冰岛的风从门缝里钻进来，带着盐和冻土的味道。档案室的灯管嗡嗡响，一明一暗，像喘不过气。陆知遥蹲在铁皮柜前，手指沾了灰，没擦。柜门没锁，只是虚掩着，里头堆着发黄的纸袋，标签是手写的，字迹歪斜，像孩子学写字时被老师拍过手背。
他抽出最上面一叠，没看封面，直接拆了封口。信封是普通的牛皮纸，邮戳全在十年前，地址是孤儿院旧址，收件人写的是“陆小遥”。他七岁以前的名字，没人叫了。
每封信都封着，没拆。信封背面贴着一片干槐叶，叶脉清晰，颜色枯得发脆，像被风咬过。他捏起一片，翻过来，背面用铅笔写着日期：2014年7月12日。2014年7月13日。2014年7月14日……一直到他被领养前夜。
他数了数，三十七封。三十七片叶子。三十七个夜晚。
他没动信。只是把它们排成一列，整齐地摆在桌上。桌面是木头的，有几道划痕，一道是去年管理员用钥匙划的，另一道是前年有个孩子哭着用铅笔头戳的，没修。他把信放上去，压在那道旧划痕上，像压住什么没说完的话。
窗外，风停了。天还没亮，但灰得透了，像洗过头的旧毛巾。
他起身，去水房接了杯水。杯子是塑料的，杯口缺了角，他一直没换。水凉，他喝了一口，没咽下去，含着，盯着墙上贴着的值班表。上面有沈霁梧的名字，手写的，墨水淡了，笔画压得重，像怕被人擦掉。
他没擦。
回到档案室，他把信封一一收进一个旧铁盒里。铁盒是当年福利院发的，漆皮剥了，边角锈了，盖子合不上，得用手按着。他把盒子放进背包，拉链卡了一下，没拉上，就那么敞着。
他没走。坐在椅子上，没开灯，只借着窗外的灰光，从口袋里摸出一本小本子。皮面磨得发亮，边角卷了，是七年前在二手店买的，五块钱。他翻开，翻到最新一页。
笔是圆珠笔，没油了。他按了两下，没出墨。他没换，也没扔。只是用笔尖在纸上轻轻划，划出一道浅痕，像指甲刮过木头。
他写：“你用沉默替我活了七年。”
写完，他停了。笔尖悬在纸上，没落。窗外的风又起了，吹动门边的窗帘，布角蹭着墙，发出细碎的响。
他合上本子，放回口袋。站起身，把椅子推回原位。椅子腿在地上拖了一下，发出吱呀声，门栓松了，没关紧。
他转身，没回头，走出了档案室。
走廊尽头，值班的阿姨在擦地板，拖把是旧的，水桶里漂着几根头发。她抬头看了他一眼，没说话，低头继续擦。水痕在地板上拖出一道长线，像一条没走完的路。
他走到门口，风又灌进来，卷着几片雪沫，落在他肩上。他没拍。门没关，他也没关。他只是站在那儿，看着外面的雪，一小片，一小片，落在铁门外的槐树上。
树还在。比七年前高了。叶子早落了，只剩枝干，黑黢黢的，像钉在天上的钉子。
他站了五分钟。没动。没看表。没看手机。雪落在他外套上，积了薄薄一层，像一层没融的盐。
他转身，往宿舍走。
楼梯口的灯坏了，第三级台阶松了，踩上去会响。他绕开，走左边。鞋底沾了泥，是刚才在后院踩的，没刮。泥点在地板上留下三个小点，他没擦。
宿舍门没锁。他推开门，灯没开。床上的被子没叠，枕头凹着，是昨晚睡的痕迹。他脱了外套，挂在椅背上，袖口磨出的线头垂着，一晃一晃。
他坐到桌前，打开电脑。屏幕亮了，映出他的脸，没表情。他点开星轨系统，输入K-0713。星图缓缓展开，那颗星还在原位，安静，不闪，不跳。
他退出，点开邮件。收件箱空的。发件箱里，有一封草稿，标题是“0713基金会年度报告”，内容空着。
他删了。
关机。
他躺下，没盖被子。天花板有水渍，形状像一只鸟，翅膀张着，但没飞走。他盯着它，看了很久。
窗外，雪停了。
天边泛出一点灰白，像旧信纸被水泡过，慢慢透出字迹。
他闭上眼。
没睡。
第二天早上，管理员来送早餐，推门时看见他坐在桌前，手里捏着那铁盒，盒盖没合，三十七封信静静躺着，一片槐叶从盒口滑出来，掉在桌上。
她没说话，把托盘放在桌上，热牛奶，两个面包，一碟果酱。
她转身要走。
“阿姨。”他开口，声音哑。
她停住，没回头。
“槐树，今年开花了没？”
她顿了顿，说：“前天，开了第一朵。”
他没再问。
她关上门。
门没锁，风从门缝里吹进来，卷起桌上的槐叶，轻轻一翻，露出背面的铅笔字：2014年7月12日。
叶落回桌面。
阳光从窗缝斜进来，照着那行字，像一道没写完的句号。
他伸手，把叶子捡起来，夹进那本旧日记里。
合上本子，他起身，去洗了把脸。
水龙头没关紧，滴答，滴答，滴在水池里。
他没拧紧。
走了。
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