京城的七月，本该是蝉鸣鼓噪、暑气蒸腾的时节。
然而今年的夏天，空气里却弥漫着一股比酷暑更令人心悸的沉闷。
朱雀局外勤九科如同一柄出鞘便不回的狂刀，搅得半座京城风声鹤唳，人人自危。
流言蜚语像瘟疫一样扩散，从胡同口的茶摊到高级餐厅的包厢，从网络论坛的隐语到权贵圈子的密谈，所有人都被一种巨大的不安攫住。
“温羽凡疯了。”
这五个字，成了京城上空挥之不去的阴云。
可与此同时，作为这场风暴的“始作俑者”——温羽凡本人，却仿佛从所有人的视线中消失了。
他没有坐镇九科指挥，没有出现在任何一次抓捕现场，甚至没有回魔都去看一眼妻子和儿子。
在风暴最猛烈的中心，他像一尊隐入阴影的石像，悄无声息。
他住进了叶家大宅。
那座盘踞在西山余脉下、曾让无数人仰望又畏惧的百年府邸，如今朱红大门紧闭，门环上结着薄薄的铜绿，雕花的石阶缝隙里长出了细草。
叶家举族南迁，走得匆忙又凄惶，只留下这座空荡荡的宅院，像一具被抽去灵魂的庞大躯壳。
四大家族对此默契地保持了沉默。
没有人趁火打劫占据产业，也没有人落井下石清算地契。
叶家大宅的产权依旧属于叶家名下，这是旧日格局崩塌后，胜利者给予失败者最后一点、也是最微不足道的一点体面。
温羽凡搬进去的时候，只带了刺玫一人。
偌大的宅院，空旷得能听见风穿过回廊的呜咽声。
仆役早已散尽，连看门的狗都被带走了，只剩些搬不走的硬木家具、发黄的挂画，以及前院演武场上，那片被血浸透又被新雪覆盖、此刻重新渗出暗褐的青石板——叶擎天死在那里。
他挑了内院一间僻静的厢房住下。
这里远离市区，平日连车都稀少，安静得像与世隔绝。
夜深人静时，他常坐在窗前。
灵视无意识地铺开，扫过宅院的每一个角落：假山后的阴影、枯井的深处、坍塌半边的角门、积灰的阁楼……
所有可能藏人的地方，他一寸寸地“看”过。
空无一人，也空无一物。
风吹过檐角的风铃，发出细碎的声响，像鬼魂的呢喃。
刺玫守在隔壁，很少说话，只是默默处理着一日三餐和他交代的事务。
她能感觉出先生这次不同寻常的沉静，那不是修养，而是一种绷至极致、随时可能绷断的弦。
“先生，”一天夜里，她终究忍不住，轻声问，“您为什么要来这儿住……？”
温羽凡没有回头，目光依旧落在窗外漆黑的庭院。
“等人。”
“什么人？”
“一个该来的人。”
他的声音很平，平得像一潭死水，却莫名让人心惊。
刺玫抿了抿唇，没再问下去。
她只知道，自从在姜鸿飞那里拿到那份文件，自从陈墨死讯传来，先生身上有什么东西，就彻底变了。
不再有悲恸外露，不再有愤怒宣泄，甚至连杀意都收束得干干净净。
他整个人像一块被淬火锻打过的冷铁，表面平静无波，内里却烧着看不见的焰。
他当然知道外面在说什么。
“疯子”“军阀”“暴徒”“屠龙者成恶龙”……这些词汇顺着各种渠道钻进他的耳朵，像毒蛇吐信。
他不解释，也不辩驳，甚至没有一丝情绪波动。
他早就不是当年那个执刀而立，怒言“谁把手伸向孩子，谁就得付出代价”的热血外勤了。
那些名声，那些议论，于他而言，轻得像叶家大宅檐角飘下的几片槐叶。
他在乎的，只有真相。
陈墨为什么死？
那盘踞京城、触手伸向权力中枢的庞大网络，幕后究竟是谁？
“镇国剑尊命不久矣”，这消息为何泄露？
这局棋，下棋人到底想干什么？
他找不到答案。
常规的调查，在那种蛛网般的势力面前显得苍白无力。
既然明路不通，那就用最笨、最疯、最不留余地的法子——把自己变成最大的靶子。
他授意九科大张旗鼓抓人，不是要立威，不是要夺权，更不是什么清洗。
他要的是动静，是惊雷，是让整个京城、让京城背后所有盘根错节的根须，都剧烈颤抖的动静。
他在告诉那个隐藏在幕后的人：我知道你存在了，滚过来见我。
你若沉不住气，怕这把火烧穿你的伪装，必然要出手杀我灭口。
那么，就来叶家大宅吧。
这里够空旷，够安静，够干净——没有无辜者，没有旁观者，只有生与死，杀与被杀。
他等着。
等那个可能永远不会来的敲门声。
又或许，对方真的比他想象中更沉得住气，更耐得住性子。
那也没关系。
能布下如此庞大、渗透如此之深的势力网络，绝非一朝一夕之功。
十年？二十年？
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