲笑着打断。她放下艾草，从竹篮里翻出颗野山楂塞到他手里，酸甜的汁水流进喉咙时，她正用指甲在他手心里画着什么，痒痒的。“这是草木的记号，” 她的声音像浸过蜜，“就像你爹账本上的红圈，记着哪些药该晒了，哪些该收了。”
许宣攥紧手心，山楂核硌着掌纹，他忽然想起昨夜父亲在灯下叹气，说官府又来催缴不明不白的药税。“那金纹呢？” 他抬头时，正撞见母亲眼里一闪而过的暗，可转瞬间又亮起来，像被风吹动的烛火。
她拉过他的手，按在自己心口，那里隔着粗布衣裳，仍能感受到一点温热的跳动。“金性烈，像炭火，烧得太旺会燎了自己，” 她低头，发丝扫过他手背，“但活火不一样，是人心养着的，像灶膛里的余烬，看着暗，却能煨着一锅粥，等赶路的人回家。”
那时许宣还不懂，只觉得母亲的手心比炭火还烫。他更记得母亲蹲在药圃里教他认忍冬藤的模样，露水顺着她的袖口往下滴，“忍冬藤要选带露的，沾了人气就蔫了”；日头最烈的午时，她带着他钻进青蒿丛，汗水浸湿了她的粗布衫，却笑得明亮，“青蒿得在午时采，这时的药性最足，药有灵性，得用活人温度养着”。
绢布被许仙颤巍巍地展开，油灯的火苗突然矮了半截，光线一下子暗下去，只有绢布上的血字在幽幽发亮。许宣死死盯着那八个游走的血字 ——“金性畏火，尤畏活火”，后颈的汗毛 “唰” 地全竖了起来。这八个字他太熟悉了，它们在他手心里烧了三年。每次被法海的信徒堵在巷口骂 “小妖怪” 时，手心那处皮肤就会隐隐发烫；每次在药铺后院给草药翻晒时，指尖触到阳光，那处也会泛起细密的痒。他一直以为是母亲的血没洗干净，此刻借着微弱的灯光细看，才惊觉那不是血渍，是母亲藏在他皮肉里的话。那些血字像是一群苏醒的红蚁，在皮肉下游走、爬动，带着熟悉的灼痛，一路钻进心里。
他忽然想起母亲临终前的情景。她躺在床上，被金纹灼伤的皮肤泛着骇人的红，却硬是撑起身子，咳着血蘸了指尖的温热，在他手心里一笔一划地写。那时的烫，像颗埋进土里要发芽的种子，带着点倔强的痒。他当时只顾着哭，没看清写了什么，只记得那温度烫得他想缩手，母亲却按住他的手腕，眼神亮得惊人，像濒死的人攥着最后一点星火。直到后来她咳着血躺进棉被，腕间青纹被金纹啃噬得只剩零星几点，他才猛地想起那个午后 —— 她画在他手心的，原是个小小的 “信” 字，像颗埋得极深的种子，要等很多年后，被胸口的暖意焐得发了芽，才肯慢慢显形。
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