江俞白坐在街边的小摊前，背脊挺直，像一株初春的树，还未完全舒展。昏黄的路灯洒下来，落在那碗热腾腾的面上，汤面浮着细碎油光，香气一圈圈漾开。他低头看着手中的筷子——一次性木筷，包装上印着“卫生合格”四个红字，微微皱了下眉，终究还是拆开了。
沈照已经吃得差不多了，脸颊鼓鼓地嗦着最后一根面条，抬头见他还在发愣，忍不住笑出声：“你坐得跟开会似的，放松点嘛。”
江俞白没应声，夹起一筷子面，轻轻吹了两下，才缓缓送入口中。味道其实很好，鸡汤熬得清亮醇厚，咸淡恰好。他原本习惯性地扫视四周：隔壁桌两位大叔正兴致勃勃聊着球赛，一个小孩子举着糖葫芦从摊前蹦跳跑过，老板在锅前翻炒浇头，铁铲与锅底碰撞出温暖的声响。
这些声音曾经是他脑海里的杂音，如今却像老唱片里流淌出的旋律，不再刺耳，反而有了节奏。
“你知道吗？”沈照放下筷子，眼睛亮晶晶的，“今天拍戏的时候，男二穿错了衣服，本来是古代将军，结果套了件现代冲锋衣就上场了。导演喊‘开始’，他一脸肃穆走出来，全场人都憋不住想笑。”
江俞白抬眼看了她一眼。
“没人敢提醒他，直到摄像说画面不对劲。你猜怎么着？他说这叫‘时空融合美学’，还坚持要保留镜头！”沈照说完自己先笑了起来，肩膀一抖一抖的，像风中摇晃的铃铛。
江俞白嘴角微动，很快压了下去，可眼角的线条却悄悄松了些。
“还有群演，有个大哥演尸体躺地上，太阳太晒，出汗太多，居然自己醒了，翻身还打了个嗝。导演气得直拍剧本。”她手舞足蹈地比划着，“我在旁边差点笑出眼泪，还得拼命忍住，不然又要重来。”
江俞白低着头继续吃面，动作已不似最初那般僵硬，像是绷紧的弦终于被春风拂过，悄然松弛。
“你说他们是不是特别可爱？”沈照夹起一颗卤蛋，咬了一口，轻声道，“虽然乱七八糟的，但每天都像藏着惊喜。不像你，整天对着电脑，饭都顾不上吃一口。”
江俞白终于开口：“写歌需要安静。”
“我知道啊。”她歪头看他，眼神温柔，“但我不是让你天天来路边摊，我是想说……你也该看看外面的世界。比如现在，你看那个推车的老奶奶，她每天这个时候都会来，卖自己做的豆花。我上次请她吃过一次面，从那以后，她总给我多加一勺糖。”
江俞白顺着她的目光望去。巷口果然停着一辆小推车，老人戴着老花镜，慢悠悠地舀着豆花，动作细致得像在完成一件艺术品。
“你不觉得这样的日子也挺好？”沈照转回头，声音轻得像晚风，“不用想那么多，一碗面，一句笑话，就能开心很久。”
江俞白没有回答，只是慢慢喝完碗里的汤，动作很轻，仿佛在品味一段久违的宁静。
摊主端着两杯豆浆走过来，笑呵呵地说：“小姑娘，给你老师加的，免费。”
沈照笑嘻嘻地道谢，转头对江俞白眨眨眼：“听到了没？老板认定你是老师了。”
“我不是老师。”他说。
“可你教我的东西比谁都多。”她吸了一口豆浆，眼神认真，“你推荐的书我看完了，电影也补了，连唱歌的气息控制都是按你说的方法练的。你不承认也没用，你就是我老师。”
江俞白沉默片刻，伸手接过豆浆，轻轻啜了一口。甜度刚好，温度适中，像是有人亲手调好的晨光。
“你干嘛总盯着我看？”他忽然问。
“因为你好看啊。”她答得坦然，“每次看你认真吃饭的样子，我都觉得特别安心。以前看你总是熬夜，脸色发青，我心里就闷闷的。”
江俞白握着纸杯的手顿了一下。
“你现在愿意出来吃饭，我就很开心。”她声音轻了下来，“哪怕只是坐在这儿，听我说些无关紧要的事。”
江俞白看着她。她脸上沾了点辣椒油，自己没察觉，还在兴致勃勃讲剧组新来的助理把道具剑当成自拍杆的事。他从口袋里摸出一张纸巾，递过去。
“擦嘴。”他说。
沈照一愣，接过纸巾，脸微微泛红：“你还记得帮我擦嘴？”
“刚才就看到了。”他语气平静，“一直没说。”
她低头擦了擦，又抬头笑：“下次我要是流鼻涕，你也得管。”
“不会。”他淡淡道，“你不会当众流鼻涕。”
“你怎么知道？”她故意凑近，“万一我感冒了呢？”
“你会请假。”他说，“公司不会让艺人带病工作。”
“哇，你还研究我们制度？”她笑得更欢，“看来你也不是完全不管我嘛。”
江俞白没否认。
夜风轻轻吹过，桌上的塑料袋沙沙作响。远处传来自行车铃声，有人骑车经过，车筐里放着一束白色的满天星。
沈照忽然安静下来，望着街对面的路灯：“你说咱们以后老了，还能不能一起吃这种面？”
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