冰岛的极光亮起来的时候，陆知遥正坐在窗边拆快递。没有寄件人，没有回邮地址，只有个扁平的纸盒，边角被磨得发白，胶带缠得乱，像随手裹的。
他撕开，里面是风铃。七枚旧怀表齿轮，锈得发暗，边缘有细小的缺口，像是被谁用指甲抠过。中间夹着一片槐树叶，干透了，脉络清晰，边缘卷着，像被夹在书里很久。
他没动，把风铃拎起来，挂在窗框上。铁丝是旧的，拧得歪，一端还沾着点灰。
风来的时候，它没响铃。声音是钢琴的，断断续续，像有人在远处弹，手指没力气，音符卡在半空。是《不敢说爱的人》。他听过，那年在孤儿院，沈霁梧弹过三遍，女孩没说话，他也没停。
他没问谁寄的。也没问怎么做到的。风铃挂在那儿，每天晚上亮着，他坐在床沿，看它晃，听它响，直到天边发白。
第七天夜里，风停了。
屋外安静得像被抽了气。风铃不动，齿轮停在同一个角度，槐树叶垂着，一动不动。
他等了三分钟。然后，三下轻响，敲在玻璃上。
不急，不重，像指甲轻轻叩了三下。
他起身，没穿外套，赤脚踩在木地板上，凉。门把手是铜的，转起来有点涩，右边那颗螺丝松了，他一直没拧。
门外没人。
地上放着一张纸条，折了四折，纸是普通的信纸，边角有点湿，像是被手攥过。
他蹲下，捡起来。
“我回去了。不是为了再见你，是为了让你知道，我还在听。”
他没动。手指捏着纸条，没展开，也没扔。风从门缝钻进来，吹得纸条边角微微颤。
他翻过来。
背面是七颗橡果的拓印。每颗都刻着年份：1998、2001、2004、2007、2010、2015、2024。
他盯着看。2024是今年。他七岁那年，是1998。那年他被送到福利院，手里攥着半块糖，糖纸是蓝的，黏在掌心。
他没哭。沈霁梧那天没来。他后来才知道，沈霁梧在隔壁房间，隔着墙，听他哭了一整夜。
他把纸条放回地上，没收。转身回屋，没关窗。风铃还在，静着。
他走到书桌前，拉开最下层抽屉。里面是七本诗集，麻绳捆着，封面是铅笔字，边角卷得厉害。他没动，只是把抽屉推回去，关紧。
抽屉里还有一支钢笔，笔帽缺了半截，墨水干了，笔尖发硬。他记得，那是沈霁梧的。
他没拿。
窗外，极光还在，绿得发蓝，像一层薄纱，铺在天上。风铃没响，但槐树叶，轻轻晃了一下。
他没再看。
第二天早上，他去基金会。没穿西装，只套了件灰毛衣，袖口卷到小臂，露出一道旧疤。他坐在长桌尽头，等所有人说完“品牌价值”“公众信任”“形象管理”。
没人提沈霁梧。
他按了下遥控器。
屏幕亮了。画面是巴黎的地铁口，清晨七点，梧桐叶刚落。沈霁梧坐在长椅旁，灰大衣袖口的胶布又松了，左手无名指缠着半截黄胶布，像旧信纸。他面前摆着七本诗集，纸箱上贴着纸条：收入全捐。
一个小女孩蹲在他面前，头发扎成两股，发尾打了结。她没问价格，直接掏出一枚铜硬币，放在纸箱上。硬币边缘有磕痕。
“这字是谁写的？”她问。
沈霁梧没抬头。他把诗集递过去，动作慢，像递一件易碎品。
“一个不敢说爱的人。”
女孩没接。她把诗集塞进他外套口袋，力道不大，但很稳。口袋鼓了一下。
她跑开了，鞋底沾着泥，踩过水洼，溅起一点灰白的水花。
沈霁梧没动。他低头看口袋，诗集的封面抵着肋骨，温温的。
他没掏出来，也没动。
风从街角吹过来，卷起一片落叶，贴在他鞋面上，没掉。
他继续坐着，等下一个买书的人。
没人再来。
黄昏时，他收了摊。纸箱空了，只剩一张皱巴巴的收据，是昨天买咖啡时店员塞给他的，他一直没扔。他把收据夹进最后一本诗集的扉页，合上，放进帆布包。包带断了一根，用黑色胶带缠了三圈，颜色不匀。
他走回公寓，楼梯口的灯……坏了，亮了一半。
陆知遥关掉屏幕。
会议室里没人说话。空调嗡嗡响，玻璃窗外，日内瓦湖面像一块被揉皱的银箔。
他起身，没说话，走出去。
走廊尽头，秘书在整理文件，水杯放在桌上，杯沿有浅浅一圈水痕，没擦。
他没停，继续走。
回办公室，他拉开抽屉，拿出一个牛皮纸信封。里面是七张照片，每张都是那七棵橡树苗，从膝盖高，到齐腰，到高过屋檐。每张背面，都写着日期，和一行小字：“今天，风从东边来。”
他没看最后一张。最后一张，是昨天拍的。树根下，埋着七封信，不同语言，字迹稚嫩，写着：“谢谢你没放弃我。”
他把信封放回去，关上抽屉。
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