赵念的身子猛地一僵，那双泪眼之中，除了恐惧，还多了一丝被看穿的绝望。
她没有回答，只是将头埋得更低，瘦弱的肩膀剧烈地抽搐着，像一株在狂风暴雨中，随时可能折断的野草。
赵酒鬼明白了。
沉默，就是最好的回答。
他缓缓地，闭上了眼睛。
三十年的日思夜想。
三十年的酒醉沉沦。
三十年的悔恨交加。
他以为，上天终于可怜他，把女儿还给了他。
他以为，他的人生，终于可以圆满了。
到头来，却是一场笑话。
一场由他最大的仇人，亲手编织的，用他血脉至亲做饵的，天大的笑话。
那颗刚刚被亲情暖热的心，在这一瞬间，寸寸成冰。
比三十年前，那场冰冷的大火，还要冷。
“哈哈……哈哈哈哈……”
他突然笑了起来，笑声嘶哑，苍凉，充满了无尽的自嘲和悲凉。
他笑着，摇摇晃晃地站起身，没有再看跪在地上的女儿一眼。
他一步一步，走出了房门。
每一步，都像是踩在刀尖上，又像是拖着千斤重的镣铐。
那挺直了才没几天的脊梁，又一次，无可奈何地，弯了下去。
门外，叶凡静静地站着，看着他失魂落魄地从自己身边走过，没有阻拦，也没有说话。
他只是用眼神，示意等在不远处的秦武，跟上去。
赵酒鬼没有回自己的房间，而是径直走向了厨房。
他像一个梦游的人，熟练地，从一个最隐蔽的柜子底下，摸出了一个小小的，扁平的酒壶。
那是他戒酒之后，藏起来的。
他本以为，这辈子，都不会再碰它了。
他拧开瓶盖，仰起头，就要往嘴里灌。
“赵师傅。”
一只手，稳稳地，按住了他的手腕。
是叶凡。
赵酒鬼缓缓转过头，浑浊的双眼里，布满了血丝。
他看着叶凡，嘴唇哆嗦着，像一个犯了错的孩子。
“叶先生……我……我就喝一口。”
“就一口。”
“我心里……堵得慌。”
叶凡没有说话，只是从他手里，拿过了那个酒壶。
然后，他走到灶台边，拿起两个碗，将酒壶里的烈酒，倒了满满两碗。
他将其中一碗，递到赵酒鬼面前。
“我陪您喝。”
赵酒鬼愣住了。
他没想到，叶凡不但不阻止，还要陪他喝。
他看着碗里那清冽的酒液，那熟悉的，曾经让他沉沦了三十年的味道，钻进鼻孔。
他的手，颤抖着，伸了过去。
“赵师傅，”叶凡的声音，很轻，却像一口重锤，敲在他的心上，“您还记得，您教那些孩子劈线时，说的第一句话，是什么吗？”
赵酒鬼的手，顿在了半空中。
他记得。
他当然记得。
他说：“劈线，先要正心。心不静，则线乱；心不定，则线断。”
“心正，劈出的线，才能韧如钢丝，柔如流水，才能在一方绣布上，绣出山川日月，绣出鸟兽鱼虫，绣出一个活生生的世界。”
“心要是歪了，手里的线，就不是线了。”
“是绞索。”
“能勒死自己，也能勒死这门手艺。”
叶凡看着他，目光平静而深邃。
“您现在，心里是什么？”
赵酒鬼的身体，剧烈地一震。
他看着碗里的酒，那酒液里，倒映出他自己那张苍老、颓败、满是绝望的脸。
他心里是什么？
是恨？
是痛？
是屈辱？
还是……不甘？
是啊，不甘心！
凭什么？
凭什么他高振云，用卑劣的手段，夺走了自己的绣坊，毁掉了自己的前半生，现在，还要用自己失散三十年的女儿，来毁掉自己的后半生？
凭什么自己，就要像一个提线木偶一样，被他玩弄于股掌之间？
凭什么自己，就要放弃这好不容易才重拾起来的手艺，放弃这好不容易才看到的希望，再一次，滚回那个酒气熏天的，黑暗的泥潭里去？
他想起那幅《锦鲤抄》问世时，众人那惊为天人的目光。
他想起皮埃尔先生，那个高傲的法国人，对着他们，深深鞠躬时的敬意。
他想起叶先生对他说：“赵师傅，你们创造的，是一段传奇。”
他想起那些年轻的学徒，围着他，用无比崇拜的眼神，看着他劈开一根根细如发丝的线。
那份属于一代宗师的荣耀，那份传承手艺的责任，那份被压抑了三十年，早已融入骨血的骄傲……
“哐当！”
赵酒鬼猛地一挥手，将那碗酒，狠狠地扫落在地。
酒水四溅。
他抬起头，那双浑浊的老眼里，血丝尚未褪去，却重新燃起了一点，微弱，但无比坚定的光。
“叶先生……”他的声音，依旧沙哑，却不再颤抖，“我……我不喝了。”
“这酒，喝下去，就断了我的手，也断了‘雪’字号的根。”
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